这时，门外传来“嘀嘀——”两声短促的喇叭声，像一把刀，划破了屋内的温情。是柳琦泽到了。
门被推开，柳琦泽穿着一件皱巴巴的Polo衫，额头上沁着汗珠，手里提着一袋水果，脸上挤出笑容：“爸，我来接您了！今天特别热，咱赶紧走，别中暑了。”
他走进屋里，看到父亲穿着新衣服，精神矍铄的样子，便笑着说：“爸，您这打扮真好看，像个老干部！咱赶紧走吧，车里空调开着，凉快。”
老人缓缓站起身，脚步沉重得像灌了铅。他看了看柳琦鎏，又看了看沈佳，眼神里满是眷恋，像在看最后的依靠。他张了张嘴，想说点什么，却只发出一声低低的叹息。他慢慢转身，走向门口，背影佝偻，仿佛一下子又老了十岁。
柳琦鎏上前，帮父亲提上那个旧得发白的行李箱——里面装着几件换洗衣物、一个保温杯、一盒降压药，还有妻子偷偷塞进去的一包老家带来的茶叶。他送父亲到门口，手搭在门框上，迟迟不愿松开。
“爸，到了给我打电话。”他低声说，声音里带着压抑的哽咽。
老人点点头，没回头，只是抬起手，轻轻摆了摆。
一路上，谁都没有说话，气氛压抑得像一块浸了水的棉被，沉沉地压在胸口。柳琦泽时不时从后视镜里看父亲一眼，老人望着窗外，目光空洞，任由那些飞速掠过的风景在眼中模糊成一片灰绿。他想起了过去一个月里，在柳琦鎏家的日子——那是多么温馨和谐。每天早晨醒来，儿子和儿媳都会端来热粥，坐在床边陪他聊天；饭桌上，沈佳总爱夹菜给他，笑着说：“爸，这个您多吃点。”晚上睡觉前，柳琦鎏会搬个小凳子坐在床边，陪他聊老邻居的近况，聊孙子的成绩，聊那些琐碎却温暖的日常。屋里总有笑声，总有说话声，总有“爸，您渴不渴？”“爸，您冷不冷？”的关切。
而现在，这一切都要暂时告别了。他像一个被移交的“任务”，从一个温暖的港湾，被送进一个冰冷的驿站。他不是不想理解儿子们的难处，可理解归理解，心还是会疼。他多想问一句：“我就不能一直留在二儿子家吗？我就不能有个固定的家吗？”可他知道，他不能问。他怕被说“偏心”，怕兄弟不和，怕自己成了“麻烦”。他只能沉默，只能顺从，只能把所有的委屈和不甘，都藏进那双浑浊的眼睛里。
“二儿子……”老人终于打破了沉默，声音轻得像风中的灰烬，“你是不是觉得我不应该这么难过？是不是觉得我太矫情了？”
柳琦泽从后视镜里看了父亲一眼，眼神复杂。他轻声回答：“爸，我知道您舍不得这里，但这也是没办法的事。咱们兄弟几个轮流照顾您，也是为了让您能更好地生活。我们都有工作，都有家，总不能……总不能让您一个人没人管吧。”
老人听了，缓缓摇了摇头，声音低沉却清晰：“我不是不明白你们的心意，只是……只是有时候真的觉得孤单。在老三家，我总觉得少了点什么。不是少吃的，不是少穿的，是少个人跟我说话，少个人记得我喜欢喝温水，少个人知道我半夜会起夜……那种孤单，像冬天的风，从骨头缝里往里钻。”
柳琦泽沉默了。他握着方向盘的手紧了紧，指节发白。他何尝不知道父亲的感受？可他也有自己的无奈——妻子抱怨老人“占地方”，孩子嫌爷爷“太安静”，他自己加班到深夜，回到家只想倒头就睡。他不是不想孝顺，可生活的重担压得他喘不过气，孝顺成了“完成任务”，而不是“陪伴”。
车子很快到了柳琦泽家。那是一栋新建的电梯房，楼道干净整洁，可屋里却冷冷清清，像一间刚装修完却没人住的样板间。客厅的窗帘拉着，光线昏暗，空气中有一股淡淡的尘味。
“爸，您先坐会儿，我去给您倒杯水。”柳琦泽的妻子匆匆从卧室走出来，头发还没梳好，语气里带着一丝明显的敷衍，像是在应付一件不得不做的事。
老人点点头，没回应。他缓缓走到沙发边坐下，双手放在膝盖上，像一个等待检阅的士兵。他环顾四周——茶几上堆着孩子的作业本，电视开着却没人看，墙上挂着一幅巨大的家庭照，可照片里，却没有他的位置。
他望着窗外的月光，清冷地洒在阳台上，像一层薄霜。那一刻，他忽然觉得自己像被遗弃在荒野的老人，无人问津，无人牵挂。他想起了老伴临走前握着他的手说：“老头子，以后你要好好活着，别让孩子为难。”可现在，他活着，却活得如此卑微。他不是不想活，他是不想这样活着——像一个被轮流保管的物件，没有归属，没有温度，没有“家”的感觉。
一滴泪，无声地滑落，砸在深色的裤腿上，洇开一小片深色的痕迹。
这一夜，柳琦鎏回到家，心绪难平。他坐在沙发上，手里捧着一杯早已凉透的茶，目光落在墙上那张全家福上——父亲坐在中间，笑容慈祥，三个儿子分列两旁，曾经的其乐融融，如今却像一幅褪色的画。
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