九龙城寨祖屋，寅时三刻。
青灰天光尚未渗入高窗，正堂内只燃着七盏长明灯，烛火摇曳如垂死者微弱的呼吸。
空气里浮动着陈年檀香、霉斑与铁锈混合的沉浊气味——那是梁木百年腐朽、砖缝渗水、以及地砖下埋过三任话事人骨灰所凝成的阴气。
李俊踏进门槛。
皮鞋踩在青砖上，没有回响。
不是他放轻了脚步，而是整座屋子屏住了气。
他身后，泰山像一堵移动的墙，肩线绷直，左臂缠着渗血的绷带，右手却已悄然滑入风衣内袋，指尖抵住霰弹枪握把的防滑纹。
盲炳站在侧后方半步，佝偻着背，手里拎一只黄铜提盒，盒盖缝隙里透出幽蓝冷光——那是强酸槽内置温控探头的微芒。
正堂上首，九把太师椅围成半弧。
八位长老端坐不动，袍袖垂落如垂死蝶翼；唯独空着的那把，是李森的位置。
太子坐在右首第二位，黑绸唐装，双花红棍银链垂于膝前，指尖正一下一下叩着扶手——不快，不慢，却像倒计时的秒针。
东莞仔坐在左首第三位，西装笔挺，领带结得一丝不苟。
他看见李俊进来，喉结动了动，没起身，只将左手缓缓搭上右腕，拇指在表盘边缘摩挲了一下——那是他私人保险柜的生物密钥启动位。
李俊没看任何人。
他径直走向堂中那方乌木供案。
案上，静静横着一根红木龙头棍——三尺六寸，通体朱漆，龙首狰狞，龙须卷曲如钩，龙睛嵌两粒血珀，映着烛光，幽幽发亮。
它曾是猛虎堂百年权柄的具象，是跪拜时额头触碰的圣物，是加冕时压在颈侧的刑具。
李俊停步，抬手。
不是去接，不是去捧，而是五指张开，凌空虚按于棍身三寸之上。
“太子。”他声音不高，却让烛火齐齐一跳，“您受长老会所托，监礼见证。今日这礼，不拜神，不祭祖，只验真伪。”
太子叩击扶手的手指，停了。
李俊左手垂落，右手探入内袋——取出的不是印章，不是刀，而是一只巴掌大的钛合金匣子，表面蚀刻着九道绞索纹，与他颈侧“生约”印同源。
他掀开匣盖。
匣内，一截断刃静静躺着——龙首残骸，断口锯齿如獠牙，还沾着干涸发黑的血痂，和阿森临终咬碎的臼齿碎屑。
东莞仔瞳孔骤然收缩。
李俊却已转身，将匣子递向盲炳。
盲炳佝偻着上前，接过匣子，手指枯瘦如柴，在匣底按下一枚隐秘凸钮。
一声极轻的“咔哒”，匣底弹开，露出下方一只透明亚克力槽——槽中盛满无色液体，表面泛着细密油膜般的虹彩，静默如毒。
工业级氢氟酸-硝酸混合液。蚀骨不焚，溶木不伤钛。
李俊伸手，抄起龙头棍，动作干脆如折枝。
他手腕一翻，棍身横置，龙首朝下，稳稳没入酸槽。
没有嘶鸣，没有白烟。
只有一声极细微的“滋……”
红漆如蜡泪般融化、剥落，朱砂渗入酸液，漾开一圈暗红涟漪。
木胎迅速软化、塌陷，纤维在强酸中蜷曲、崩解，像被无形之手抽去筋骨的蛇。
十秒，龙头褪尽浮华；二十秒，龙身只剩薄薄一层炭化残壳；三十秒——
“噗。”
一声轻响，如蛋壳破裂。
酸液中央，赫然浮起一截金属脊骨——钛合金锻造，冷灰色泽，表面蚀刻着密密麻麻的微型电路纹路，末端嵌着一枚米粒大小的蓝光芯片，正随李俊胸腔心跳，同步明灭。
龙头棍，从来不是棍。
是鞘。是锁。是埋在所有人眼皮底下二十年的活体账本。
东莞仔猛地站起，椅子腿刮擦青砖，发出刺耳锐响。
“阿俊！你疯了？！”他声音陡然拔高，却掩不住尾音里的裂痕，“那是祖制信物！是——”
话音未落，李俊已抬手。
不是指向东莞仔，而是朝盲炳，轻轻一点。
盲炳立刻俯身，从酸槽底部旋开一个隐蔽接口，插入一枚细如发丝的光纤探针，另一端接入自己腕上改装过的老式机械表——表盘玻璃下，赫然嵌着一块军用级信号收发模组。
“滴。”
一声清响。
钛脊骨底部，一道狭长缝隙无声滑开。
一排七片薄如蝉翼的钛箔弹射而出，悬浮于酸液上方三寸，每一片都映着烛光，清晰显影——
那是七组十六位数字流水号，末尾缀着各堂口暗码：东天王·莞字073、南天王·虹字192、西联·豹字558……最末一张，编号“莞字001”，对应账户名：东莞仔私人信托基金（BVI）。
每一串数字，都连着一笔近三年内从未入账、却持续流出的巨额资金——用途栏统一标注：“东区重建专项拨款”。
堂内死寂。
烛火猛地一颤，爆出一星惨白灯花。
太子缓缓抬起眼，目光扫过那七片悬浮的钛箔，又落回东莞仔脸上。
他没说话，只是慢慢将膝上银链缠回手腕，一圈，又一圈。
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