刘备站在营门口，从日头偏西站到天色擦黑。
风一吹，他战袍下摆的泥块就簌簌往下掉，碎渣子落在脚边，堆起小小的一堆。那身战袍，早上还是干净的，此刻早已被尘土和血迹染得看不出原本的颜色，边角也被划破了好几处。
他的剑早就入了鞘，握剑的手垂在身侧，指节因为长时间紧绷，泛着淡淡的青白。脸上没什么表情，不悲不喜，可那双眼睛，自始至终都盯着那条通往战场的路，盯着那些从暮色里慢慢走回来的人。
眼神很沉，像压着什么东西，有担忧，有期盼，还有一丝不易察觉的焦灼。他不说话，就那么静静地站着，像一尊立在营门口的石像，连姿势都没怎么变过。
第一批回来的，是伤员。
远远地，就听见断断续续的呻吟声，混着拖拽的脚步声，慢慢从暮色里飘过来。有人被抬在门板上，门板是临时从营里拆的，上面铺着破旧的麻布，早已被鲜血浸透，每晃一下，伤员就疼得闷哼一声。
有人被两个同伴架着，胳膊搭在同伴的肩膀上，一条腿拖在地上，一步一挪，裤腿磨破了，露出里面血肉模糊的伤口，泥地里留下一道长长的血痕。还有些人，拄着断掉的枪杆，佝偻着身子，一步一步地挪，枪杆被攥得发白，每走一步，都要停下来喘口气，脸色惨白得吓人。
他们的脸上，全是狼狈。有干涸的血痂，有厚厚的泥巴，还有被火药熏出的黑印子，把眉眼都糊住了，看不清模样。有人还在断断续续地叫着，声音嘶哑，带着钻心的疼；有人却安安静静的，眼睛闭着，不知道是疼得晕过去了，还是已经没了气息；还有人睁着眼，眼神空洞，望着天，像丢了魂一样。
刘备一个个地看过去，没有说话，就只是看。
他的目光很慢，从每一张脸上扫过，像在数，数着回来的人有多少；又像在认，认着那些熟悉的面孔，看看谁回来了，谁没回来；更像在记，把每一张疲惫、痛苦的脸，都刻在心里。他的嘴唇动了动，想说什么，最终还是没说出口，只是眼神，又沉了几分。
第二批回来的，是步兵。
他们的队列早就散了，三三两两的，凑在一起，脚步慢得像踩在棉花上，每一步都显得格外沉重。有人扛着枪，枪杆上沾着血和泥，枪尖也弯了；有人拖着刀，刀身锈迹斑斑，还挂着破碎的衣布；还有些人，空着手，显然是把兵器丢在了战场上，脸上带着几分愧疚和茫然。
有人远远就看见刘备站在营门口，下意识地想站直身子，想装出一副精神的样子，可腿不听使唤，刚挺直没两秒，又不由自主地弯了下去，肩膀也耷拉着，连抬头的力气都没有。
刘备看在眼里，没有怪他们。
他只是轻轻点了点头，声音不高，却很温和，带着一丝安抚：“回去歇着吧，伙房有热汤，先喝一口暖暖身子。”
那些士兵听见这话，眼圈瞬间就红了。他们低着头，小声应了一句，拖着疲惫的步子，慢慢走进营里，没人敢再多说一句话。
第三批回来的，是骑兵。
关羽走在最前面。他的赤兔马，平日里神骏非凡，此刻却没了往日的威风，低着头，一步一步地挪，马蹄在泥地里拖出深深的印子，每走一步，都要喘口气，显然是跑了一天，累到了极点。
他的青龙偃月刀，横在马背上，刀刃上全是缺口，像一把钝了的锯子，连反光都变得微弱。战袍被划了好几道长长的口子，露出里面的铠甲，铠甲上也布满了划痕，有些地方已经被刺穿，露出里面渗血的皮肉。
他的脸被风吹得发红，丹凤眼微微眯着，脸上没什么表情，只有疲惫写在眉眼间。看见刘备站在营门口，他勒住马缰，马停下脚步，他微微点了点头，没有说话——不是不想说，是累得连开口的力气都没有了，骑着马，慢慢走进了营里。
张飞是跟着骑兵后面走回来的。
他的丈八蛇矛，不知道丢在了战场上哪个角落，手里拎着一把从地上捡的短刀，刀身很短，在他那双大手心里，显得像一把小小的匕首，格外滑稽。他的嗓子，早就喊哑了，哑得像被砂纸磨过一样，想说话，一张嘴，就只能发出“嗬嗬”的声音，连一句完整的话都说不出来。
看见刘备，他张了张嘴，嘴唇动了动，终究还是什么都没说出来，只是朝着刘备摆了摆手，脚步踉跄着，低着头走进了营里，连头都没抬——他向来好强，此刻这般狼狈，实在不好意思抬头见人。
任弋走在最后面。
他从战场旁边的土沟里爬出来的时候，天已经快黑透了，暮色像一块黑布，慢慢盖住了整个战场。他扶着手里的火尖枪，枪尖拄在地上，借着枪的力气，一步一步地往回走。
他的右臂垂着，一动不动，像一根轻飘飘的绳子，挂在肩膀上，显然是伤得不轻，连抬都抬不起来。左臂紧紧抱着枪杆，枪杆撑着他大半的体重，每走一步，枪尖就往泥地里戳一个洞，泥点溅在他的裤腿上，他也浑然不觉。
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