又是一年仲夏。
西湖的荷花正开到极盛，一朵朵擎在绿涛之上，像无数只手，托着烈日，托着这人间最盛的暑气。蝉鸣织成密不透风的网，从柳梢头罩到涌金门，连风都是烫的——裹着水汽、荷香，还有远处糖炒栗子的焦甜，在青石板上蒸腾起一层淡淡的蜃气，像谁的眼泪，被这酷暑蒸干了，又凝成幻景。
小青早早地去了保安坊。
今日是店庆。自绍兴七年，许仙和小白初开保安堂算起，已是第八十五个年头。八十又五，像一个人走到了耄耋，像一棵树轮满了沧桑，像一段故事，讲到了最热闹处，却不知结局是圆是缺——是团圆的“圆”，还是残缺的“缺”？
店里店外，一派繁华。
“良臣辅弼”的匾额高悬堂上，孝宗御笔在骄阳下泛着温润的光。那光像某种无声的嘲讽——嘲讽这“良臣”二字，原是给许仕林的，他却只做了一方府尹；又像某种固执的见证——见证这八十五年的兴衰，见证这匾额背后，一个“非命之臣”的执念与孤独。
朝堂的官员来了，带着贺礼与算计，想沾一沾“老府尹”的余晖；城中的富户来了，带着金银与谄媚，想沾一沾“状元第”的喜气；赶考的学子来了，带着笔墨与憧憬，想沾一沾这八十五年的文运——他们络绎不绝，像一群嗅到花香的蜂，却不知这花的根，早已枯了半边。
门前舞龙舞狮，敲锣打鼓，人声鼎沸，一时无两。那龙舞得矫健，像要腾空而起；那狮跳得欢快，像要扑向云端；那锣鼓敲得震天，像要把这八十年的寂寞都敲碎在这喧嚣里。
小青站在阶前，青衣猎猎。
她望着这满眼的繁华，目光却穿过人群，落在某个虚无的远方——仿佛又看见六十年前，那个在丰乐楼设宴的姐夫；又看见四十年前，那个在府衙断案的仕林；又看见二十年前，那个在病榻上摇摇欲坠的莲儿。
她忽然笑了。难得地，在门前摆开了流水席，命人抬出两大坛“忘忧”。那酒坛是她亲手封的泥、上的釉，每一笔都藏着六十年的等待——每日限供一百斤，每日留下一盏，等一个永远不会来讨酒的人。
“今日的不限，诸公畅饮！”
声音清亮，像碎玉投壶，在嘈杂里辟出一方清净。可若细听，便能辨出一丝颤——是八十五年积攒的疲惫，是“忘忧”二字从来醉不了酿酒人的清醒，是这“不限”二字，像某种绝望的慷慨，像某种最后的散尽。
嬉笑声，庆贺声，此起彼伏，像一首不成调的乡谣，带着最虚妄的欢愉。酒液倾入粗瓷碗，溅起细碎的水花，像谁未说完的誓言，又像谁早已干涸的泪。
像是这百年间，保安坊门前最热闹的一回——热闹得像一场梦，像六十年前那个元宵夜，她在船头看见的万家灯火，明明灭灭，却触手不及。
“小青姑娘——！”
忽然，一个尖锐的嗓音刺破喧嚣。一个小厮举着一封素笺，急匆匆冲进人群——那素笺是素白的，像丧幡，像挽联，像这人间最干净也最沉重的颜色。
他跑得极快，像被什么追赶着。汗珠从额角滚落，砸在青石板上，洇出深色的痕，像谁的心，被这夏日骄阳烤得发焦。
小青停下寒暄。
她正与一位富商碰杯，酒杯悬在半空。忽然，一股寒意涌上心头——不是来自这暑热，是来自这人间第八十五度的光阴里，某种她终于要面对的真相。
冷汗漫上脊背，从颈后滑入衣襟。手中酒壶“咣当”坠地，素白瓷片碎了一地——那碎片溅起，像四十年前符离集的断戟，像二十年前莲儿的药碗，像某种再也拼不起来的过往。
她不等收拾碎瓷，三步并作两步上前。步伐凌乱，截下小厮，夺过素笺——那素笺在她手中颤抖，像一片将落的叶，像一声将断的呼吸。
未等拆开，她颤声问道，存着最后一丝侥幸：
“何处……何处送的？”
“家里……家里……白姑娘说……”小厮撑着双膝，喘息如破旧的风箱，每一声都扯着人心肝，“白姑娘说……许老相公他……”
小青闻声，瞳孔骤缩。
脊背发凉——那凉不是恐惧，是认命。是八十五年来，她看着仕林从啼哭的婴孩长成意气风发的少年，又看着他一点点佝偻、老去，老成如今这般风烛残年的模样，却什么也做不了的——认命。
她双手颤抖，艰难展开素笺。那动作慢得像在拆解一道符咒，像二十年前看着莲儿病逝时的恐惧——却都比不上，这一瞬的绝望。
冰冷的字眼映入眼底。
未等小厮答完，她已冲出人群。
快得像一道青虹，像六十年前她在西湖水面上掠过的身影。素笺从她指间滑落，随风飘起，悠悠落下——
落在八十五年积攒的尘埃里；落在舞龙的脚下，落在舞狮的身旁，落在“良臣辅弼”的匾额阴影里；落在那两大坛“忘忧”之间，坛中酒液晃荡，像谁终于等到的——结局。
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