但她不知道的是，有些执念，早已生根发芽，只等一场风暴，便会疯长成林。
休息室的门被轻轻带上，隔绝了外头窃窃私语的人声。
夕阳的余晖透过百叶窗斜切进来，在庞士元脚边拉出一道道明暗交错的条纹，像牢笼的影子。
他仍坐在沙发上，指尖无意识地摩挲着那方素净手帕——诸葛诸葛亮留给他的唯一信物。
布料上还残留着一丝冷香，像是雪后松林间的风，清冽、遥远，却又不容亵渎。
“值得我扛的人……”他低声重复着这句话，声音轻得几乎听不见，可眼底却翻涌起一片深不见底的暗潮。
刚才在片场，他看着诸葛站在自己身前，替他挡下赵子龙的怒火，用那样温柔而坚定的语气为他说话。
那一刻，庞士元几乎以为自己终于触到了光。
可越是靠近，就越发觉得那光灼人。
他低头看着自己的手，修长、苍白，曾为了这场戏反复练习每一个表情、每一句台词，甚至为了符合角色气质去节食、塑形、压低声线。
三年来，他把自己削成一把锋利却隐蔽的刀，藏在剧本的缝隙里，只为等一个被看见的机会。
而现在，他终于被看见了。
可他不想只被当作“值得同情的配角”、“忍辱负重的牺牲者”。
他想成为那个人身边唯一的存在。
“你说我不配？”庞士元忽然笑了，嘴角勉强向上扯动，形成一个极不自然的弧度，像是用刀刻出来的笑容，“可若我真的不配，又怎么会是你亲手递来这块手帕？怎么会是你转身留下，而不是随他而去？”
他的指节因用力而泛白，手帕几乎要被揉碎。
就在这时，门再次被推开。
诸葛诸葛亮去而复返，衣袂轻扬，眉目依旧清冷，却多了几分关切。
“你还好吗？”他走近，声音温和，“医生说你血压有点低，要不要喝点糖水？”
庞士元猛地抬头，眼神有一瞬的失焦，随即迅速垂下眼帘，将手中皱巴巴的手帕悄悄藏进袖中。
“我没事。”他努力让声音平稳，“让您担心了。”
诸葛微微皱眉，目光落在他袖口露出的一角布料上——那是他送的手帕，如今却被揉得不成样子。
他心头微动，却未点破。
“赵子龙的事，公司会处理。”诸葛缓缓坐下，与他保持不远不近的距离，“你不必再替他承担什么。这部戏能走到今天，你的功劳最大。”
“功劳？”庞士元喃喃，忽然抬眼，直视诸葛，“诸葛先生，您觉得……我是个什么样的人？”
这个问题来得突兀，语气也不似平日谦卑克制的模样。
诸葛一怔，察觉到一丝异样。
“你是位敬业的演员，也是个有才华的编剧。”他斟酌着用词，语气温和，“更重要的是，你有担当，有底线。”
“可赵子龙说我……是个出来卖的。”庞士元打断他，声音陡然低了几分，带着自嘲般的笑意，“他说我靠绯闻上位，靠装可怜博同情，靠……依附你。”
他说“你”字时，舌尖微微颤了一下，像是舔过刀刃。
诸葛眉头骤然蹙紧，我也不会认同这种说法。”
“可如果真是呢？”庞士元忽然笑出声，笑声干涩，“如果我真的……只是为了接近您，才接这部戏？为了能站在您身边，才改剧本、压戏份、背黑锅？如果我所做的一切，都不是出于对艺术的热爱，而是——”
“够了。”诸葛沉声打断，语气少有的严厉，“我不允许你这样贬低自己。”
空气仿佛凝固了一瞬。
庞士元的笑容僵在脸上，像是被一盆冷水从头浇下。
他怔怔望着诸葛，眼底的情绪剧烈翻滚——有震惊，有委屈，更有一种近乎扭曲的痛楚。
原来，在诸葛眼里，他连“动机不纯”都不配拥有吗？
他不是厌恶他的手段，而是根本不相信他会有所图谋？
在他眼中，自己永远只是那个“需要被保护”的弱者？
“您总是这样。”庞士元的声音轻了下来，几乎成了呢喃，“把我捧得很高，又轻轻放下。说我相信光，可您从未问过，我是不是只想独占这束光。”
诸葛一愣，似未完全理解这话的深意。
而庞士元已缓缓站起身，向后退了半步，拉开距离。
他脸上那抹难看的笑容再度浮现，像是面具般牢牢贴在脸上。
“对不起，是我失态了。”他低头，语气恢复恭敬，“我不该说这些话，让您为难。”
诸葛看着他，神色复杂。
方才那一瞬的失控让他心生警觉，可眼前之人又如此克制地将情绪重新封存，仿佛什么都没发生过。
“士元。”他轻声唤道，声音里多了一丝迟疑的柔软，“你听我说——你不是那种人。你比你自己想象的要干净得多。”
这话本是安慰，可在庞士元耳中，却像一根细针，缓缓刺入心脏。
干净？
所以他只是个“干净”的附属品，一个可以被怜悯、被庇护、被赞扬，却永远无法真正与他并肩而立的人？
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