可周宇在第十七音即将成形的刹那，舌尖微撤，气流骤泄，哨音猛地塌陷、变调，像一根拉到极限的钢丝突然崩断，发出一声嘶哑的“嗤——”。
就是此刻！
头顶横梁阴影剧烈一晃！
阿良从天而降。
他没扑向周宇，也没扫射周晟鹏——他认准了那声变调，以为周晟鹏已因误判陷阱而失衡转身，正暴露出后颈与左肋的致命空档。
他凌空拧腰，左臂前伸，枪口直指周晟鹏后心，扳机尚未扣下，右脚靴尖已先踹向周宇膝窝——要废掉那个“诱饵”的行动力，再行补杀。
可周晟鹏没转。
他甚至没回头。
就在阿良离地不足两米、身体悬停于惯性巅峰的刹那，周晟鹏右掌猛力下压——不是击打，是精准叩击那枚铆钉式锁扣！
“咔哒！”
一声闷响，细不可闻。
紧接着，集装箱侧壁一道隐蔽排气口“嗤”地爆开，白雾状液氮蒸气如毒蛇吐信，瞬间喷涌而出，裹挟着零下196℃的极寒，呈扇面横扫而过！
阿良只觉双膝一麻，仿佛被冰锥刺穿骨髓，紧接着是皮肤灼痛——不是烫，是冻伤前的假热。
他落地时膝盖已僵硬如石，双脚刚沾地，便听见脚下传来细微却清晰的“咔嚓”声——积水冻结，霜晶沿裤管急速攀爬，眨眼间，鞋底与地面之间已凝出半寸厚的灰白冰壳。
他想跃开，左腿却纹丝不动；想抬枪，右臂肌肉已开始不自主抽搐。
周晟鹏这才缓缓转身。
他没看阿良，目光掠过他扭曲的面孔，落在他微微起伏的左胸衣领内侧——那里，一枚指甲盖大小的银灰布标若隐若现，边缘磨损，字迹蚀刻模糊，却仍能辨出两个数字与一个年份：1994。
周晟鹏上前一步，手指探入阿良衣领，动作不疾不徐，像拂去一粒尘。
布标应指而起，沾着一点汗渍，静静躺在他掌心。
他垂眸看着，喉结缓缓滑动了一下。
十七号仓外，远处传来整齐而沉稳的脚步声，皮靴踏在碎石上，节奏分明，不快，却压得整片滩涂都屏住了呼吸。
十七号仓外的脚步声越来越近，皮靴踏碎滩涂砾石的节奏，像一柄钝刀缓慢刮过耳膜。
每一声都沉、稳、准，不疾不徐，却把空气压得更薄——那是七叔的人马，是洪兴最后未被污染的秩序之刃。
周晟鹏仍站在原地，右脚微斜，左肩略沉，姿态未变，仿佛刚才那一记叩击铆钉、引爆液氮的决断，不过是掸了掸衣袖上的灰。
他掌心摊开，那枚银灰布标静静躺着，边角卷曲，汗渍在昏光下泛出微浊的油光。
“1994”二字蚀刻得深而钝，像一道陈年旧疤，被盐风与时间反复舔舐，却始终没被抹平。
阿良跪在冰壳上，双膝以下已泛起青白霜斑，牙关打颤，不是因冷，而是神经在零下低温中失控痉挛。
他想开口，喉管却像被冻住的闸门，只挤出半声嘶气。
他不敢看周晟鹏的眼睛，却忍不住瞥向自己左胸——那里空了，只剩一道细小的裂口，和皮肤上被指甲刮出的浅痕。
周晟鹏没看他。
他目光掠过阿良抽搐的手指，落在他腰后鼓起的枪套轮廓上——那支仿制“蜂鸟”微冲，枪管内壁有三道新磨的螺旋纹，是王家杰私造厂的标记。
但周晟鹏没碰它。
他真正在意的，是这枚标签的出处：1994年，洪兴尚未改组，镇协尚存，“林氏殡仪”还是港岛唯一获准承接“特殊遗体转运”的民间机构——而林秀云，正是当年签批名录的副理，也是三叔临终前攥着鞋带、反复念叨“真鞋……不是鞋……”时，瞳孔里倒映出的最后一张脸。
他忽然抬手，将周宇手中那枚生锈铜哨取来。
哨身冰凉，哨嘴处几道细密牙印，深浅不一，像是孩子用尽全力咬住恐惧留下的证词。
周晟鹏拇指摩挲过最深那道凹痕，忽然松指。
哨子划出一道哑光弧线，坠入仓外墨色海面，无声无息。
没有涟漪，只有远处海平线上，一点橘红骤然腾起——是十七号仓东侧废弃油罐区烧起来了。
火光不旺，却极稳，像有人掐着秒表点的引信。
周晟鹏望着那簇火，眼底没有怒，没有痛，只有一片沉静的灰烬之下，暗流正悄然回旋。
三叔咽气前咳出的血沫里，混着半截褪色鞋带。
他抓着周晟鹏的手腕，枯指死扣，声音像砂纸擦过铁皮：“……真鞋……不是鞋……是‘镇协’……三十年……锁在……林秀云……化妆间第三格……”
当时周晟鹏以为是谵妄。
可此刻，掌心这枚“1994”标签，像一把生锈却仍能开锁的钥匙，轻轻一转，就撬开了所有被刻意掩埋的年份。
脚步声已至仓门。
铁皮门被推开，冷风灌入，吹得集装箱顶悬垂的锈链哗啦轻响。
七叔立在门口，玄色唐装，银丝盘扣，身后八名持械骨干呈扇形列阵，枪口低垂，却无一人眨眼。
他目光扫过冰壳上僵直的阿良，扫过横梁阴影里尚未散尽的液氮白雾，最终，停在周晟鹏摊开的右掌上——那枚标签，在火光折射下，幽幽反着一点冷光。
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