苏盘动了。
他没横移太远，只挪一步。
可那一步，正好堵在传球线。
约基奇传球被迫抬高。
球弧度高了半尺。
穆雷接球时间晚了。
他只能强投。
球砸筐。
弹出。
蜂鸣器响。
湖人赢。
丹佛主场一片死寂。
只剩球落地滚动声音。
湖人球员冲上来抱成一团。
詹姆斯抱住苏盘，力气很大。
他在苏盘耳边说：“你真疯。”
苏盘手撑在詹姆斯肩上，膝盖疼到站不稳。
他嘴里却只吐出一句：“别抱太久。我腿不喜欢。”
詹姆斯笑骂一句，把他松开。
戴维斯冲过来，想抱又不敢碰他膝盖，手尴尬停半空。
苏盘看他那样，低声：“你也怕？”
戴维斯咬牙：“我怕你真废了。”
苏盘盯他：“怕就练。练到我不在，你也能把他们打废。”
戴维斯怔住。
这话像骂，又像交接。
赛后采访通道。
记者比上场更多。
麦克风像枪口。
他们不关心战术，他们只想要爆点。
“苏盘，你带伤复出拿下关键球，你想对昨晚那句‘配不配’再说点什么吗？”
苏盘站在灯下，汗还没干，护膝黑得发亮。
他把毛巾搭肩上，眼睛扫过一排话筒。
他没有立刻开口。
他先看了一眼不远处的湖人公关。
公关脸色发白，嘴唇在动，像在无声求他别乱说。
苏盘收回目光。
他开口，语气平得吓人。
“昨晚我说对手配不配。”
苏盘说，“今天我改一句。”
记者眼睛亮得像狼。
苏盘继续：“配不配，永远不是他们说了算。是我上场那一刻算。”
通道瞬间炸。
有人尖叫，有人笑，有人骂。
沃格尔从后面挤过来，伸手想把苏盘带走。
苏盘却抬手按住沃格尔手腕，轻轻一按。
“教练。”
苏盘低声，“别急。”
沃格尔愣住。
苏盘转向记者，补了一句更狠的。
“还有。”
他看向镜头，“我膝盖疼。很疼。可疼有个好处。”
记者追问：“什么好处？”
苏盘把毛巾拽下来，手指敲敲护膝，声音清脆。
“疼让我记得。”
苏盘说，“谁想把我拉下去，我就把谁一块拉下去。”
说完他转身就走。
公关差点晕过去。
沃格尔扶额，嘴里骂不出来，只能加快脚步跟上。
詹姆斯在后面笑，笑得像在忍疼。
戴维斯跟在苏盘身后，看着他走路那点轻微跛。
戴维斯眼里有火，也有怕。
他忽然明白。
这个系列赛，信息差不止在对手那里。
在队内也在。
苏盘到底还能撑多久，没人知道。
苏盘自己也不全知道。
可他会把“不知道”变成武器，逼所有人跟着他进绞肉机。
回到大巴上，车门一关，外面嘈杂被切断。
苏盘坐到最后一排，刚坐下就把护膝拉开一角。
那圈红印比昨天更深。
他用指尖按一下，疼得额头汗又冒出来。
他骂一句：“操。”
骂完，他把护膝重新扣回去。
扣得更紧。
他靠着座椅，闭眼。
耳边是大巴发动声。
前排有人在讨论下一场调整，有人在笑，有人在喊庆祝。
苏盘不参与。
他脑子里只有一个画面。
约基奇最后那次外撇，传球弧度高了半尺。
半尺，决定胜负。
他在心里把那半尺记下来。
然后把更大的目标压上去。
下一场，掘金会更狠。
裁判会更严。
媒体会更疯。
他的腿会更疼。
可他也会更清楚。
怪物不靠完美身体。
怪物靠把每个缺口都变成陷阱。
大巴驶离球馆，灯光往后退。
苏盘睁开眼，盯着窗外黑夜，低声说了句没人听见的话。
“还没完。”
大巴车内的空气浑浊，像是被挤压过几次的罐头。
苏盘闭着眼，能感觉到手机在口袋里疯狂震动。
不用看也知道。
推特炸了。
国内的虎扑、微博肯定也在炸。
但他没动。
他在数自己的心跳。
一下。
两下。
有点快。
不是因为疼，是因为兴奋。
那种把猎物引入陷阱前的兴奋。
前排，浓眉（戴维斯）回头看了三次。
每次都只敢看苏盘的头顶，不敢看那条腿。
浓眉很慌。
他怕苏盘真的废了。
如果苏盘废了，内线的绞肉机就得他去填。
那是约基奇。
那个塞尔维亚胖子看着软，其实全是肉盾和肘子。
浓眉不想一个人抗。
“AD。”
苏盘突然开口，眼睛还没睁。
浓眉吓得一哆嗦，手机差点掉了。
“啊？盘哥，咋了？”
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