他指尖摩挲片刻，忽然抬头：“冷光频段？”
林秀云嘴唇翕动，终是吐出两个字：“七百二十六。”
话音未落，门外传来一声枪响——不是实弹，是催泪弹撞墙爆裂的闷响。
烟雾浓度陡增，视线只剩半米。
周晟鹏将菲林片贴身收好，转身欲走。
就在此刻，远处——殡仪馆正门方向，隐约传来第一声枪响。
不是单发，是连点射，节奏急促，带着老式AK的钝重尾音。
紧接着，是第二声、第三声……由远及近，越来越密，越来越乱。
走廊尽头的应急灯终于“滋啦”亮起，昏黄光线里，烟雾翻涌如潮。
周晟鹏站在光与暗交界处，侧影如刀。
他没回头，却听见头顶通风管道深处，传来一声极轻、极细的“嗒”。
像是金属被什么锋利之物，悄然划开了一道口子。
殡仪馆西侧铁栅门轰然内陷时，廖志宗的皮靴正踩碎一地玻璃碴。
他没带枪——只有一柄缠着黑胶布的短柄消防斧，斧刃映着远处警灯旋转的红光，冷而钝。
身后十七人，清一色黑衣黑裤，左臂扎着褪色的靛蓝布条，那是洪兴旧规里“刑堂清道”才配系的标记。
没人喊话，没人开火。
他们像一道沉默的潮水，从崩裂的缺口涌入，直扑主楼后巷——那里，催泪烟正从通风口翻涌而出，如活物般扭曲升腾。
阿强的接应队已在回廊交汇。
十二支微冲刚架起，第一声枪响就撕开了夜。
不是点射，是压膛扫射。
子弹撞在水泥柱上迸出刺眼火花，碎屑飞溅如雨。
廖志宗没躲。
他侧身撞进弹道死角，斧背猛砸配电箱外壳——“哐！”电流嘶鸣骤断，整栋楼西侧灯光齐灭，唯余应急灯幽幽泛黄，将人影拉得又长又薄，如刀锋斜劈地面。
混战在三秒内绞成死结。
郑其安伏在二楼解剖室窗台后，呼吸压得极低。
他左手攥着一把医用级钛合金解剖刀，刃口在昏光下泛着哑青；右手腕表屏幕正无声跳动倒计时：17秒。
他盯着头顶——那排锈迹斑斑的镀锌喷淋主管，接缝处有新补的环氧树脂痕迹，说明近期被人为加固过。
加固，意味着有人怕它意外破裂……也意味着，它本该破。
他跃起，蹬墙借力，刀尖自下而上，精准楔入主管与吊架连接处的应力薄弱点。
“嗤啦”一声轻响，不是金属断裂，而是密封胶层被利刃撕开一道细缝。
紧接着，第二刀、第三刀——呈三角切口，角度分毫不差。
他收刀落地时，水已开始滴落，先是几颗浑浊水珠，继而一线白练，再然后——哗然倾泻！
水幕垂落如帘，横贯走廊中段。
催泪烟遇水即溃，辛辣雾气被冲散、稀释、沉降，视野瞬间撕开一道三米宽的灰白盲区。
烟未散尽，但光已能穿过水汽折射，在湿漉漉的地砖上投下晃动的、破碎的倒影。
就是此刻。
周晟鹏从灵车通道暗门闪出，肩头沾着水珠与灰烬。
他没看战局，没听枪声，甚至没回头确认郑其安是否脱身——他的全部意志，已钉在掌心那张菲林片上。
通道尽头，一盏紫外线消毒灯嵌在火化炉控制室门楣上方，幽紫冷光恒定泼洒。
他抬手，将菲林片悬于灯下。
乳剂层微微震颤。
光穿透薄片，落在他摊开的左掌纹路上——不是名字。
不是印章。
不是任何他曾预设的密文。
是三十组经纬度坐标。
数字冰冷、精确，以标准航海字体排列，每组间隔一个微不可察的停顿，仿佛在呼吸。
第一个坐标，末尾缀着小字标注：【L01｜底仓·启封位】
而他脚下的震动，正从厚达三十公分的耐火砖地板深处传来——细微、规律、带着金属齿轮咬合的滞涩感。
咔哒。
咔哒。
咔哒。
火化炉底部，有东西醒了。
周晟鹏缓缓抬头。
炉门紧闭，铸铁表面还残留着昨日遗体入炉时留下的焦痕。
他右手指腹抚过门侧一道不起眼的凸起——黄铜制紧急制动杆，漆皮剥落，露出底下暗沉的金属本色。
杆身微凉，却隐隐发烫。
他没动它。
只是静静站着，任紫光舔舐眉骨，任脚下震动一寸寸爬上小腿骨，任那三十个坐标在视网膜上灼烧成烙印。
咔哒。
又一声。比之前更近，更沉。
像是某种古老机构，终于拧到了最后一圈。
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