“野原明旭。”
小新摇头。
“那是我哥哥的名字。”他指指旁边那个明旭，“你也是野原明旭吗？”
那个人沉默了很久。
“我不知道。”他说。
“那我给你起个新的名字。”小新说。
那个人蹲下来，和小新平视。
“叫什么？”
小新认真想了五秒钟。
“阿正。”他说，“因为你站在这里一直没动，很正。”
那个人——现在叫阿正——愣了一下。
然后他笑了。
不是明旭平时笑的那种笑，是很轻、很浅、好像是第一次学会怎么笑。
“好。”他说，“我叫阿正。”
他站起来，转身走向走廊深处。
明旭看着他的背影。
阿正走了几步，忽然停下来，没有回头。
“那袋吐司，”他说，“规则三是错的。但也不是完全错。”
明旭等着。
“生产日期是昨天的面包没有问题，”阿正说，“有问题的是你以为自己买了今天生产的面包。”
他继续往前走。
“时间在这里是乱的。但你自己心里知道。”
他的身影消失在走廊拐角。
脚步声渐渐远了。
然后门轴转动的声音再次响起，开了，又关了。
走廊里只剩下排气扇低沉的嗡鸣。
明旭站在原地，手里还捏着那张员工守则。
小新拉拉他的衣角。
“哥哥。”
明旭低头。
“回家吧。”小新说，“妈妈中午要做咖喱。”
明旭没动。
他看着走廊深处那扇看不见的门。
“他会回来的。”小新说。
明旭低头看他。
“你怎么知道？”
小新想了想。
“因为他拿了面包。”
明旭低头看收银台。
那袋吐司确实不在了。
他没有注意到阿正什么时候拿走的。
“他需要吃早饭。”小新说。
明旭没有说话。
他最后看了一眼六号收银台。积灰的台面，死机的收银机，空荡荡的置物架。
然后他转身，牵着小新的手，走过那条短走廊，推开写着“非员工请勿入内”的门。
便利店正厅还是一样。
一号收银台前排着两个人，穿风衣的中年男人和背书包的女学生。二号收银台空着，亮着灯。三号收银台“暂停服务”。
广播响了。
“野原明旭先生。”
明旭没有停。
“野原明旭先生，您的小票需要盖章，请到一号收银台办理。”
明旭牵着小新，走向正门。
广播没有继续响。
玻璃门在他们身后合上。
外面是街道。关东煮店开门了，蒸汽从门缝钻出来。洗衣店的阿姨把床单收进去一半，剩下一半还在风里晃。
阳光很刺眼。
小新眯起眼睛。
“咖喱是明天做。”他说，“我记错了。”
明旭低头看他。
小新仰头，眼睛黑亮黑亮的。
“但妈妈今天做炸猪排。”
明旭没说话。
他摸了摸口袋。
那几张纸条还在。
他把手抽出来，牵着小新，往回家的方向走。
走了一会儿，小新忽然说：
“哥哥。”
“嗯。”
“下次去买东西，我跟你一起去。”
明旭低头看他。
“为什么？”
小新想了想。
“两个人站在六号收银台前面，”他说，“就不算独自站在六号收银台前面了。”
明旭停下脚步。
他看着街对面那家便利店，玻璃门上贴着红色的“全天营业”，在上午的阳光里反着光。
“规则没写不能两个人。”小新说。
明旭看着那扇门。
过了一会儿，他说：
“嗯。”
然后他牵着小新，转身走进另一条巷子。
巷子里有一家面包店，门帘半卷，老板娘正在往货架上摆新烤的吐司。
明旭买了一袋。
生产日期：11月2日。
今天。
明旭突然有些明白到底是什么了，这个世界。
他把吐司翻过来，又看了一遍。包装完好，封口严密，面包店老板娘正笑眯眯地招呼下一位客人，阳光从巷口斜斜照进来，把他和旁边小新的影子拉成两条平行的线。
一切都很正常。
但他知道哪里不对。
他从口袋里掏出那叠纸条。
规则一、规则二、规则三……规则十一、规则十二、规则十三、十四、十五。
他把它们一张一张摊开，在面包店门口的水泥台阶上铺成一条长长的纸带。
小新蹲在旁边，托着腮帮子看。
“哥哥，你在干什么？”
明旭没有回答，他把最后一张——规则十五——拿起来，对着阳光。
纸张很薄，背面透出圆珠笔压出的凹痕。
字迹很急。
但不是一个人写的。
他之前以为规则一至十五都是那个便利店女员工写的。但此刻他重新看过去，发现了一些之前没注意到的东西。
规则一的“六”字，收笔带一个习惯性的小勾。
规则七的“六”字，收笔是直的。
规则十三的“六”字，又带上了那个小勾。
不是同一个人。
明旭把规则一、规则七、规则十三并排放在一起。
三个“六”，三种写法。
三个人。
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