仕林唇色惨白，躺在儿时的床榻上。
那槐木床架是许仙亲手打的，已被岁月摩挲得温润如玉，像一段被包浆的旧情。他双唇微颤，像风中残烛，像将断的呼吸：“小……小……”
“你说什么？”小白紧握那只枯瘦如柴的手，像一片被风托着的枯叶。她躬身附耳，贴近他唇边。
仕林闭着眼，气若游丝：“回来了……吗？”
那“回来”二字，他说得极重。是问小青？还是问玲儿？是等这人间最后的告别，还是等那六十年前北去的——归人？
“就回来了。”小白泪如荷叶清露，双手颤抖着扶住他摇摇欲坠的身体，轻得像一片云，像随时会飘散的魂。
“仕林，你要……”她忽然顿住，捂着嘴强忍着泪，却如何也忍不住。那泪像潮水，一波一波涌上来，被她生生逼退，又汹涌而出：“你要撑住……”
仕林微不可察地点了两下头，像六十年前历阳城头说“不退”时的模样。缓缓睁眼，望进小白哭红的双眼——那双眼仍是当年的清，像西湖的水，像六十年前雷峰塔下拔剑时的模样，从未改变。
他想擦她的泪，手却再抬不起，被某种无形的力量拽着，向下，向下，向某个看不见的深渊。
用尽气力，他只轻唤一声：“娘。”
那“娘”字出口，小白浑身一颤，俯在床头，用目光丈量这八十四年的骨肉——每一道细纹，每一寸肌肤，都像在刻录光阴，都像在告别温度。
“娘在。”她低声道，那声音像从地底传来，又像从心底涌出，“你想说什么，娘都听着。”
“对不起……”
仕林的眸子一动未动，紧紧望着他的母亲——那个他生来就注定要拯救的母亲。那双眸里映着什么？映着雷峰塔的倒，映着太液池的枯，映着“救母”二字他刻进骨血、却从未说出口的——执念。
“儿子……不能再陪娘了……”
“说什么胡话。”小白一边笑，一边哭，泪痕里漾开的笑容像一池被春风吹皱的湖水——涟漪是沧桑，波光却是童稚。
她想起他幼时啼哭，她哄他说“娘在”；想起他少时中举，她笑他说“我儿成才”；想起他老时佝偻，她扶他说“慢些走”——如今，她却要说“别走”，却知道，这“别”字，再也——留不住。
“娘能看着你长大，看着你成才，看着你老去，”她顿了顿，泪珠砸在他手背上，“娘已心满意足了。”
仕林闭眼，微微点头，喉结滚动，带出一丝泪。那泪从眼角滑下，像六十年前慈元殿望着玲儿北去时的泪，像四十年前符离集败后独坐一夜时的泪，像二十年前莲儿墓前痛哭时的泪——只是如今，这泪是为自己而流，为这“不能再陪”的遗憾。
“儿子……要先走一步了。”
“不会的，不会的。”小白猛摇着头，将仕林的手贴在自己颊边。那手粗粝，带着常年握笔的薄茧，却温柔得像六十年前他第一次握住她手指时的温度。
泪水如潮，打湿了他的手背，像某种无声的浸润，像某种永远的告别。
“我儿长命百岁……你会长命百岁……”
像一个说了六十年的谎，像一个永远不会实现的愿。
仕林挤出一丝僵硬的笑，从沟壑纵横的纹路里漾开，皱纹是涟漪，笑意却是释然。
“娘出了雷峰塔，”他望向窗外那株盛开的芍药，那花正艳，像某种无声的嘲讽，“可终究还是困在人间。如今……娘终于可以了无牵挂了。”
“不是！不是……”小白头摇得更烈，泪珠摔在墙角，一滴又一滴，像抗议，像被戳中软肋。
她这才发觉——原来“救母”二字，仕林从来就没有放下。不是她救了他，是他用这一生，把她从“妖”的诅咒里，渡成了“娘”的——圆满。
“你是我儿，是娘身上的肉，”她泣不成声，“不是你困住的娘，是娘……真的想留下……”
“娘明白，儿子也懂。”仕林转过头，泪水滑下，那泪里映着断桥的烟雨，映着雷峰的月色，映着那个眉心一点朱砂、却永远等不到的身影。
“仙也好、妖也罢，人间行走是修行，离开世俗方为解脱。”他顿了顿，目光落在窗外——仿佛看见那一青一白的身影，像两朵并蒂的莲，
“儿子走后，娘和小姨在人间的修行……也就圆满了。”
“别说了……”小白几乎泣不成声。她这才发觉，原来“圆满”二字，是这世上最残忍的——祝福。她不要圆满，她要这残缺，要这遗憾，要这“救母”的执念，永远永远，不要结束。
“不……”仕林淌着泪，咳了两声。那两声让小白肝肠寸断——她想起他幼时咳嗽，她煎药哄他；想起他少时咳血，她守了他三天三夜；如今，她却只能听着，只能看着，只能等着。
“让儿子说完，”他望着她，望着这个他一手养大、却终究留不住的母亲，“再不说，便再没机会了。”
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