年味还未散尽，灶膛里似乎还残留着炖肉的香气，檐下的红灯笼在料峭春风里微微摇晃。爷爷奶奶屋里的灯却比往常亮得早了许多。昏黄的灯光下，两个佝偻的身影在狭窄的空间里忙碌，带着一种近乎执拗的沉默。
吴迪推开自己小屋的门，就看到那只伤痕累累的深蓝色行李箱已经被拖到了屋子中央。箱子大敞着，里面早已不是他带回来的轻便衣物，而是被塞得鼓鼓囊囊，几乎要炸开。最底下是几层厚厚的、烙得焦黄的葱油饼，用干净的屉布仔细裹着，散发出熟悉的面香和葱香。饼上面，压着几大包真空塑封的腊肉、腊肠，油纸包裹得严严实实。角落里塞着奶奶腌的脆萝卜条、酸豆角，玻璃罐子外面还细心地缠了几圈布条防震。旁边，甚至还有两小桶自家榨的、金灿灿的菜籽油，和一袋沉甸甸的新米。
爷爷正努力想把另一大包炒熟的花生米塞进箱子侧面的网兜里，因为用力，花白的鬓角渗出了细汗。奶奶则拿着一双新纳的厚鞋垫，试图在已经满满当当的缝隙里找个落脚点。
“爷！奶！”吴迪心头一酸，赶紧上前拦住，“够了够了！真拿不了这么多！火车上人多，挤来挤去的，太重了！油和米家里留着吃！这些干货……我挑几样就行！”他不由分说地开始往外掏东西，把那两桶油和米坚决地拿出来放在地上，又把几大包腊肉腊肠只留下最小的一包，花生米也只拿了一小袋。
爷爷奶奶看着被“精简”后依然鼓胀的箱子，嘴唇动了动，想说什么，最终只是叹了口气。奶奶把那双鞋垫硬塞进吴迪随身的背包里：“这个轻，带着，新做的，吸汗……”爷爷默默地把地上的油和米提回了自己屋里，背影显得有些落寞。
晚饭的气氛比往日沉闷。桌上的菜依然丰盛，奶奶不停地给吴迪夹菜，碗里的肉堆成了小山。爷爷闷头喝着粥，偶尔抬眼看看吴迪，眼神里是藏不住的黯淡。他们没说什么“路上小心”、“到了报平安”之类的叮嘱，只是那无声的、弥漫在饭桌上的离愁，像一层看不见的薄雾，笼罩着每一个人，让每一次咀嚼都变得有些滞涩。妮妮似乎也感受到什么，不像平时那样闹腾，乖乖地扒着饭。
夜里，吴迪躺在床上，听着隔壁爷爷奶奶屋里传来的、压得极低的咳嗽声和翻身时床板的吱呀声，久久无法入睡。他知道，他们也没睡着。离别的沮丧，在他们满是皱纹的脸上和刻意放轻的动作里，无声地流淌。
第二天清晨，天刚蒙蒙亮。吴迪拖着那个沉甸甸的箱子走出院门。爷爷奶奶和爸妈都站在门口送他。初春的寒气还未散尽，风吹得人脸颊生疼。奶奶上前一步，把一个小塑料袋塞进吴迪手里，里面是几个还温热的煮鸡蛋：“路上……垫垫肚子。”她的声音有些哑，眼圈微微发红，却强忍着没让泪掉下来。爷爷只是用力拍了拍吴迪的肩膀，嘴唇抿得紧紧的。
“走了，爷、奶、爸、妈，你们回吧，外头冷！”吴迪不敢看他们的眼睛，生怕自己绷不住，匆匆转身，拖着箱子走向村口等车的路口。走出老远，他忍不住回头。四个身影依然站在老屋的门口，在灰蓝色的晨霭里，像四棵沉默的老树。爷爷奶奶的身影显得格外瘦小单薄，花白的头发被风吹得凌乱。那一刻，他清晰地看到了岁月在他们身上刻下的、更加深刻的痕迹——爷爷的背似乎更弯了，奶奶脸上的皱纹像干涸河床的裂痕。一股强烈的酸楚猛地冲上鼻腔，他赶紧扭回头，加快了脚步。
在颠簸的乡村中巴车上，吴迪摸出手机，新建了一个微信群，名字就叫“家”。把爷爷奶奶、爸妈都拉了进来。
“建了个群，以后有啥事，群里说一声就行，方便！”他在群里发了一句。
很快，奶奶发来一条长长的语音：“哎哟，这好！这好！省得一个个打电话了！迪娃你路上一定小心啊！人多的地方把包捂紧点！”
爷爷也发来一条，声音依旧洪亮，却带着不易察觉的紧绷：“到车站了说一声！”
当吴迪终于拖着箱子，随着汹涌的人潮挤进春运返程高峰期的火车站时，巨大的喧嚣和几乎令人窒息的拥挤瞬间将他吞没。放眼望去，黑压压一片全是攒动的人头，巨大的电子屏滚动着密密麻麻的车次信息，广播声、孩子的哭闹声、行李箱轮子的轰鸣声交织成一片混沌的声浪。他艰难地挪到一处相对人少的角落，背靠着冰冷的墙壁，掏出手机，对着眼前这壮观的、带着强烈压迫感的人海拍了一张照片，发到了“家”群里。
“到车站了，人太多了。[图片]”
信息几乎秒回。
奶奶：“我的老天爷！咋这么多人！跟蚂蚁窝似的！迪娃你可把东西看紧喽！钱包手机放里面口袋！别让人摸了去！”
爷爷：“找个靠墙的地方待着！别乱跑！看好行李！”
爸爸：“排队别着急，注意脚下。”
妈妈：“人多别跟人挤，安全第一。”
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