没有新闻稿，没有发布会，甚至连她的名字都没有留下。
三天后，南城区实验中学的一间教室里，阳光斜照进窗棂。
语文教师陈默关闭投影仪，从讲台抽屉取出一盒磁带，放进老旧录音机。
“我们今天不做笔记，”他说，“只听。”
沙沙的低噪持续了整整五分钟。
有学生低头打哈欠，有人偷偷看手机。
直到第六分钟，一段模糊的女声忽然浮现——轻哼着一首不成调的民谣，背景是锅铲碰撞的叮当声与水沸的呜咽。
“像我妈做饭时哼的歌。”一个男孩突然开口，声音微颤。
全班静了下来。
“可我妈从来不唱歌。”靠窗的女孩低声接了一句。
空气仿佛凝滞。
窗外鸟鸣清晰可闻，而教室内的呼吸却变得沉重。
有人低头咬唇，有人悄悄握紧了同桌的手。
几秒后，掌声由一人而起，迅速蔓延成一片。
不是欢呼，不是喝彩，而是某种更深沉的东西——确认、共鸣、觉醒。
视频被上传至网络，标题朴素：《我们听见了没听过的声音》。
评论区很快刷屏：
“我奶奶临终前念叨的‘丙字队’，原来真存在。”
“凌晨三点，我家老房子的墙里也传来过这种哼唱……我以为是幻觉。”
“原来我们早就听过，只是没人告诉我们那值得记住。”
与此同时，在城北一处不起眼的打印店，一台尘封已久的惠普LaserJet突然启动。
纸张缓缓吐出，墨迹未干——“你说的话，已经长成了树。”
这不是第一次。
全市七十三台接入公共档案系统的旧打印机，在同一分钟内同步输出了这行字。
它们分布在图书馆、医院档案室、街道办仓库，甚至一所小学的后勤办公室。
无人操作，无人指令，系统日志显示：触发源为空。
而在守灯广场，周影出现的那个黄昏，没有人认出他。
他穿着洗得发白的卡其外套，拎着一只陶罐，步履平稳如寻常市民。
他未在石碑前驻足，也没有抚摸那株日益繁茂的紫藤。
只是走到花坛边，轻轻掀开罐盖，将灰烬撒入泥土根部。
动作极缓，如同播撒种子。
一位扎着羊角辫的小女孩跑上前，仰头问：“叔叔，你在种什么？”
他停下，俯视她清澈的眼睛，沉默片刻。
“种风。”
女孩皱眉：“风怎么种得出来？”
他笑了笑，目光投向远处江面：“等它刮起来的时候，你就知道了。”
说完转身离去，身影渐融于暮色。再没人见过他。
数日后，一场春雨落下。
翌晨，晨练的老人惊异地发现，紫藤枝蔓疯长，交错缠绕之间，竟天然勾勒出三个苍劲字形——“灯未熄”。
无人修剪，无物支撑，仿佛植物本身记得该往何处伸展。
孩子们争相用粉笔描摹，街坊拍照转发。
话题悄然升温，却不喧嚣。
因为所有人都明白：这不是奇迹，是回应。
风，真的开始吹了。
清晨六点，城市尚未完全苏醒。
街灯一盏接一盏熄灭，像退潮时最后沉入水下的光点。
环卫车碾过湿漉漉的柏油路，发出低沉的摩擦声。
守灯广场的紫藤在夜雨后愈发繁茂，枝条垂落如帘，晨雾中隐约可见那三个天然成形的字——“灯未熄”。
就在此刻，全市七十三台旧打印机几乎同时启动。
没有预兆，没有操作日志，甚至连系统进程都未留下痕迹。
它们只是突然活了过来，仿佛被某种沉睡已久的指令唤醒。
纸张缓缓吐出，墨迹未干，内容一致：
“那年冬天，他让我把名单埋进花坛，说‘灰烬比纸更耐放’。”
字迹是打印体，冷静、机械，却带着一种近乎私语的重量。
张婉清是在社区档案站看到这张纸的。
她刚推开铁门，值班员便将它递来，语气平淡：“昨晚自动打出来的，不知道谁设的定时任务。”她接过纸页，指尖触到墨粉微凸的纹路，目光落在那句话上，心跳骤然一顿。
这不是公开资料。
这是丙字017项目的第七次访谈实录节选——原始录音从未发布，磁带封存在图书馆地下三层恒温库房，编号A-347，贴有双锁封条。
连她自己，也只是在整理母带时偶然听过一遍。
可现在，它出现在街头巷尾的打印机里，像一封从时间深处寄出的信。
她立刻拨通郑其安的电话。
二十分钟后，两人站在档案站监控室，盯着屏幕回放前夜录像。
画面显示，凌晨两点十三分，市电突然中断，UPS应急供电仅维持了三分钟，随后所有联网设备进入断电状态。
恢复供电是在三点整——等等。
“不对。”郑其安眯起眼，“断电47分钟，但重启时间……正好卡在三点整。”
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