时至未正，日头微斜，三人才挤回了保安坊。
手里提着几缕菜花、几颗葱、半兜子蛋混着几只不知从何而来的活蹦乱跳的虾——那虾是卖虾的老汉硬塞的，说“大尹当年替我追回被恶霸抢去的虾篓”，如今恶霸早化作尘土，这恩情却还在这一兜活物里，代代相传。身上、脚上、脸上，都沾着泥点子和菜叶子，好不狼狈。
三人相视一眼，一齐发笑。
那笑声在保安坊的匾额下回荡，像六十年前那个雨夜，小青醉倒在堂前说“这酒能忘忧否”时的笑，像四十年前仕林破获大案，在堂中设宴时的笑，像二十年前莲儿还在，在厨房煎药时探头出来的笑——只是如今，笑的人少了，笑里的泪却多了。
小白攥起袖口，替仕林擦去脸上的污渍。那袖口是素白的，像她的衣，像她的心，在这人间第八十度的光阴里，从未染过尘埃。她的指腹粗粝，带着常年握剪修枝留下的薄茧，却温柔得像一片落叶，轻轻拂过他沟壑纵横的脸：“瞧你，也不知是谁摸了咱们府尹大人的虎须，这白胡子都快染黑了。”
“这倒无妨，”仕林朗声大笑，气息微喘，却带着某种通透的顽皮，“年轻些，好多活几年。”他拄着拐杖，在堂中的老椅上坐下，那椅子是许仙生前常坐的，槐木已被摩挲得温润如玉，“快弄些吃食，儿子怕要活活饿死了。”
一声“儿子”，他叫得自然，像这四十年从未改变。小白和小青相视一眼，那眼神里交换的，是六十年来无需言说的默契。
“好，我这就去。”小青轻笑了一声，提起地上的菜就要往厨房走。那动作麻利，像六十年前她在保安堂煎药时的模样，只是如今药炉换成了灶台，苦药汤换成了家常菜。
忽然，小青惊叫了一声：“啊——！”
“怎么了？”小白闻声抬起头，望向小青。
小青转过身，提起手上的菜，似笑非笑。那笑容里带着某种被命运捉弄后的无奈，却又藏着一丝不易察觉的宠溺：“那鱼呢？鱼没了？”
小白和仕林相视一眼，“扑哧”一下笑出声，小白笑道：“想是方才人多，不知叫哪个小贼，从你身上给摸了去，哈哈哈。”
“这挨千刀的！”小青皱眉，越想越气，狠狠一跺脚。那脚跺在青石板上，发出清脆的声响，像某种古老的抗议，“光天化日，还真当这杭州城再没了捕头不成！鱼没吃上，还搭上了明日两筐！”她顿了顿，秀眉紧蹙，像两柄收入鞘中的剑，锋芒内敛，却仍有余温，“不行！我去找找！”
“行啦。”仕林拽住小青的袖口。他笑着说道，“许是落了，许是忘了，许这便是天意——不如今日斋戒，我也吃不得油腻。”
小青撅着嘴，叉着腰，秀眉紧蹙，仍像八十年前初来人间时的模样。她站在匾额下，那匾额是孝宗亲书的，“良臣辅弼”四个大字在斜阳里泛着温润的光，像某种无声的嘲讽，又像某种固执的见证。她望着眼前川流不息的街道——那里人来人往，像一场永不落幕的戏，戏中人来了又走，走了又来，而她，永远是戏台下的看客，永远不能登台，永远不能谢幕。
“小青。”
小白从她身后绕了出来，素白的衣袂拂过青石门槛。她满上了一杯“忘忧”，递到小青面前——那酒液在杯中微漾，映着斜阳的金辉，像一泓被岁月反复漂洗的旧梦。
“不知人间几何，今昔是何年，”她轻轻开口，似话中有话，“该忘的事，还是忘了吧。”
春风拂过，带起小青一丝青发飘飘。那发仍是当年的青，仍是八十年前，在凤凰山头拔剑时的模样，从未改变。她接过酒杯，落寞垂首，望着杯中酒液微皱——那褶皱里映着她的眉眼，映着这人间第八十度的春光，映着某个永远等不到的归人。
她忽然想起昔年玄灵子在时，饮下的那一杯合卺酒；想起那日凤凰山头，夕阳西下，她带着那封“吾妻亲启”的诀别信回到青云观；想起他房中留下的那枚雷纹葫芦。她仰头饮下，酒液滚过喉间，像一把钝刀割开陈年旧痂——不是忘忧，是铭心。铭心刻骨，刻进这八十年的光阴里，刻进这每日限供一百斤、每日留下一盏的执念里。
“忘了，我早忘了……那酒的味道，”她苦笑了一声，那笑容从唇角漾开，像一池被春风吹皱的湖水，涟漪是沧桑，波光却是童稚，“我再也寻不到。”
或许是真忘了，也或许……是记不得了。
“酒没变，变的是人间。”
小白双手执杯，晃了晃杯中酒。那酒液在杯壁上挂出一道清亮的痕，像谁未说完的誓言，又像谁早已干涸的泪。她横洒在面前——酒液渗入青石板缝，像某种无声的祭奠，又像某种固执的执念：倒掉，再斟满，再倒掉，再斟满，像一场永无止境的轮回。
“是再找不到他们的人间。”
小白又斟满了一杯，仰脖饮下。清冽的酒液混着喉间的酸苦，一并吞下——那酸苦是八十年的等待，是五百年的寻找，是这“不死”之身在这人间第八十度的光阴里，愈行愈远、愈变愈冷的心。她缓缓垂眸，那眸子里映着杯中残酒，像映着一泓深不见底的湖。
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