维多利亚港的浪很碎，拍在船舷上，像细密的耳光。
这艘名为“伊卡洛斯”的游艇，此刻就像一座海上的孤岛。
沈涛站在甲板阴影里，手里并没有拿枪，只是习惯性地摩挲着左袖口的一颗纽扣。
那是他改不掉的坏毛病，每当杀意最盛的时候，手指就需要找个支点。
五米外，陈曜跌跌撞撞地跨过了跳板。
这个曾经在中环呼风唤雨的金牌白手套，现在看起来就像一条落水的野狗。
他那件昂贵的手工西装被汗水浸透，贴在身上显出一种滑稽的狼狈，手里死死攥着一只银色的防震箱。
箱子里不仅有那个足以让蒋家和沈家都万劫不复的物理密匙，还有两公斤高纯度的液态炸药。
“你也走不掉的，沈涛。”
陈曜的声音在发抖，但眼神里有一种回光返照般的癫狂。
他把拇指按在了箱子提手的指纹锁上，那是引爆器的死人开关，“索菲亚屏蔽了所有的信号，没人能遥控拆弹。只要我的心跳停止，或者手指松开，砰——大家一起变烟花。”
沈涛甚至没有把视线投向那个箱子。
他只是侧了侧头，耳麦里只有滋滋的电流声。
索菲亚确实把活干得很细，这方圆五百米内，现在连一只电子苍蝇都飞不进来。
“你以为我在乎？”沈涛往前迈了一步。
这一步很轻，却像重锤一样砸在陈曜绷断的神经上。
“别过来！”陈曜尖叫，食指猛地扣紧，“你不想知道沈振南最后的底牌藏在哪吗？你杀了我，那串代码就会永远消失！”
沈涛停下了。
不是因为怕，而是因为他在算距离。
五步。
在西伯利亚训练营，教官让他用这把藏在袖子里的折叠刀片切断苍蝇翅膀时，距离是三步。
现在多了两步，而且目标大得多。
“我不信你有代码。”沈涛淡淡地说，身体重心微不可察地向前倾斜，“那老东西连我也没告诉，会告诉你？”
“因为那是……”陈曜狞笑着，想用这个秘密换取最后一丝谈判的筹码。
就在他张嘴吸气的瞬间，海风稍微停顿了一下。
沈涛动了。
没有电影里的慢动作，只有一道快到视网膜无法捕捉的灰线。
那是钛合金刀片弹射出袖口撕裂空气的轨迹。
陈曜甚至没有感觉到痛。
他只看到自己的右手食指还在那个引信卡扣上，但手掌却奇怪地失去了控制力。
紧接着，一股温热的液体喷在了那个银色的箱子上。
啪嗒。
一截白色的肌腱像断掉的橡皮筋一样缩回了手腕皮肉里。
“啊——！！”
惨叫声迟滞了两秒才冲出喉咙。
沈涛已经单手接住了那个即将滑落的箱子，另一只手像铁钳一样卡住了陈曜的下颌骨，硬生生把那个惨叫憋了回去。
“现在，你可以说了。”
沈涛的声音很轻，却比海风更冷，“如果不说，我会把你另外九根手指的肌腱一根根挑出来，打个结。”
陈曜痛得全身抽搐，眼泪鼻涕糊了一脸。
在这个真正的屠夫面前，他那点所谓的狠劲就像是个笑话。
“墓……墓碑……”陈曜含糊不清地从齿缝里挤出几个字。
沈涛眉头皱起，手上的力道加重了几分：“哪块？”
“你……你妈的……墓碑……”
轰的一声。
沈涛脑子里那根一直紧绷的弦，像是被什么东西狠狠拨了一下。
那些年，每逢清明重阳，沈振南总会推着轮椅，带他去母亲的墓前。
那个老男人会一言不发地看着墓碑，一坐就是一下午，甚至会亲手用毛巾擦拭墓碑背面的那些繁复的云纹浮雕。
小时候，沈涛以为那是深情。
原来那是校对。
那是沈振南在用眼睛确认这套价值千亿的洗钱算法有没有磨损。
“哈……哈哈……”陈曜看着沈涛骤缩的瞳孔，神经质地笑了起来，“没想到吧？那个老畜生把你养大，只是为了让你成为这把钥匙的守墓人。你才是那个活着的物理密钥，只要你在，那套系统就永远有后门！”
真脏。
沈涛突然觉得胃里一阵翻江倒海的恶心。
这种恶心甚至超过了对杀戮的厌倦。
那个给了他一半血脉的男人，连亡妻的安息之地都算计进了资本的版图里。
就在这时，耳麦里原本平稳的白噪音突然被强行切入。
“少爷，三点钟方向，两艘黑色快艇，速度六十节。”是阿生的声音，带着极少见的急促，“没有警灯，看吃水线是满载。弗兰克那条疯狗闻着味儿来了。”
FBI的海外非法行动队。
这帮人来这里只有一个目的：灭口，然后把那个装满黑料的箱子带回兰利，变成他们挟持华尔街的把柄。
沈涛看了一眼手里提着的陈曜，又看了看远处海面上若隐若现的白色航灯——那是蒋小龙的巡逻艇，那个一直在程序正义和现实妥协中挣扎的年轻警官正在靠近。
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