“聒噪！”
轰——
刹那之间，一道黑色流光骤然乍现，硬生生将两人分开。随之，黑色流光狠狠朝剑圣砸去。
剑圣眸光微沉，身影骤退，抬手之间，便是一道无形剑气轰出，伴随一声剑鸣，黑色流光尽皆被之湮灭。
抬起的手并未放下，身前一抹剑再次缓缓成形。
但。
剑圣的那一剑尚未成形。
墨尘的拳已经砸在了他的胸口。
不是剑，是拳。
墨尘并未用剑，他甚至没有动用任何兵刃——他就那样欺身而上，像一头撕开夜幕的凶兽，在剑圣抬手的那个瞬间，抢入了他的怀中。
轰！
剑圣的瞳孔尚未完全收缩，那只枯瘦的右手还悬在空中，胸口的骨骼便已传来一声沉闷的、令人牙酸的闷响。
那不是骨裂的声音，那是整个胸腔被一股蛮横到不讲道理的力量压缩时，骨头与骨头之间相互挤压发出的呻吟。
他的身体向后飞去。
不是他想飞，是那一拳的力量太大了，大到他的双脚离开了地面，大到他的脊背在空中弯成了一张弓，大到那件空荡荡的白色长袍被风灌得鼓胀起来，猎猎作响。
他的后背撞上了一块凸起的巨石。
巨石碎了。不是裂开，是碎了。碎成了粉末，碎成了尘埃，碎成了夜风中飘散的灰白色的雾。
剑圣的身体穿过了那块巨石，又穿过了后面的第二块、第三块——一直到撞上了第四块足有三丈高的巨岩，那冲势才堪堪停住。
巨岩的表面上，一个人形的凹坑深深地嵌了进去。
剑圣卡在那凹坑里，嘴角有一丝暗红色的液体缓缓淌下。
他的右手成握剑姿势，指节捏得发白，指尖在剧烈地颤抖——不是因为恐惧，是因为他的整个身体都在颤抖。
那只枯瘦的、布满老人斑的右手，虎口崩裂而开，血从伤口渗出来，顺着手指往下淌，一滴一滴地落在碎石上。
墨尘站在他方才站着的地方，缓缓地收回拳头。
拳面上有几道被剑圣长袍上的粗布磨出的红痕，仅此而已。
没有灵力波动，没有剑气纵横，没有任何花哨的、炫目的手段。
他就是用拳头。
纯粹的、野蛮的、不讲道理的、一拳。
墨尘的声音传来，不高不低，像是在说一件微不足道的小事，“聒噪半天，连我一拳都接不住？”
剑圣没有回答。他的胸口在剧烈地起伏，每一次呼吸都像拉风箱一样发出刺耳的声响。
那双浑浊的老眼里，有什么东西正在碎裂——不是骄傲，不是尊严，是某种更根本的、他花了数年时间精心搭建起来的、叫做“我已经不一样了”的幻象。
墨尘向他走去。
不是那种谨慎的、试探的、带着戒备的靠近。
就是走，就像一个人走过自家院子，就像一个人走向一件已经不需要再防备的东西。
他低眸看向剑圣，声音响起。
“再来。”
他的声音很平静，平静得不像是在对一个曾经的剑圣说话，平静得不像是在进行一场生死之战。
他停在了剑圣面前三步远的地方。
剑圣的右手从碎石中缓缓抽出来，五指深深地插进了岩壁的裂缝里，指节弯曲成一个近乎折断的角度。
他的手臂在剧烈地颤抖——不是恐惧，是力竭。那具衰败了数年的身体，在方才那一拳之下，已经发出了最激烈的抗议。
他从那个人形的凹坑里，一寸一寸地，像一条被踩住了尾巴的老蛇，艰难地、缓慢地、用尽了全身每一丝力气地，把自己从岩壁中拔出来。
碎石从他的长袍上簌簌落下。
他的左袖在夜风中无助地晃动，像一面再也不会升起的残旗。
他的膝盖着地，手掌着地，整个人像一只四肢着地的老兽，佝偻着背，大口大口地喘着粗气。
他抬头，看着居高临下的墨尘，看着那双魔眸。
那里面没有轻蔑。
轻蔑是一种施舍，是一种居高临下的、带着怜悯的俯视。
但墨尘的眼睛里连轻蔑都没有。那里面只有一种让人从骨头缝里往外冒寒气的、彻底的、绝对的——
漠然。
仿佛剑圣站不站起来，对他而言，没有任何区别。
他的右手在身侧缓缓攥紧。
他的嘴角忽然弯了一下。那不是笑，那是某种比笑更古老的、刻在一个剑客骨头里的本能反应——在绝境中，当一切外物都已失去，当所有的退路都已断绝，当尊严、骄傲、名号、过往，所有的一切都被剥光之后，那个藏在最深处的、最原始的、最赤裸的自己，终于不得不站出来了。
他再次抬起了右手。
不是握剑，不是出拳。是并拢了五指，指尖朝前，掌缘朝下——以手为剑。
枯瘦如柴，指节粗大而扭曲，指甲泛着浑浊的灰白色，虎口处的旧伤还在往外渗血，手背上布满了老人斑和干裂的皱纹。
它静静地竖在夜风中，五指向天，掌缘如刃。没有任何灵力的波动，没有任何剑气的流转，甚至没有任何杀意的外溢。
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