当晚，实验室的白炽灯打在液面上。
那个被浸泡的主板倒影在水光中发生了折射，原本方正的电路走向，在晃动的液面上扭曲成了一个极不规整的“影”字。
那个笔锋的走势，那一撇如同手术刀划过皮肤的锐利角度，和档案库里周晟鹏二十年前最后一次开颅手术同意书上的签名，分毫不差。
几十公里外，城市地下的数据中心比停尸房还要冷。
刘建国站在机柜前，手里捏着那份刚刚打印出来的运维报告，纸张在他手里被攥出了褶子。
“备用发电机没启动，UPS也是断开的。”技术主管的声音在抖，他指着那一排疯狂闪烁的硬盘指示灯，“但这玩意儿自己在跑。而且……它在写日志。”
刘建国没理会主管的恐慌，他直接把耳机插孔插进了服务器的监听口。
耳机里没有电流声，只有一段极富年代感的朗读声。
那是七十三段不同音色的《风录》片段，背景里夹杂着那种老式柴油公交车起步时的轰鸣，还有售票员慵懒的报站声：“23路，终点站，老码头。”
“把柜门打开。”刘建国命令道。
机柜门弹开的瞬间，一股焦糊味扑面而来。
所有的硬盘都在疯狂旋转，磁头像是疯了一样在盘面上刻画。
那不是在读取数据，那是在物理雕刻。
那些深深浅浅的划痕，在盘面上硬生生剐蹭出了一组重复的编码：“丙字017”。
刘建国面无表情地拔掉了耳机，从口袋里掏出那支派克钢笔，在封条上签下名字。
“封存整套系统。”他把封条拍在机柜上，力道大得像是要拍死一只苍蝇，“备注写：非技术性运行实体。”
冬至的寒风在城郊的乱葬岗上刮得脸生疼。
黄素芬把扫帚立在一边，看着眼前这诡异的一幕。
七叔之前焚化的袖扣残灰，并没有被风吹散。
相反，它们像是某种黑色的蚁群，沿着山坡的石缝逆风爬行，一路蜿蜒，最后在两块墓碑的夹角处，勾勒出了一个清晰的“影”字。
她没去踩，也没大惊小怪。
她从那件洗得发白的工装外套口袋里，掏出一张折得四四方方的纸。
纸面上有一个深深的凹痕，那是某种印章用力压过后留下的。
她弯下腰，把纸铺在灰迹的前端。
那些流动的灰烬像是找到了归宿，触碰到纸张边缘的一瞬间就停止了前进。
紧接着，它们开始违反重力规则，垂直向上升腾，在距离地面1.7米的空中盘旋。
一圈，两圈……直到第七圈。
灰烬骤然失去升力，垂直落下，不偏不倚，正好填满了纸面上那个“丙字017”的凹痕，严丝合缝得像是刚出厂的印刷品。
黄素芬熟练地把纸折好，塞进了祠堂门口那个不起眼的木质捐赠箱。
箱底发出一声沉闷的轻响，那是纸张与其下面早已叠放整齐的十七张同类纸张撞击的声音。
雨夜过后的守灯广场，地砖缝隙里的泥土湿漉漉的。
七叔打着那把黑伞，盯着第47号青砖的那道裂痕。
昨天那里还是一道死气沉沉的缝，今天却钻出了一株嫩绿的梧桐幼苗。
他没拿尺子，只用目光丈量了一下。
高37厘米，不多不少。
幼苗上挂着七片叶子，每一片都舒展得像是婴儿的手掌。
七叔叹了口气，从怀里掏出一本封皮都快磨烂了的《风录》，轻轻放在了幼苗下面。
当夜风雨大作，却没人听见书页翻动的声音。
直到次日清晨，那本厚重的书脊像是被某种力量从内部撑开，整本书整齐地裂成两半。
夹层里露出了一张泛黄的黑白老照片。
照片上是一个年轻男人的背影，站在老码头昏黄的路灯下，肩膀宽阔，脊背挺直。
七叔颤抖着手指把照片翻过来，背面用铅笔写着一行潦草的字：“交给能看见影的人。”
与此同时，旧货市场“拾光斋”正是打烊的时候。
张默生照例给那盒用来记账的粉笔测量长度，余光却瞥见柜台暗格有些不对劲。
那七支早已干涸多年的老式墨盒，此刻海绵芯却变得湿润饱满，表面覆盖着一层极薄的生物膜，上面的脉络纹理，和外面行道树上的梧桐叶完全一致。
他皱了皱眉，从工具箱里取出一把游标卡尺。
刚要卡上去，那把精钢打造的尺子突然自己滑开了。
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