指尖触到冰凉金属的瞬间，维拉斯奎兹的枪口已从火墙后转出，黑洞洞指向他眉心。
沈涛攥紧提手，将箱子整个拖向自己胸前。
枪响。
子弹击中箱体正面安全锁凸起处，发出沉闷的“咚”一声。
箱体内部，一声极其细微的“咔哒”轻响，仿佛某根发条终于松脱。
紧接着，一道幽蓝浓烟，从箱体接缝处无声喷出。
火墙在身后坍缩成焦黑余烬，热浪仍裹着燃油味灼烧喉咙。
沈涛左手死扣箱体提手，右肩被后坐力撞得发麻——那颗子弹没打穿他，却狠狠砸进箱面安全锁的钛合金凸钮，像一记精准的敲击锤。
他听见了。
不是枪响的余震，而是箱内深处一声极轻、极冷的“咔哒”。
像冰层下弹簧崩断，又像老式保险柜里最后一道机械闸门，终于落锁——永不再开。
幽蓝浓烟无声喷出，不散，不升，只贴着箱壁盘旋，如活物般渗入每一处接缝。
沈涛鼻腔一刺，金属锈与臭氧混杂的腥气直冲脑髓——这味道他闻过，在港岛地下金库焚毁前的通风口，在曼谷加密服务器机房冒烟的散热孔。
是自毁协议启动的物理信标：密匙熔毁，密钥归零，所有离岸账户的二级认证链，此刻正以毫秒为单位，在全球七十二个司法管辖区的清算系统里，逐行变灰、冻结、注销。
蒋先生喉头滚出的不是惨叫，是濒死野兽被掐住气管时挤出的抽气声。
他松开箱子，双手猛地抠向自己左胸——那里本该有块植入式生物密钥芯片，可指尖只摸到绷带下凹陷的旧疤。
他早被摘除了。
飞机骤然一沉。
不是引擎失效，是重心偏移。
沈涛拽着箱子横在舱门，身体成了不平衡杠杆的支点。
螺旋桨啸叫撕裂耳膜，机首猛地向右歪斜，舷窗里映出集装箱堆叠的钢铁悬崖正以恐怖角度扑来。
没有时间思考。
沈涛松手。
不是弃箱，而是借反作用力向后猛蹬——脚跟撞上起落架支架，整个人如离弦之箭倒射而出。
坠落感瞬间攫住五脏。
风声、爆炸声、金属撕裂声全被拉长、扭曲，最后只剩海面扑来的咸腥与寒意。
“浮索！”
阿生的声音从下方炸开，不是通过耳机，是吼出来的，带着血沫气音。
一道荧光橙色绳索破空而来，末端钩爪在暮色中划出银亮弧线。
沈涛右手本能挥出，三根手指勾住绳索主股——指腹擦过粗粝纤维，火辣辣地疼。
下一秒，海水如铁板迎面砸下。
窒息。黑暗。冰冷。
他呛水，蹬腿，向上挣。
破水瞬间，肺叶炸开般吸进第一口空气。
咸涩、潮湿、带着硝烟余味。
他甩头，水珠飞溅，视线晃动中先看见头顶：DHC-3机尾斜插在集装箱堆顶，火焰正从断裂的油箱里喷涌而出，把半片码头染成橘红。
然后他转头。
海面浮尸未及细辨——那是燃烧的残骸，是翻覆的座椅，是半截烧焦的西装袖口还紧攥着一只哑光黑箱的残片。
再往岸上。
数十米外，防波堤边缘，一辆轮椅静静停在消防车红光里。
轮椅上的人穿着同款藏青丝绒外套，头发梳得一丝不苟，左手搁在扶手上，小指微微翘起——和机舱里那个被火舌舔舐、瞳孔扩散的蒋先生，动作分毫不差。
沈涛浮在水面，海水没过胸口，工装裤口袋里，一枚滚烫的钛合金轴承滚珠正硌着大腿。
他盯着轮椅上那张脸。
那张脸也正看着他。
没有惊惶，没有愤怒，只有一种近乎温柔的、确认般的凝视。
远处，联邦司法部车牌的黑色轿车已刹停。
车门打开，皮鞋踩上焦土。
那人走下来，步态稳健，脊背挺直，连抬手整理袖扣的角度，都和三年前港岛金融峰会合影里的蒋先生，严丝合缝。
沈涛缓缓松开咬紧的牙关。
海水漫过下颌，凉得刺骨。
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