“这不是宣传工程。”他说，“是心理基建。当一个人的名字被念出来，他就没有真正死去。当我们允许普通人讲述自己的历史，社会才真正有了温度。”
最终，方案调整为“政府搭台、社群主理”，运营权移交至由张婉清等人牵头的自治委员会。
风暴暂息，暗流未止。
同一天傍晚，黄素芬推着清洁车穿行于老城区窄巷。
雨水浸湿了她的裤脚，但她脚步稳健。
一路走过新增的讲述角，听见有人低语、有人哭泣、也有人笑着回忆亡者生前爱吃辣。
她习惯性摸向腰间小黑板，却发现粉笔槽依旧空着。
自从那天小女孩递来新粉笔，她便再未记录一字。
不是忘了，而是忽然觉得——有些事，不必再由她一人承担。
转过街角，她经过一栋上世纪八十年代的老式居民楼。
外墙斑驳，铁窗锈迹纵横。
二楼某扇窗户半开，传出断续的诵读声，模糊却执着，像是从极深处传来。
黄素芬停下脚步。
扫帚停在半空。
那声音……她听过。
不是广播，不是录音。
是一个人，在黑暗中，独自说着什么。
黄素芬的手指在那台老旧收音机的外壳上缓缓滑过，金属边缘已锈得发脆，旋钮卡滞，频率刻度模糊不清。
她站在巷口最后一缕夕阳里，风从楼缝间穿行而过，带着潮湿的霉味和某种难以言喻的压迫感。
扫帚还靠在墙边，清洁车静静停着，仿佛连它也屏住了呼吸。
二楼那位老人的话语在她脑中反复回响：“每天这个时候，它自己响。”
不是定时播放，也不是邻居串线。
一台天线损毁、调频失灵的收音机，不该有任何声音。
可它却在清晨六点十七分准时嗡鸣，断续传出那段熟悉的《听见》口述——关于丙字联络员林德海如何在江畔码头遭遇伏击，临终前将情报塞进孩童的鞋垫。
那是张婉清整理发布的第三期内容，从未在任何广播频道正式播出。
她的掌心渗出一层薄汗。
修理铺的老陈接过机器时皱了眉：“这玩意儿早该进博物馆了。”他拆开后盖，焊点错乱，线路缠绕得像某种仪式符号。
然后他忽然顿住，镊子尖端指着电池盒旁一小圈细铜丝，“你瞧这个……这不是原厂改装。这是‘共鸣绕线’，九十年代那些……洪兴家属才会的手艺。”
黄素芬的心跳慢了一拍。
她亲眼见过这种装置。
二十年前，母亲还在世时，家中那只漆黑的匣子每逢雨夜就会低语，像是有人隔着墙在说话。
母亲从不解释，只是默默用棉布盖住它，低声说：“听归听，别应。”
原来不是迷信。
是技术藏于民间，是记忆借物重生。
她抱着修好的收音机走出铺子时，天已全黑。
雨水再度落下，细细密密，打湿了她肩头。
她没有急着回家，而是转身走向城南老街深处的一处废弃配电房——那里曾是洪兴早期通讯中继站之一，如今只剩铁门锈锁，墙上涂鸦斑驳。
但她记得郑其安提过一句：某些节点仍保持“待唤醒”状态。
她在门外站定，将收音机贴近墙体。
几乎就在瞬间，内部线圈发出轻微震颤，电流嘶鸣如叹息。
她猛地后退一步。
与此同时，在洪兴祠堂最深处，七叔正立于祖坟碑林之前。
手中照片已被雨水浸润一角，但那背影依旧清晰——瘦削、笔直，步伐沉稳如刀刻。
清明夜，无人祭扫的时间，那人却独自伫立良久。
七叔认得那种姿态，那是周影独有的行走方式：左肩微沉，右脚落地稍重，每一步都像在丈量生死之间的距离。
他未问来人是谁送的照片，也不查邮戳来源。
他知道，有些消息本就不走明路。
回到祠堂密室，他打开红漆木匣，取出那卷从未示人的族谱副本。
纸页泛黄，字迹苍劲，记录着自民国以来丙字线所有隐秘传承者的名字。
末页空白已久，历代长老皆不敢轻填。
此刻，他蘸墨提笔，手腕稳如磐石。
“丙字不绝，薪火相传。”
八字落纸，雷声骤起。
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