韩子夜僵硬地转过头。
只见一个女人，正背对着他，站在那张破旧的小方桌前。
她微微弯着腰，似乎手里拿着水果刀，正在切东西。
那背影。
纤细，瘦弱。
穿着洗得发白的碎花衬衫，头发简单地挽在脑后。
陌生。
却又无比熟悉。
韩子夜的呼吸停滞了。
他张着嘴，哑然失声。
眼眶，已经开始发酸。
女人切好西瓜，转过身来。
那是一张温和的脸。
眼角的细纹诉说着岁月的艰辛，但那双眼睛，明亮而温柔，盛满了笑意。
她看着韩子夜，笑了。
“咦，小夜就醒了？呵呵，你看妈妈给你买了什么？”
“是你想了好久的西瓜！”
女人举起手里那块切好的西瓜，红彤彤的瓜瓤，在午后的阳光下闪着晶莹的光。
最爱的西瓜。
是的，他最爱吃西瓜。
韩子夜的记忆里，小时候每到夏天，邻居都会买西瓜。
因为家里拮据的原因，自己家却很少买，还是孩童的韩子夜总是趴在别人门口看人家吃西瓜。
妈妈当然知道他的小心思。
会攒很久的钱，买一个最小的西瓜，切成一块一块，看着他吃。
自己却一口都舍不得吃，总说，“妈妈不爱吃，太甜了”。
韩子夜的眼眶，瞬间湿润了。
视线模糊中，那个站在阳光里的身影，显得那么真实，那么温暖。
他张了张嘴，喉咙像被什么堵住。
但心里，有一个声音在呐喊：
——妈。
——我好想你。
泪水，无声地滑落。
女人看到韩子夜哭了，脸上的笑容微微一僵。
那双温柔的眼睛里，闪过一丝诧异和心疼。
她连忙放下手里的西瓜，快步走到床边坐下。
床板发出轻微的嘎吱声，她伸出手，轻轻扶住韩子夜的胳膊。
那只手，温热的，柔软的，带着微微的粗糙。
那是常年劳作留下的茧子。
“小夜，你怎么了？”
她轻声问，语气里满是担忧，“怎么哭了？做噩梦了？”
那只手接触到自己皮肤的一瞬间。
韩子夜浑身一颤。
温热的触感，透过皮肤传来，那么真实，那么清晰。
不像是虚幻的。
一点都不像。
韩子夜低下头，看着那只扶在自己胳膊上的手。
那只手，他太熟悉了。
小时候，这双手牵着他走过贫民窟泥泞的小路。
生病时，这双手摸着他的额头试体温。挨欺负时，这双手轻轻擦去他脸上的眼泪。
后来，这双手再也没能抬起来过。
就那么无力地垂在床边，指尖苍白，连握一下他的手的力气都没有。
韩子夜的眼眶又红了。
他记得那些日子。
母亲卧床不起，变成植物人状态之后，整个家就只剩下他一个人。
那时候他才八岁。
每天天不亮就要起床，去垃圾场捡废品。
中午赶回来给母亲翻身、擦洗。
下午去干零活，晚上去餐馆洗碗。
很难想象，一个八岁的孩子，能在困境的逼迫下，竟能爆发出那么大的能量。
用幼小的肩膀扛起生活。
好在，还有陈默一家帮衬着他，否则，韩子夜一个人还真不一定能坚持下来。
后来，那些活挣的钱不够了。
T药剂太贵了。
维持母亲生命体征需要的T药剂，每一支都贵得离谱。
他那点微薄的收入，连个零头都不够。
于是他开始干更脏的活，更累的活，更危险的活。
帮人送货。
那货是什么，他从不过问。
替人要账。
被人打得鼻青脸肿，第二天照样去。
最后，他走上了地下黑拳的擂台。
那里来钱快。
但那里也可能要命。
第一次上台，他被打断了两根肋骨，躺在后台的地上，疼得连气都喘不过来。
但他咬着牙，没叫一声。因为他知道，三场的奖金，就够买一支T药剂。
后来，他自学古泰拳，学会了怎么挨打，怎么躲闪，怎么反击。
再后来，他成了那个地下拳坛的狠角色。
可每次打完，拖着伤痕累累的身体回到那个铁皮屋，面对的都是一片寂静。
母亲就躺在那里，闭着眼睛，呼吸平稳，却永远不会醒来。
他坐在床边，有时候会说说话，讲讲今天发生了什么。更多的时候，就那么坐着，一言不发。
没人回应他。
也没人问他疼不疼。
那些日子的一点一滴，他都记得。
太清楚了。
永远都忘不掉。
可现在。
母亲就活生生地站在他面前！
韩子夜抬起头，看着眼前这张脸。
那张脸，比记忆中更红润一些，眼角少了几道细纹。
但那眼睛，笑容，还有说话的语气，就是妈妈。
不会错。
韩子夜张了张嘴，半天才发出一声沙哑的：
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