他看到了人群里的那个律师，余文慧。
她没穿那身干练的套装，而是换了一身黑色的长裙，手里捧着一张黑白照片。
照片上是一只断手。
那是阿泽的。
“驱散个屁。”黄志诚把刚抽了一口的烟扔出窗外，烟头在地上滚了两圈，最后停在骆天虹的脚边，“你看清楚了，这是游行吗？这是出殡。”
整条弥敦道，从尖沙咀一直延伸到旺角，星星点点的烛光汇聚成了一条光河。
没有口号，没有横幅。
只有几万人沉默的呼吸声，和偶尔响起的打火机“咔哒”声。
突然，那个坐在马路牙子上的骆天虹站了起来。
他把手里那个削得坑坑洼洼的苹果咬了一口，腮帮子鼓着，含混不清地喊了一嗓子：
“点灯！”
就像是某种信号。
从第一排开始，火光依次向后传递。一盏，两盏，百盏，万盏。
原本漆黑的街道，瞬间被烛光照得通亮。
那种光不是霓虹灯那种刺眼的彩色，而是一种温暖却沉重的橘黄色。
每一盏灯，都在替周氏大厦地基下的那些冤魂喊冤。
黄志诚感觉喉咙像是被什么东西堵住了。
他当了二十年警察，见过几百次晒马，见过真刀真枪的火拼，但从来没见过这种阵仗。
这种沉默的压力，比一万把西瓜刀都要锋利。
这时候，他的私人手机震动了一下。
一条简讯，发件人是个乱码。
“龙头棍烧了。旧规矩没了。黄Sir，现在的秩序，是你想要的吗？”
黄志诚猛地抬头，看向远处的一栋高楼天台。
虽然隔着几百米，看不清上面的人脸，但他能感觉到，有一双眼睛正在那里看着这场全城的“葬礼”。
李俊。
黄志诚咬着牙，回拨过去，那边已经是忙音。
他看着窗外那片烛光的海洋，突然觉得有些冷。
李俊把龙头棍烧了，这意味着他不想当新的黑帮教父。
他把这个旧时代的权力象征毁了，然后把碎片撒向了全香港，让每一个人都成了这场审判的参与者。
这比黑帮火拼要狠毒一万倍。
因为黑帮火拼警察可以抓，但民心所向的愤怒，警察抓不了。
“阿辉。”黄志诚的声音有些哑，“通知下去，所有人撤掉防暴盾牌。维持秩序就行，别动手。谁要是敢在这时候推那个阿婆一下，我就扒了他的皮。”
中环，一栋烂尾楼的天台。
风很大，吹得李俊的风衣猎猎作响。
地上的火堆已经熄了，那根紫檀木的龙头棍已经化成了一堆黑灰，混杂在纸钱的灰烬里，风一吹，就在天台上打着旋儿乱飞。
李俊蹲下身，伸出手指，在那堆灰里沾了一下。
指尖全是黑的。
“俊哥，接下来去哪？”飞全站在阴影里，手里拿着车钥匙。
李俊站起来，走到天台边缘。
脚下是全港亮起的烛光，像是一条巨大的火龙，盘踞在这个城市的血管里。
“去自首。”
李俊说得很轻，像是在说去吃宵夜。
飞全手里的钥匙“哐当”一声掉在地上。
他慌乱地捡起来，声音都在抖：“俊哥，你开什么玩笑？这局我们赢了啊！周家完了，林怀乐废了，只要你点头，猛虎堂……”
“猛虎堂也得死。”
李俊转过身，脸上没什么表情，只有那双眼睛，映着楼下的万家灯火，亮得吓人，“飞全，你记住。要是只杀了周慕云，那是私仇。要是让猛虎堂坐上那个位置，那就是下一个轮回。龙头棍我都烧了，我自己要是还赖在台上，这戏就唱砸了。”
他从口袋里掏出一包烟，发现已经空了。
他随手把空烟盒揉成一团，精准地扔进了那个刚刚熄灭的火堆里。
“我是那个点火的人。”李俊拍了拍手上的灰，语气平静，“火既然烧起来了，点火的人就该退场了。不然，这火迟早会烧到自己身上。”
他越过飞全，走向楼梯口。
“走吧，去O记。听说黄Sir那里的咖啡虽然难喝，但胜在管饱。”
飞全站在原地，看着李俊挺拔却略显消瘦的背影消失在黑暗的楼道里。
天台的风还在吹，卷起地上的余烬。
那些曾经代表着至高权力的龙头棍骨灰，就这样散在风里，飘向了这个疯狂又清醒的城市。
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