任弋带着众人回到望春村的时候，日头已经偏西了。
橘红色的光把天边染透，风裹着麦香吹过来，还带着点泥土的腥气。
那片麦田边上的人，还没有散。
老人拄着拐杖，佝偻着背站着。妇人抱着孩子，手紧紧攥着怀里的布包。孩子扒着娘的肩膀，睁着圆溜溜的眼睛，怯生生地看着地上的血迹。他们站在那里，像一群被风暴吹散了的鸟，明明回了巢，却还是不知道该往哪儿飞。
郑阔海的尸体被拖走了。地上的血被踩进泥里，凝成了黑褐色的印子。麦子倒了一大片，绿油油的秆子被踩折了，耷拉着脑袋，蔫蔫地贴在地上。
有人蹲在田埂上，用手把那些倒下的麦子一根一根扶起来，再用湿土把根培好。
那是个老妇人。背驼得厉害，像被常年的重担压弯了的犁杖。手指弯弯曲曲的，关节肿得老高，指甲缝里嵌着洗不掉的黑泥。她扶得很慢，一根一根的，指尖轻轻拂过麦叶，嘴里还小声念叨着什么。像在扶自己受了委屈的孩子。
任弋站在不远处，看了好一会儿，没有说话。
风又吹过来，把他的褂子下摆吹得晃了晃。
“都回去吧。” 他对着那些还站着的人开口，声音不高，却顺着风，清清楚楚飘到了每个人的耳朵里，“地是你们的了。该种地种地，该回家回家。”
没有人动。
那些人齐刷刷地看着他，眼睛里还是化不开的茫然。三年的恐惧，三年的压迫，三年跪着过日子的习惯，不是一天就能消掉的。
任弋知道。也不急。
他没再多说，转身沿着村口那条烂泥路，往村外走。
霍去病立刻跟了上来。肩上扛着枪，嘴里叼着根刚扯的草茎，脚步踩在烂泥里，发出啪叽啪叽的声响。他东张西望的，一会儿看看路边歪歪扭扭的田埂，一会儿瞅瞅远处新村的轮廓，嘴里的草茎被他咬得稀烂。
两人走出望春村，走过那片荒草地，踏上了新村平整的水泥路。
天快黑透了。路边的路灯还没亮，远处新村的楼房影影绰绰的，像一堵黑黢黢的墙。只有零星的窗户里透出灯光，暖黄的，小小的一点，在黑夜里格外显眼。
霍去病把嘴里的草茎吐出来，随手扔在路边的草丛里，忽然开了口。
“老任，今天这事，闹大了。”
任弋没说话，脚步没停，依旧不紧不慢地往前走。
“那个郑阔海，不是单枪匹马的泥腿子。他背后站着整个陈留郑家。那是百年的世家大族，盘根错节，朝中有人，地方有势，绝不会就这么善罢甘休的。” 霍去病把枪从肩上拿下来，拎在手里，枪杆在手里转了个圈，“还有刘表。你在他的地盘上杀了人，分了地，改了村名，等于在他脸上甩了一巴掌。他就算再老迈，再昏聩，也绝不会当没看见。”
任弋还是没说话。
水泥路两边的路灯，忽然次第亮了起来。暖黄的光铺在路面上，把两人的影子拉得老长，又随着脚步，慢慢往前挪。
“你到底打算怎么办？” 霍去病凑过来一点，压低了声音问。他不是怕，是替眼前这个人捏着一把汗。他打过无数场仗，见过无数次生死，知道这一步踩下去，前面就是刀山火海。
任弋忽然笑了笑，侧头看了他一眼。
“兵来将挡，水来土掩。”
霍去病翻了个大大的白眼，没好气地说：“你就会说这一句。上次曹操要南下，你也这么说。上次王富闹事，你也这么说。就不能说点实在的？”
任弋没接话，继续往前走。
两人走回小院的时候，天已经完全黑透了。
村里很安静，偶尔能听见远处传来妇人喊孩子回家吃饭的声音，还有几声零星的狗吠。任弋打了盆凉水，洗了把脸，冷水扑在脸上，驱散了一天的疲惫。他换了身干净的粗布褂子，把沾了泥和血的旧衣裳扔在盆里，打算明天再洗。
另一边，霍去病把那箱宝贝锁回了仓库，又把自己的枪拆开来，仔仔细细擦了一遍，上了油，再重新装好，搁在了门后。动作熟稔流畅，是刻在骨子里的习惯。
灶房里还有中午剩下的米饭，两人就着一碟咸菜，扒了两大碗。谁也没说话，只有碗筷碰撞的轻响，还有窗外风吹枣树的哗啦声。
饭刚吃完，院门就被敲响了。
不重，却很急。咚咚咚，三下，停了一瞬，又咚咚两下。
霍去病嘴里还叼着半个馒头，起身去开门，含糊地喊了一声：“谁啊，大晚上的？”
院门拉开，门外站着诸葛亮，身后跟着周启，还有几个年轻人。
都是在夜校里听了许多年课的，也是平日里对任弋那些 “人人平等” 的话，最上心，最信服的那几个。
他们的脸色都不太好。有的发白，有的发青，有的铁青。周启的手紧紧攥着衣角，指节都泛了白，不知道是气的，还是怕的。护村队的副队长赵铁柱站在最边上，腰上还别着短刀，脸涨得通红，腮帮子咬得紧紧的。周村长也来了，头发白了大半，背驼着，站在最后面，眉头拧成了个疙瘩。
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