车停了。
不是那种缓缓喘息、铁轨余震嗡嗡作响的停——是骤然抽空，像被一只无形巨手掐断了所有惯性。我后颈一凉，耳膜里还残留着刹车撕裂空气的尖啸，可车厢早已静得发死。头顶荧光灯管滋啦熄灭，只余应急灯幽蓝一线，在我脚边投下晃动的、不成人形的影子。窗外没有站台顶棚的弧形轮廓，没有电子屏滚动的到站信息，没有穿制服的工作人员踱步的身影。只有一道窄缝，一道被强行撕开的、不讲道理的缝隙——门，无声滑开了。
门开。
冷气先涌进来，不是夜风，不是潮湿的土腥，而是一种陈年宣纸泡在冰水里又晾干三日的气味，微涩、微潮、带着墨未化尽的滞重。我下意识屏住呼吸，却仍被那气息钻入鼻腔，舌尖泛起一丝铁锈味。
外面不是站台。
是一条巷子。
窄得仅容一人侧身通过。青砖墙高得看不见檐，灰白墙皮大片剥落，露出底下暗红如凝血的夯土层。墙缝里钻出的藤蔓不是寻常爬山虎，茎干粗如小指，表皮覆着细密鳞片，在幽光下泛出蛇腹般的哑光。藤蔓疯长盘绕，密密匝匝缠满整面高墙，枝叶间垂悬着果实——不是浆果，不是灯笼椒，而是成串垂挂的、半透明的囊状物，形如旧时祠堂供奉的纸扎灯笼，鼓胀、浑圆、底部收束成细颈。此刻，它们正一盏接一盏，由远及近，次第亮起。光不刺眼，是冷调的绿，幽幽的、沉甸甸的绿，像深潭底浮起的磷火，又像谁把一捧萤火虫碾碎后，混进凝固的翡翠膏里。光晕浮动，照得砖缝里蠕动的灰白菌丝纤毫毕现，照得墙根积着的水洼泛出油膜似的虹彩——那水不动，却仿佛在缓慢呼吸。
巷口立着一块木牌。
榆木，朽得厉害，边缘啃噬出犬牙交错的豁口，表面覆盖着一层湿滑的墨绿色苔衣。牌面朝外，字迹是墨书，但墨色早已被岁月与湿气蛀蚀得七零八落，笔画溃散如溃烂的伤口。我凑近半步，喉结滚动，目光艰难地从残痕里打捞字形：左边一竖尚存，右旁似有“木”字旁残影，再往右，只余两道斜捺，像垂死之人最后划下的挣扎。其余笔画，尽数被苔藓吞没，被霉斑覆盖，被时间嚼碎又吐回虚空。唯独最下方，两个字侥幸未毁，墨色竟比别处更深、更沉，仿佛新写就，又仿佛被某种执念反复描摹过千遍万遍——
“梧桐”。
字迹端正，清瘦，带锋。
我盯着那两个字，心口莫名一紧。梧桐？这巷子阴森如地脉裂隙，藤蔓如活物绞杀，绿光如鬼火游荡，哪来半分“凤栖梧桐”的祥瑞？倒像是……有人故意刻下这二字，用以反讽，用以嘲弄，用以钉死一个早已腐烂的诺言。
他迈步。
不是“我”，是“他”。
这个念头毫无征兆地撞进脑海，冰冷、清晰、不容置疑。仿佛这具躯壳里，另有一双眼睛在俯视我的动作，另一双手在操控我的关节。我抬起左脚，鞋底离地三寸，悬停。就在足尖即将触地的刹那——
巷子缩进了三尺。
不是幻觉。是物理意义上的坍缩。两侧高墙发出低沉的、令人牙酸的“咯吱”声，如同巨兽合拢下颌。砖缝里簌簌抖落陈年灰粉，藤蔓猛地绷紧，茎干上鳞片“噼啪”弹开，露出底下猩红的肉质。我脚下的青石板骤然变窄，边缘向内卷曲，像一张正在闭合的嘴。我甚至能感到脚踝处空气被挤压、抽离的真空感，耳膜嗡鸣加剧。我硬生生将左脚踩了下去，鞋跟重重砸在石板上，震得小腿发麻——可那三尺距离，已彻底消失。巷子，真的短了。
右脚落地。
这一次，藤蔓动了。
不是摇曳，不是试探，是精准的、蓄谋已久的扑击。左侧墙上一条主藤如毒蟒昂首，末端倏然甩出，快得只余一道墨绿残影，“啪”一声脆响，死死缠住我右脚踝！藤蔓触感冰凉滑腻，表面鳞片瞬间竖起，深深嵌入裤料，勒进皮肉。我本能想挣，可那藤蔓竟微微搏动，像一条活体的动脉，每一次搏动，都传来一阵细微却顽固的吸吮感——仿佛它在汲取什么，不是血，不是热，而是……我脚下这片石板所承载的、属于“我”的某种印记。
就在此时，头顶那些灯笼状果实，齐刷刷亮了。
不是渐次，是同步。仿佛被同一根无形的引信点燃。幽绿光芒陡然炽盛，不再朦胧，变得锐利、清晰、带着审视的穿透力。光柱垂直落下，精准地泼洒在右侧墙壁上。
墙上，新刷的标语。
白漆，未干透，边缘微微晕染，像一道新鲜的、尚未结痂的伤口。字是印刷体，规整，冰冷，毫无温度，每一个笔画都像用尺子量过，又像用刀子刻过：
“欢迎回家，第113位乘客。”
“家”字最后一捺拖得极长，直直垂下，末端洇开一小团浓重的墨点，像一滴悬而未落的泪，又像一滴迟迟不肯凝固的血。
我僵在原地，右脚被缚，左脚踏着那截被吞噬的三尺巷道，脊背沁出冷汗，却奇异地不觉得冷——那汗是温的，黏腻的，顺着脊椎沟往下淌，带来一种诡异的、被注视的灼烧感。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！