老人手里一顿，笔悬在半空，一滴黑漆缓缓坠落，在碑座上绽开一朵小小墨梅。他慢慢转过头，望着白衣少女满是泪痕的脸，目光温柔得像在望着某个遥远的、却永不褪色的春。
他抬手，枯瘦的指腹轻轻拭去她眼角的泪痕，动作轻缓——六十年前，他也曾这样拭过另一个人的泪，那时她嫁衣翻飞，说要陪他一生。
“是我不好，”他低声道，声音被山风吹得飘忽，“我并非有心，只是近来思绪繁多……北边战事不断，金国内乱不止，我心里乱得很。”
说罢，老人取了一只新笔，提笔转头，挪到一旁的新坟上。那坟比老坟略新，碑上用的是朱漆，而非黑漆，是一座生圹，碑上的红漆却比他父亲的更斑驳——那是他自己的生圹，是他亲手刻的，六十年前，在一个同样清明的清晨，把“妻 陈铃儿 寿域”几字，一笔一划凿进石头里。
“还能活多久，我却也不在意，”他蘸了红漆，手却悬在碑前，迟迟未落。目光穿过那方青石，穿过六十年的风霜，落在某个看不见的北方，“她若还活着，想来也近八十高龄了……可六十年来渺无音讯，我想她……”
老人执笔的手微颤，像秋风中的枯叶。最后一笔落在“寿域”二字上，那“域”字的最后一撇，拖得发颤，像一声未完的叹息。朱笔落地，滚进枯草丛中，他低下头，肩膀微微耸动——
“此生惟愿，”他的声音低得几乎听不见，像从地底传来，又像从心底涌出，“能寻回她，死后——合葬一处……”
山风忽然停了。
白衣少女僵在原地，望着老人雪白的发顶，望着那方刻着“爱妻”的墓碑，望着碑旁那棵六十年前栽下的柏树——如今树已亭亭如盖，苍劲挺拔，而种树人，已垂垂老矣，身子佝偻，老得再也抱不住它。
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