我僵住，连呼吸都凝滞。
耳道深处，那手印的拇指，正极其缓慢地、一寸寸，朝我耳膜方向……挪动。
供桌上的第二只铜铃，毫无征兆地，轻轻一震。
不是被风拂动，不是地面震动。是它自己震的。铃身微颤，那圈凸字“力愈强，印愈深”随之明灭，明时字迹如新铸，暗时则浮起一层薄薄血雾。雾中，隐约显出另一行小字，细如发丝，需眯眼才辨：“印成七处，归途即启。”
我输了。
腕上新印，一处；
左颊映影，二处；
右额映影，三处；
眉心映影，四处；
后颈映影，五处；
左耳手印，六处……
还差一处。
供桌下方，阴影浓得化不开。我蹲下，烛光勉强照进半尺，余下皆是墨色。我伸手探入——指尖触到冰凉硬物。不是砖，不是土，是某种光滑、微带弹性的表面，像蒙着一层半干的牛皮。我用力一掀——
一块巴掌大的旧镜片，背面贴着供桌底板，镜面朝上。
镜中，映出我蹲伏的侧影。而我的右眼瞳孔深处，正缓缓浮出一只手掌的轮廓——五指张开，掌心朝镜，纹路与耳道内那只，如出一辙。它正从我瞳孔最幽暗处，一寸寸……浮上来。
我猛地闭眼。
可闭眼的刹那，左耳内侧传来清晰触感——那微型手印的拇指，已抵住耳膜。
“噗。”
一声极轻的、水泡破裂般的闷响。
耳膜未破，却像被无形之手按进颅腔深处。视野骤然倾斜，供桌、血印、铜铃全部翻转，天花板在脚下，砖地在头顶。我跪倒在地，不是因痛，而是身体在服从一种更古老的重力——那拇指正透过耳膜，叩击我的脑干。
“归途巷”，三个字，不再来自耳内。
它从我齿缝间，自己冒了出来。
生音不是我的。
沙哑、苍老，带着三十年未曾开口的尘埃气息，每个字都像从枯井底捞起的锈铁片，刮擦着我的声带。我张着嘴，却无法合拢。镜片里的我，正咧开嘴角，露出一个我从未做过的、极度松弛又极度狰狞的笑容。
供桌上的第二只铜铃，终于彻底亮起。
不是铜光，是血光。
整只铃身由内而外透出暗红，如一颗搏动的心脏，每一次明灭，都与我左耳内那只拇指的按压节奏严丝合缝。而墙上，所有血印忽然齐齐张开——不是嘴，是掌心。每一枚血印的掌心，都裂开一道细缝，缝中渗出同样暗红微光，如无数只微型灯笼，在我周身亮起，围成一个完美的圆。
圆心，是我。
圆外，是“归途巷”。
我听见车轮碾过碎石的声音，听见铁链晃动的哗啦声，听见十七个不同声线，用同一句台词，齐声低语：
“印成七处，归途即启——”
烛火“啪”地爆开一朵灯花。
光焰暴涨的瞬间，我看见供桌锦缎之下，露出一角褪色蓝布——是17路公交车旧式坐垫的纹样。而锦缎边缘，一行蝇头小楷，墨色如新：
“此铃不渡生者，唯引归人。”
我低头，腕上新印正发烫。
耳内拇指，又按了一下。
这一次，我听见了。
不是心跳。
是车门关闭的“嗤”声。
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