童声像冰锥扎进耳膜时，杜明全身的汗毛都竖了起来。他死死盯着储物间门口那道拉长的影子——那影子的轮廓很奇怪，脑袋大得不成比例，四肢却细得像筷子，绿光从它身后透过来，在地上投下斑驳的纹路，像是有无数只细小的手在影子边缘蠕动。
“哥哥？”小孩又喊了一声，声音里带上了一丝委屈，“我的发绳丢了，妈妈会骂我的……你看到了吗？红色的，上面有小珠子的那种。”
红色发绳。规则第八条说“不要触碰”，而那本值班日志上却写着“红色发绳是钥匙……必须捡起来”。杜明的目光不由自主地扫向刚才踢到发绳的方向，但储物间里堆满了纸箱，根本看不清地面。他的手指捏着那本日志，纸页边缘被攥得发皱，油墨的气味混着樟脑丸的味道钻进鼻腔，让他一阵眩晕。
镜子里的“自己”还在笑。刚才匆忙一瞥时，那笑容里的恶意像潮水般涌来，可此刻再看，镜中的影像似乎平静了些，只是眼神变得异常冰冷，像在审视一个犹豫不决的猎物。规则第二条警告“不要相信镜子里的东西”，日志却反过来说“要和它对视，才能活下去”。两种截然相反的指令在脑海里碰撞，发出刺耳的嗡鸣。
“是不是在你口袋里呀？”小孩的声音突然凑近了，门缝里的影子猛地拉长，几乎要贴到杜明的脚边。他甚至能听到一种细微的、像是珠子滚动的声音，“我好像听到珠子响了呢……”
杜明猛地摸向自己的口袋——空空如也。但那滚动声却越来越清晰，仿佛就在他的胸腔里跳动。他突然想起刚才在楼梯间踢到发绳时，似乎听到过类似的声音。难道那根发绳……跟着他进来了？
他僵硬地低下头，视线穿过堆乱的纸箱缝隙，果然在自己脚边看到了那抹刺眼的红。红色发绳缠在一只破掉的高跟鞋鞋跟里，塑料绳结上的小珠子正随着某种无形的震动轻轻晃动，发出“咔啦咔啦”的轻响。更让他毛骨悚然的是，发绳上沾着的那几根黑发，不知何时变得更长了，像细小的蛇一样，正缓缓地往他的裤脚爬。
“找到了！”小孩的声音里透着兴奋，影子猛地向前一蹿，一只苍白的小手从门缝里伸了进来。那只手很小，指甲却涂着鲜红的指甲油，指甲缝里塞满了暗红色的泥垢，五指弯曲着，正朝着发绳的方向抓来。
杜明的心脏像被一只无形的手攥紧了。捡，还是不捡？
如果相信规则，他应该立刻后退，远离这根发绳。可刚才在楼梯间，那穿黑西装的男人消失前，他分明看到对方袖口的红色污渍和蛋糕上的“草莓红”一模一样——规则说不能信西装男，日志却说他是“引路人”。规则和日志的矛盾像一个死结，而这根发绳，就是解开死结的关键吗？
镜子里的影像突然动了。“他”微微侧过头，目光落在那根发绳上，然后又转回来看着杜明，嘴角的弧度似乎变大了些，像是在催促，又像是在嘲讽。
“快呀……”小孩的手已经快碰到发绳了，指甲刮过地面的灰尘，发出刺耳的“沙沙”声，“妈妈在催我了……她不喜欢等人的……”
那个“妈妈”，会是刚才那个穿红围裙的东西吗？杜明不敢想。他深吸一口气，突然想起规则第十条：“永远不要试图寻找‘规则’里没有提到的东西，也不要质疑‘规则’的合理性。”可日志最后一行被划烂的字却像针一样扎进来：“不要相信日志里的话……它在骗你……”
所有的规则都在互相否定，所有的指引都指向陷阱。杜明突然意识到，或许从一开始就没有绝对正确的选择，所谓的“遵守规则”，本身就是一场筛选——筛选出最容易被操控、最愿意盲从的猎物。
就在那只苍白的小手即将抓住发绳的瞬间，杜明猛地抬脚，用鞋底死死踩住了发绳。塑料绳被踩得发出轻微的断裂声，上面的小珠子“啪”地裂开一颗，滚出几粒暗红色的碎屑，像是凝固的血。
“啊！”小孩发出一声尖叫，那声音不再稚嫩，而是变得尖锐刺耳，像指甲划过玻璃。门缝里的影子剧烈地扭动起来，那只小手猛地缩回，留下几道深深的抓痕在地面上。
杜明没有松脚。他能感觉到脚下有什么东西在挣扎，像是有生命力的藤蔓在试图挣脱。他低头看向镜子，镜中的“自己”脸上的笑容消失了，眼神里闪过一丝惊讶，随即变成了一种近乎赞赏的冰冷。
“你……你弄坏了我的发绳！”小孩的声音带着哭腔，却透着一股怨毒，“妈妈会杀了你的！她最喜欢红色了！”
影子开始变得模糊，边缘渗出暗红色的液体，像血一样顺着门缝往里蔓延。杜明的心跳得更快了，他知道自己必须离开这里。他抬起脚，抓起那根被踩断的发绳——触感冰凉，像是握着一条死去的小蛇。他把发绳塞进裤袋，然后猛地冲向储物间的另一扇门——那扇门更隐蔽些，藏在一堆纸箱后面，刚才进来时没注意到，此刻却像是凭空出现的出口。
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