这个猜想让他指尖的星光丝线为之颤抖。他暂停了手中正在编织的一个盛大美梦——那本该送给一个即将在绝望中死去的诗人，让他在最后的意识里翱翔于不存在的神国。他任由诗人的生命气息在单调痛苦的现实里逐渐微弱，第一次，将全部的心神投注在那个山脚的石屋，投注在那片黑暗与那点萌动之间。
他做了一个决定，一个违反他所有神性本能、甚至违反现存世界逻辑的决定。他不再试图向她的梦境投射任何丝线，无论是金是紫。相反，他开始做一个极其危险、从未有神尝试过的举动：他小心翼翼，将自己的神识，最本质的、不带任何编织意图的感知，如同最纤细的根须，缓缓探入她梦境边缘那绝对的黑暗。
没有抵抗，没有融合。他的感知一进入，就像被那黑暗同化、稀释。他感到一种前所未有的“空”，不是匮乏的空，而是容纳了一切的“空”。在这里，没有幻象的遮蔽，没有欲望的折射，只有存在本身那粗糙、质朴、未经修饰的基底。他“看”到了恐惧，但那恐惧是清晰的，如同冰冷的石头；他“感”到了孤独，但那孤独是结实的，如同承重的梁木。没有美梦的粉饰，也没有噩梦的扭曲，一切情感到最后都沉淀为一种单纯的“知晓”。知晓黑暗，知晓局限，知晓自身。
就在他的神识即将被这无边的“空”彻底消融、感到一种近乎解体的大恐怖时，在那黑暗的最深处，那盲女意识凝聚的“焦点”处，他触到了一点东西。
不是画面，不是声音。是一粒“种子”。
一粒无法用任何世间颜色形容、无法用任何已知感觉描述的“种子”。它并非实体，更像一个概念，一个纯粹的可能性，蜷缩在绝对黑暗与绝对意识交汇的奇点。它微小到近乎虚无，却又重到仿佛承载着整个世界褪色前的全部重量。
就在织梦者的神识触碰到这种子的刹那——
石屋外，那块一直被盲女摸索照料的泥地里，一点稚嫩到不可思议的绿意，顶开了板结的灰色土壤。紧接着，一枚纤细的、颤抖的嫩芽，以肉眼可见的速度舒展开两片指甲盖大小的叶子。那叶子不是衰败世界的灰绿，而是一种莹润的、内敛的，仿佛将逝星光最后凝结的淡银色。然后，在嫩芽的顶端，一个鼓胀的、珍珠色的蓓蕾迅速成形，在现实世界沉闷的空气中，极其轻微，又极其清晰地，“啵”一声，绽放了。
那是一朵花。花瓣薄如初凝的晨雾，边缘流淌着梦影般的微光，颜色是渐变的，从蕊心近乎透明的白，到瓣尖一抹恍惚的、介于存在与不存在之间的淡金。它没有香气，或者说，它的香气是“寂静”本身。它立在枯萎的世界里，像一个温柔的奇迹，一个不可能的证据。
盲女似乎感应到了什么。她停下手中的药杵，慢慢转过头，“望”向屋外的方向。她空洞的眼眶对着那朵花，当然什么也看不见。但她的脸上，第一次出现了一种近乎“看见”了什么的怔忡。她慢慢站起身，摸索着走到门边，蹲下身，伸出手，指尖带着盲人特有的谨慎与敏感，向前探去。
她的指尖，碰到了那微凉、柔软、颤巍巍的花瓣。
一瞬间，织梦者从她的黑暗梦境中“听”到了一个声音。不是耳朵听见的声音，是直接响彻在意识深处的、万物初生时的嗡鸣。伴随着这嗡鸣，那绝对的黑暗，第一次发生了变化。并非出现了光，而是在那黑暗的“画布”上，骤然“绽开”了一朵花。一朵完全由更深的“黑”、更具实感的“存在”勾勒出的花，轮廓清晰，枝叶舒展，每一丝纹理都蕴含着方才指尖触碰到的、那真实无虚的微凉与柔软。
现实之花与梦境之影，在这一刻，透过盲女的指尖与意识，完成了第一次沉默的交汇。
织梦者收回了神识，感到一种贯穿神魄的疲惫与震荡。他低头看着自己惯于编织的双手，指尖那星辰的冷光似乎黯淡了些许，却又有一种陌生的、沉甸甸的东西沉淀下来。他再看向世间，那无形的、蔓延的凋零并未停止，世界的呼吸依旧微弱。但在那山脚一隅，石屋之外，一朵真实的花，正从曾被所有美梦遗弃、也被所有噩梦忽略的绝对黑暗里，汲取着养分，静静绽放。
他长久地凝视着那朵花，凝视着花旁盲女那终于不再是一片空茫、而是映出了某种内在“形象”的脸庞。夜风吹过，银色花瓣上的微光轻轻晃动，像一声叹息，又像一个无人能懂、却足以撼动寂灭长夜的开端。
虚空中的无形纺车，第一次，彻底停止了转动。经纬仍在，丝线仍存，但织梦者的手，悬在了半空。他在等待，或者说，他在学习，学习如何不编织。
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