可赵子龙却当真了。
从那天起，他开始频繁出现在他视野里，无论排位还是巅峰赛，总能找到他的身影。
渐渐地，他们成了固定搭档，一个冲锋，一个策应；一个热血，一个冷静。
可也正因如此，他们的关系始终悬在“战友”与“更多”之间，谁都没有跨出最后一步。
而现在，赵子龙看着他，眼中燃着火：“你说我不懂你？可你有没有想过，我比任何人都懂你？你知道我为什么每次都要冲最前面？因为我怕你一个人在后面承担所有压力。我知道你从不喊累，但从不等于你不累。”
诸葛亮喉头一紧。
他想逃，可双脚像生了根。
“所以今晚，”赵子龙低声道，声音沙哑得几乎破碎，“让我抱你一次。就一次。不是为了证明我能掌控你，而是……我想让你知道，我不是那个只会冲锋的莽夫。我也想被你需要，哪怕只是一次。”
车内再度陷入沉默。
风从缝隙钻入，吹起两人的衣角，也吹乱了心绪。
良久，诸葛亮睁开眼，目光复杂。
“开车门。”他再次说，语气已不再强硬，反而透出一丝疲惫。
赵子龙盯着他，似乎想从他脸上读出些什么。
最终，他伸手，按下了车门解锁键。
咔哒一声。
门开了。
冷风灌入。
可诸葛亮没有立刻下车，而是静静坐着，背脊挺直，仿佛在对抗某种无形的拉扯。
赵子龙也没有阻止，只是低声问：“你还会回来吗？”
诸葛亮没有回答。
他只是抬手，整理了一下歪斜的领带，动作缓慢，像是在重新找回自己的节奏。
然后，他推门下车。
夜色如墨，星光微弱。
赵子龙望着他离去的背影，忽然觉得，这座他们并肩征战多年的峡谷，从未如此陌生。
赵子龙望着那扇缓缓关闭的铁艺院门，许久才转身走进别墅。
玄关的感应灯随着他的脚步亮起，冷白的光线洒在空荡的鞋柜前，像一层薄霜覆盖在记忆之上。
他脱下外套随手搭在椅背上，动作迟缓，仿佛四肢被无形的绳索缠绕。
刚才车内的每一句话、每一个眼神都还在耳边回响，尤其是诸葛诸葛亮最后那个没有回答的背影——不是决绝，而是疲惫到极点后的妥协。
他知道，那人没有走远，至少身体回来了，可心呢？
是否也一同踏入了这扇门？
浴室传来水声，淅淅沥沥地穿透墙壁，像是某种隐秘的倒计时。
赵子龙站在厨房与客厅之间的吧台边，盯着那台老旧的电煮锅出神。
他忽然想起三年前的一个雨夜，也是这样的深夜，诸葛诸葛亮发着高烧还坚持复盘比赛录像，他笨手笨脚煮了一碗泡面，结果盐放多了，苦得两人都笑出了声。
那时候，他们之间还没有这么多沉默。
他叹了口气，从橱柜里取出锅、面、蛋，动作机械却细致。
水烧开时，他听见浴室的水声停了。
片刻后，门把手轻转，木门被推开一条缝，蒸腾的热气裹挟着淡淡的雪松香氛溢出走廊。
诸葛诸葛亮走了出来。
他下身围着一条深灰色浴巾，上身赤裸，湿发垂落在肩头，水珠顺着锁骨滑落，滴在胸前又蜿蜒向下。
赵子龙正端着煮好的面准备摆盘，抬头的一瞬，动作骤然僵住。
——他的背上，爬满了伤疤。
那些疤痕纵横交错，像被烈火焚烧后又经年未愈的裂痕，从肩胛骨一路延伸至腰际，最深处泛着暗红与旧银色的交织光泽。
有的细长如蛇，有的宽厚如掌印，甚至有一道呈放射状的灼烧痕迹，仿佛曾承受过某种高温贯穿。
赵子龙的手一抖，瓷碗磕在吧台上发出清脆一响。
“怎么？”诸葛诸葛亮察觉到他的异样，语气平淡得近乎冷淡，一边用毛巾擦拭着发梢，一边朝沙发走去，“你还想演多久？”
赵子龙张了张嘴，声音卡在喉咙里。
“夫妻情深的游戏，”诸葛诸葛亮坐进沙发，侧脸隐在阴影中，语气带着一丝讥诮，“演得挺像那么回事。车里失控，家里煮面，温柔体贴，生怕我觉得你不够深情。可你有没有想过，我根本不想参与这种角色扮演？”
赵子龙放下碗，一步步走近。
“那些伤……”他终于开口，声音低哑得几乎听不清，“是怎么回事？”
诸葛诸葛亮动作一顿，毛巾停在发间。
“什么伤？”
“你背上的。”赵子龙站在他身后一步之遥，目光死死锁住那片伤痕累累的皮肤，“这些……是什么时候的事？我怎么从来没见过？”
空气仿佛凝固了一秒。
诸葛诸葛亮缓缓放下毛巾，没有回头，只是微微垂下了眼帘。
他的呼吸依旧平稳，可肩线却不易察觉地绷紧了些。
“你没见过的东西多了。”他轻声道，“战场上谁没有几道旧伤？你以为每次我躲在后排，就真的毫发无损？”
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