菲尔听懂了，叹口气，把录像盘放到桌上，按下遥控。
屏幕亮起，昨晚第四节苏盘一个回合，落地时膝盖轻轻一歪，镜头捕捉到他那瞬间手指抠住短裤边。
镜头放大，慢放，膝盖那一下小得像蚊子叮。
可苏盘脸抽了一下。
他伸手按住护膝，指节顶在布料上，顶到发白。
“停。”
苏盘说。
菲尔按暂停。
苏盘走到屏幕前，盯着那一帧，盯很久。
“我不是怕疼。”
他开口，声音压低，“我怕这个。”
菲尔不敢接话。
苏盘转身去罚球线，球在掌里转两圈，像找那条稳定轨迹。
第一球，砸框外弹。
他咬着后槽牙，抬手又来。
第二球，刷网，干净得像没发生过。
他不庆祝，捡球，继续。
节奏固定，呼吸固定，动作像机械，可每投完一球，他都要低头看一眼膝盖，眼神短，像防偷袭。
菲尔忍不住说：“你投得比昨天稳。”
苏盘停住，手指在球面上一划，指腹蹭到汗。
“稳？”
他笑了一下，笑很短，“我这叫怕死。”
菲尔嘴张了张，想劝，又咽回去。
这种人，劝没用。
只能给他方向。
菲尔把屏幕切到下一场对手。
镜头里，丹佛掘金主场，约基奇站在高位，像个胖教授，轻轻一送，球从人缝钻进去，队友扣篮。
菲尔说：“他们爱打肘区手递手，爱让你跑。你要是追着他跑，你膝盖先爆。”
苏盘盯屏幕，眼皮跳了一下。
他讨厌被人当成弱点。
可他更讨厌自己真成弱点。
“给我剪他所有背身。”
苏盘说，“还有他卡位时手怎么放。我要看他每一只手。”
菲尔挑眉：“你要看手？”
“嗯。”
苏盘把球夹在臂弯，抬起右手，五指张开，“比赛不是腿赢。是手赢。”
他走向篮下。
不做对抗，他就做细活。
苏盘站在篮筐左侧，先练勾手。
左手勾，右手勾，随后加一拍，假转身，脚步慢，可每一步都扣紧地面。
他不允许脚乱。
脚一乱，膝盖先骂人。
菲尔在旁边拿秒表，提醒他每组间隔。
苏盘嫌吵，抬手让他闭嘴。
菲尔只好退到边线。
馆里只剩球声，鞋底摩擦，偶尔还有苏盘咒骂。
“操。”
“再低点。”
“别飘，别飘！”
他像在骂自己。
骂到最后一组，汗沿着脖子往下流，护膝湿了一圈。
苏盘抬手扯护膝边缘，没扯开，只扯出更紧。
他皱眉，没松。
松了就像认输。
训练结束，沃格尔打来视频。
屏幕里教练坐在办公室，桌上堆满战术板。
沃格尔开门见山：“你没上对抗吧？”
苏盘拿毛巾擦脸，呼吸还粗：“没有。”
沃格尔盯他两秒，像在听他有没有撒谎。
苏盘补一句：“我只打爆了篮筐。”
沃格尔没笑：“今晚你去做治疗。明天球队飞丹佛，你跟着，坐场边。”
苏盘把毛巾甩在肩上：“坐场边？”
沃格尔声音压住：“你不坐场边，媒体就说你更严重。联盟盯你出场时间，球队也要给交代。”
苏盘眼角抽了一下。
交代。
他最烦这词。
他想说，交代个屁。
可他咽下去。
因为他也清楚，舆论会把一条护膝吹成棺材板。
他点头：“行。我坐。别让我穿西装。”
沃格尔：“穿便服，戴帽子。”
苏盘冷笑：“把我当流量明星？”
沃格尔：“把你当资产。”
这句像一把刀。
苏盘沉默几秒，嘴里挤出一句：“资产也能发火。”
挂断。
菲尔在旁边偷看，见他脸色不对，赶紧递水。
苏盘接过水，瓶盖拧开，喝一口，水顺着下巴滴。
他用手背一抹，走向通道。
通道里贴着球队海报，苏盘自己的照片在最中间。
他停住，看那张脸。
脸上写着“统治”。
可膝盖不写。
膝盖只写“期限”。
他抬手把帽檐压低，走出球馆。
外头有风，吹得膝盖更凉。
他心里骂：“凉就凉，反正我更狠。”
第二天飞丹佛，飞机上不安静。
戴维斯坐在苏盘旁边，戴着耳机，眼睛却不停往苏盘膝盖瞟。
“你真不上？”
戴维斯问。
苏盘把护膝往里推，动作小。
“我不上场。”
他盯窗外云层，“可我会上火。”
戴维斯哼一声：“你不上场，约基奇少一个麻烦。”
苏盘转头：“你怕？”
戴维斯嘴硬：“我怕你不上，裁判吹我两次就把我罚下。”
苏盘笑了，笑很短：“那你别伸手。”
戴维斯翻白眼：“我不伸手，他在我头上做菜。”
苏盘盯他两秒，忽然伸手拍了拍他肩：“让他做。做得越多，越得意。越得意，越爱走捷径。”
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