药香浓得发苦，混着陈年花雕的酸气，在黑暗里沉甸甸地浮着。
沈涛没开灯。
他反手扣死木门，背脊抵住门板，耳朵先于呼吸静了半秒——雨声、远处警笛残响、巷口轮胎碾过积水的嘶音……全在。
但没有脚步声追来。
阿生没跟进来，说明外围还没清干净，也说明对方还没合围。
他松开关赫胳膊，却没撤力，指尖仍压在他肘关节内侧动脉上，一触即知搏动频率：稳，快，不乱。
不是逃命的人该有的心跳。
“七爷。”沈涛开口，声音压得低，像砂纸磨过青砖。
里屋没应。
只有药碾碾过瓷臼的“沙…沙…”声，慢，匀，带着几十年手劲养成的节奏。
沈涛抬手，用指节三长两短，叩了四下门框——不是敲门，是叩梁柱。
第三下偏左三分，叩在一根老杉木的结疤上。
“洪兴未断，刀未出鞘。”他说。
话音落，碾药声停了。
一声极轻的“咔哒”，来自墙角青砖下方。
接着是机械滑动的闷响，像锈蚀的蛇缓缓蜕皮。
左侧药柜无声向内缩进三寸，露出后面一道仅容一人通过的暗门，斜向下，石阶泛着潮气。
沈涛推关赫先进去。
阿生随后闪入，反手将暗门推回原位。
药柜归位，严丝合缝，连灰尘落点都没变。
地下比预想的干。
空气微凉，带着硝石与桐油的味道。
石阶尽头是一间十平米的密室，四壁嵌着铁架，横七竖八挂着长短枪械、弹匣、消音器、夜视仪，还有几把开了刃的苗刀和雁翎刀，刀鞘蒙尘，但刃口在应急灯下泛着哑青光。
七爷站在铁架前，没回头。
他穿一件洗得发白的靛蓝唐装，后颈皱纹深如刀刻。
听见脚步声，他只抬手，从最上层取下一柄黄铜药锄，锄尖朝下，轻轻顿了三下地面。
“锄头落地，三声不响——人是自己人。”他嗓音沙哑，像两片粗陶相刮，“可锄头若响了第四声……”他没说完，只将药锄倒转，把锄柄末端那枚铜铸的八卦纹，朝向沈涛。
沈涛没接，只伸手，在八卦纹中央凹陷处，拇指用力一按。
“咔。”
一声轻响，铁架右侧一块砖松动，弹出半截——里面嵌着一台改装过的军用无线电接收器，屏幕幽绿，正跳着杂波。
他扯过耳机戴上，手指在旋钮上快速拨动。
阿生立刻递来一支铅笔和一张泛黄的唐人街街区手绘图。
沈涛边调频边画：三点钟方向，一个窄带信号在2.4GHz频段反复扫描，间隔1.7秒；九点钟方向，另一个宽频信号扫过433MHz，带轻微跳频；正上方，第三组信号藏在FM广播频段夹缝里，伪装成背景噪声，但载波偏移量异常稳定。
三角定位。精度已压到五米内。
他摘下耳机，铅笔尖点在图上医馆位置：“他们知道我们在这儿。不是猜，是锁定了。”
关赫靠在墙边，忽然笑了一声：“你当年教我听频谱，说‘耳朵比眼睛更怕谎’。现在你听出来了——他们要活的，不是死的。”
沈涛没理他，转身从铁架底层拎出一只铝箱，打开。
里面是几卷医用胶带、一叠脱脂棉球、七八个半升装青花瓷酒瓶——瓶身印着“百年陈酿跌打酒”，酒液呈琥珀色，浓稠如蜜。
阿生已经蹲下，拧开一瓶，凑近鼻端闻了闻，又用指甲刮下一点酒液，在打火机上燎了一下。
火焰腾地蹿起半尺高，蓝中带黄，烧得极烈。
“酒精度六十八。”阿生说。
沈涛点头，开始往棉球里灌酒。
动作快而准，每团棉球吸饱酒液，不滴不漏。
他一边做，一边抬眼扫过关赫——那人正盯着自己左手腕内侧一道旧疤，眼神空，又沉。
就是这时。
关赫动了。
不是扑向门口，也不是抢枪。
他猛地蹬墙，借力侧翻，右脚直踹沈涛持酒瓶的右手肘窝！
角度刁，力道狠，是搏命的擒拿反制。
沈涛没躲。
他手腕一沉，酒瓶底沿顺势磕上关赫脚踝外侧骨突——“咔”一声脆响，不是骨折，是错位。
关赫身体一歪，沈涛左手已如铁钳扣住他后颈，往前一送，阿生的膝盖同时顶上他腰椎第三节。
两人合力一绞。
关赫被按跪在地，脸贴着冰凉水泥。
阿生抄起一根生铁拴马桩——不知何时从墙角拖来的——“哐当”一声砸进地面预留孔洞，再反手一扭，铁环套上关赫手腕，咔嚓锁死。
“他说对了一半。”阿生喘了口气，抹掉额角汗，“Alex要你的生物密钥。可他更怕你死得太早——勋章里的硬件密钥，必须由活体虹膜+指纹双验，持续三秒以上，才能解封‘海渊协议’的最终指令集。”
关赫伏在地上，喉结滚动，声音从牙缝里挤出来：“……所以码头那场爆炸，液氮罐根本没设真爆破点。只是逼你露面，逼你拆锁，逼你留下热源、指纹、呼吸频率……所有能喂给AI建模的数据。”
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