“阿翁慢些走。”白衣少女一下下抚着老人佝偻的背，掌心温热透过粗布传来，像一缕春阳，“时辰尚早，前头就是了。”
老人喘着粗气，手中的拐杖微微发颤，槐木杖头被他握得发亮。背阴山道微冷，额间却已冒出一层细汗，像清晨荷叶上未散的露：“那年抬棺上山，是我走在最前面……”他顿了顿，望着前方蜿蜒的石阶，目光穿过层层叠叠的人影，落在某个看不见的终点，“如今老了老了，落于人后……岁月不饶人啊……”
“多大年纪了，还想着争先？”青衣少女扶着老人坐下，让他靠在一棵老松树上。她双手叉腰，眉梢挑着惯有的促狭，“我看不如我背你上去，眨眼便到——”
“不可。”老人低着头，摇了摇手。枯瘦的手指攥紧竹杖，指节泛白，像要攥住什么正在流逝的东西，“且不论儿子拜爹没有省力气的道理……”他抬眸，望向山道上往来的人群，那些或苍老或年轻的面上，都带着相似的肃穆与眷恋，“若叫旁人看见，成何体统……”
“哟～我的老阿翁，何时尊上体统了？”青衣少女靠在老松树上，轻笑道，眼底却藏着一丝不易察觉的涩。她故意把声调扬得老高，像是要盖过什么，“过了正午，可就不吉利了，这体统也就不成了。”
话音未落，老人忽然一阵剧烈的咳嗽。白衣少女慌忙拍他的背，青衣少女也敛了嬉笑，蹲下身替他顺气。老人摆摆手，从袖中摸出一块帕子，捂在唇上——帕子素白，角落绣着一粒红豆和蹩脚的同心结。
“少说两句！”白衣少女秀眉微蹙，推开青衣少女，坐在老人身旁。她从竹篮里取出一只粗瓷碗，倒了半碗水，递到老人唇边，“要歇便歇，当心身子。”
老人顺从地饮下，喉结滚动，像在吞咽什么更沉重的东西。他顺了顺气息，双掌按在拐杖上，目光投向山道尽头——那里云气氤氲，柏树森森，像谁未散的魂，正等着归人：“六十年了，”他轻声道，声音被山风吹得飘忽，“不知道还能来几回……走一步算一步，最后尽一尽做儿子的孝。”
白衣少女鼻头一酸，握着老人的肘弯，强摁下眼底泛起的潮。那潮意像西湖的春水，一波一波涌上来，又被她生生逼退——她不能哭，至少在今日，在这清明正日，她不能让这满山的思念，再添一滴无用的泪。
青衣少女也默默低下头，像是被戳中最软的肋。她望着自己的靴尖，那里沾着同样的泥，却再也踏不出当年的路。欲言又止，道不尽心中的酸楚——她也曾站在这山道上，以为来日方长，以为总有机会弥补，以为那句“再见”真的会再见。
如今她知道了——那日未开口的“再见”是“再也不见”
山风忽然紧了，吹得松柏呜咽，像谁在远处唤着谁的名字。老人缓缓起身，拄着拐杖，继续向上走去。两个少女一左一右，搀着他的臂弯，像两株并蒂的莲，托着一茎将残的荷。
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