阿虎的食指压在扳机上，肌肉绷成一根即将断裂的钢丝。
那点幽蓝坐标，正映在冷库顶角探头的取景框里——北纬22.438°，东经114.126°，下方小字如刀刻：元朗八乡横台山村屋·B3栋·地下储藏室。
他认得那地址。
去年冬至，他老婆亲手炖的腊味煲仔饭，就摆在这栋村屋的红木方桌上；他七岁儿子在水泥地画的歪扭飞机，还用白漆描过边；地下室铁门后，藏着两箱未拆封的婴儿奶粉——是他妹妹刚生的二胎，瞒着洪兴报备，只敢托他私下运进港。
不是藏钱，是藏命。
可现在，那行字正被探头实时回传——传给谁？
陈曜？
蒋先生？
还是龙爷死前悄悄埋下的、从未露面的“影子审计组”？
他喉结一跳，扣扳机的手指没松，也没进。
就在这时，“咔哒”一声轻响，从枪机内部传来。
不是击发，是空响。
撞针落空。
阿虎瞳孔骤缩。
他猛地低头看枪——M4A1下机匣右侧，快慢机拨片旁，本该嵌着底火保险栓的位置，只剩一个指甲盖大小的凹痕。
边缘平滑，像被激光切过，又像被人用微型铣刀，提前十分钟，无声无息地挖空了整颗底火簧座。
沈涛进冷库前，卸过他的枪。
不是趁乱，不是夺械，是在隧道出口那三秒混乱里，阿生猛打方向撞开厢货的瞬间，沈涛右手从风衣下摆掠出，指尖在阿虎腰后枪套搭扣上一划——不是解扣，是借力弹开卡榫，顺势将一枚黄铜薄片塞进底火仓夹层。
那薄片只有0.3毫米厚，却刚好卡死击锤行程，不阻扳机，只断火路。
阿虎没察觉。他当时正盯着前方红灯，以为那是豪哥的障眼法。
他错了。那是沈涛递来的第一张牌——不是要他死，是要他停手。
门外火光晃动，人影攒动。
有人已抬起步枪，枪口微抬，对准冷库门缝。
阿虎忽然抬手，五指张开，掌心朝外——暂停手势。
没人开枪。
他慢慢放下枪，金属枪身在冷雾里泛出哑光。
左臂断口处，绷带下渗出暗红，那是九龙隧道翻车时撕裂的老伤，刚结痂，又被冷库寒气一激，血管重新崩开。
“开门。”他开口，声音干得像砂纸磨铁，“我进去。”
身后没人应声。
三百二十七部手机还在循环播放那段音频，但震动频率变了——有人静音，有人关机，更多人只是攥着手机，指节发白，目光在阿虎和冷库之间来回扫。
阿虎没回头。他知道，信任已经冻住，再砸也砸不出水来。
他迈步。
一步跨过门槛。
冷雾扑面，零下196℃的液氦气流贴着脚踝缠上来，像无数细针扎进骨髓。
他左臂旧伤猛地一抽，剧痛直冲太阳穴。
他咬牙没停，继续向前。
沈涛站在冷槽旁，没动，也没说话。
右手垂在身侧，指节微屈，拇指正按在冷槽控制面板右下角——那里有个不起眼的黑色按钮，标着“EMERG N? SPRAY”。
阿虎距他还有四步。
三步。
两步。
就在他左脚踏入冷库冰点警戒线（地面用荧光漆画着一道蓝线）的刹那——
沈涛拇指下压。
“嘶——！”
高压液氮喷淋阀全开。
不是雾，是白焰。
一道-196℃的超低温气柱，从天花板四角喷口垂直轰下，正中阿虎断臂绷带位置。
时间差不到0.2秒。
高温差引爆物理反应：绷带棉纤维瞬间脆化崩解，皮下毛细血管因热胀冷缩剧烈撕裂，鲜血还没涌出，就被急冻成暗红冰晶，簌簌剥落。
阿虎整个人僵住。
左肩以下，从指尖到肘弯，皮肤迅速泛起霜白，肌肉不受控地抽搐，膝盖一软，单膝砸在地上，发出沉闷钝响。
他想抬手拔枪。
手抬到半空，就停住了。
手指冻得发紫，连扳机护圈都握不住。
沈涛终于动了。
他绕过冷槽，缓步走近，皮鞋踩在结霜地面上，发出细微的“咯吱”声。
他停在阿虎面前，俯视。
阿虎仰头，额角青筋暴起，牙关紧咬，却一个字都说不出来——冷，已从断臂灌进脊椎，冻住了声带。
沈涛蹲下，左手伸向阿虎右裤袋。
那里，插着一部黑色卫星电话，屏幕还亮着，未锁屏——刚才那段音频，就是从它扬声器里放出来的。
沈涛手指离口袋还有五厘米。
阿虎瞳孔骤然放大。
他明白了。
不是要谈。
是要拿走最后一把钥匙。
沈涛的手，悬在半空，停了一秒。
然后，缓缓收了回去。
他没碰手机。
只是盯着阿虎冻得发青的眼睛，轻轻开口：
“你指纹，还能用几秒？”沈涛没再等阿虎的回应。
指纹识别倒计时：三秒。
阿虎冻僵的手指已开始发黑，但拇指末端皮肤尚存微温——冷雾未及完全封死末梢血流。
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