那一丝丝蓝色的线条从盒底那几乎看不见的细孔里渗出来。
油墨不溶于水，就那么漂着。
七道蓝线随着水波荡开，不像烟，像活物，在大盘子中央那个蚀刻的梧桐叶脉络中心狠狠撞在了一起。
张默生没伸手去搅，只是静静地看着那团蓝墨在水面上凝成一个死结。
他拿起旁边的瓷盖，“扣”的一声，把这一盘子秘密闷在了里面，随手塞进了柜台最底下的阴凉角落。
做完这一切，他直起腰，甚至没去擦手上的水渍。
两公里外，市档案馆。
陈砚舟进门的时候连灯都没开，直奔二号修复室。
恒温库里的冷气也没能让他那双发烫的手凉下来。
显微镜下的光圈很刺眼，那根梧桐枝断口的纤维束放大了一千倍之后，乱得像是一堆纠缠的乱麻。
但他看懂了，这一团乱麻的走势，跟郑其安那张图纸上的铜线结构，是一个模子刻出来的，只不过是反的。
既然是反的，那就得正过来。
他从那个标着“报废”的文件筐里抽出一张空白的修复日志。
蓝黑墨水是老牌子，英雄204，吸进钢笔肚子里的时候还能听见气囊回弹的动静。
笔尖落在纸上。
《风录》扉页上的字他早就背得烂熟，每一个笔画的转折都像是刻在他那根听不见声音的耳蜗里。
写到“真正的忠诚”这几个字的时候，他的手腕像是突然断了电，笔尖就那么悬在离纸面两毫米的地方。
一滴墨水聚在笔尖，重力终于赢了表面张力。
墨滴砸在纸面上，没晕成一团乌黑，反倒像是顺着纸张纤维里看不见的沟壑，瞬间炸开成了七十三个极小的墨点。
那些墨点也不乱跑，就那么老老实实地蹲在原地，连起来看，正好是一片梧桐叶的轮廓。
陈砚舟面无表情，把这张纸拿起来，对折。
一下，两下……那纸像是铁皮做的，折到第七下的时候，手指骨节都泛了白。
他松开手。
那一道道死死压下去的折痕把那些墨点强行挤在了一起。
原本散乱的黑点子，这会儿像是列队的兵，横平竖直地拼出了那行代码：丙字017。
初三（2）班的教室里，粉笔灰的味道呛得人嗓子发痒。
黑板槽里积了厚厚的一层白灰，不用谁去动，那堆灰自己就塌成了一个形状，跟陈砚舟纸上的那个“丙字017”一模一样。
苏青禾站在讲台上，手里的黑板擦停在半空，到底没落下去。
她转过身，拿起一截粉笔，在那个灰堆旁边写了一行字：今日作业：默写《风录》扉页。
底下那十七个学生没人抬头，也没人抱怨，只有笔尖在作业本上摩擦的沙沙声，整齐得像是在这间教室里下了一场急雨。
二十分钟后，十七本作业摞在讲台上。
苏青禾没批改。
她拿出一把剪刀，动作快得吓人，咔嚓咔嚓几声，把那十七份默写下来的扉页全剪了下来。
一张张碎纸片被她拼在一张A4纸上，背面朝上。
那不是乱拼的。
每一张纸片的边缘都因为剪刀的挤压而微微翘起，这十七道微凸的棱线连在一起，走向跟那块47号砖上的划痕分毫不差。
公交总站旧调度室，那盏不知道多少瓦的白炽灯还在硬撑。
赵振邦坐在长条椅上，屁股底下的木头硬邦邦的。
他面前那个早就该报废的电子屏上，红色的线路图全灭了，只剩下一行惨白的字：影在站台。
他从怀里掏出那块老怀表。
表针像是被焊死在了3:17这个位置，秒针还在那儿一下一下地抽搐，就是走不过去。
他把表摘下来，平放在调度台上，玻璃表盖朝上。
三分钟。
就像是变魔术一样，密封得严丝合缝的表盖内侧，突然起了一层雾。
那些水珠子像是长了眼，一颗一颗地往外冒，排列得整整齐齐。
不需要拿尺子量，赵振邦一眼就能看出来，这水珠的排列坐标，跟林秀云那个合唱团老太太袖口上的汗渍编码一模一样。
表壳开始发烫。
那种热度不像是机械摩擦生热，倒像是有人在里面点了一根火柴。
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