甚至可能，这个针对列支敦士登的局，本身就是为了逼出这块芯片而设下的更大的圈套。
“他们锁定了我们的位置吗？”楚墨看着窗外。
此时的东方已经泛起了一层灰蒙蒙的鱼肚白，黎明前的黑暗最为浓稠。
“暂时没有，但他们在收网。整个欧洲的空中走廊都在进行临时管制。”老周语速飞快，“楚总，常规撤离路线已经废了。往西走是死路，往南走是自投罗网。”
楚墨沉默了两秒。
他看着屏幕上刚刚显示“安全抵达汇合点”的雷诺的信号光点，脑海中那张巨大的世界地图正在飞速重构。
西边是深渊，南边是火海。
“那就只剩下一条路了。”
楚墨低声说道，声音里透着一股破釜沉舟的寒意。
他伸手拉过加密键盘，在通讯录的最底端，找到了那个许久未曾启用的特殊频段。
“告诉伊万。”楚墨盯着那个带着西伯利亚寒气的名字，“把伏特加温好。毛熊的冰原，该铺我们的路了。”
滋滋的电流声穿过两万公里的高空链路，落入耳膜时带着一种特有的失真感，像是粗粝的砂纸打磨着神经末梢。
楚墨按灭了只剩半截烟头的万宝路，指尖在加密键盘的确认键上悬停了一秒。
那是一个沉睡了三年的幽灵账户。
“启动‘北冰洋幽灵’。”他对着话筒说道，声音沙哑，带着熬夜后的金属质感，“现在的西伯利亚应该是凌晨四点，让你的人别睡了。”
听筒那头只有沉重的呼吸声，紧接着是一声只有俄国人才懂的、混合了无奈与兴奋的骂娘声。
“你知道在这个季节把奥列格从新西伯利亚的疗养院里弄出来有多难吗？那个老混蛋现在的胆子比老鼠还小。”伊万的声音夹杂着寒风的呼啸，显然他已经不在那个温暖的加勒比海滩了，“但这笔加班费，我要算三倍。”
楚墨没接话，只是切断了语音，手指在触摸屏上划开了一个黑色的监控窗口。
屏幕上是一片晃动的低像素画面——这是伊万胸口佩戴的执法记录仪实时回传。
画面剧烈抖动着，伴随着某种沉闷的撞击声，像是一扇厚重的木门被暴力踹开。
镜头里出现了一个穿着条纹睡衣、身材臃肿的老男人，正缩在豪华疗养院的角落里瑟瑟发抖。
那就是奥列格·马卡洛夫，曾经掌管着西伯利亚能源集团千亿流水的财务总监，如今只是一个被酒精和恐惧掏空的废人。
“给他看那份文件。”楚墨对着麦克风冷冷下令。
画面中，伊万那只戴着皮手套的大手直接将一台平板电脑怼到了奥列格的脸上。
不需要听声音，楚墨也能猜到上面的内容——奥列格三年前通过空壳公司在开曼群岛私吞的八千万卢布流水明细。
那是足以让他在西伯利亚最苦寒的监狱里把缝纫机踩冒烟的铁证。
奥列格那张满是褶子的脸瞬间惨白，像是一坨发酵过度的面团。
他颤抖着爬向书桌，那双手虽然抖得像筛糠，但在触碰到键盘的瞬间，却展现出了一种刻入骨髓的肌肉记忆。
楚墨盯着屏幕上的命令行。
十分钟。
仅仅十分钟，一条完美无瑕的虚假物流链就在全球海运数据库中生成了。
一份标号为“LNG-7749”的液化天然气罐箱提单，显示该货物已于48小时前离岸，正搭载着这枚所谓的“文明火种”，沿着危机四伏的北极航道驶向俄罗斯最北端的佩韦克港。
为了增加可信度，奥列格甚至极其鸡贼地在该批次货物中添加了一笔“超低温维持设备”的报关备注。
“鱼饵撒下去了。”伊万的声音再次传来，伴随着打火机清脆的响声，“如果美国佬咬钩，他们得准备好破冰船。”
楚墨没有放松，目光转向另一侧的显示器。
列支敦士登的夜雨还在下。
雷诺的定位光点正在边境线上做着看似无序的折返运动。
这家伙是个天生的演员。
雷诺并没有真的把东西带走，而是在那个被EMP瘫痪的奔驰车底盘下，留了一个还在持续发射模拟信号的发射器。
而在三公里外的奥瑞边境检查站，一辆不起眼的租用福特车正缓缓驶入待检区。
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