自那以后，讲理坡的日子似乎又回到了往常的轨道。
阿守成了村里新的守灶人，接替了阿耕的位置。
他不像阿耕那般沉默寡言，却也同样守着那份沉甸甸的规矩。
每日天不亮，他总是第一个起身，推开灶屋的门，熟练地引燃第一缕火苗。
那火光映在他年轻而沉静的脸上，像是映着一捧传承了不知多少年的薪火。
饭熟之后，他会用那只旧得发亮的木碗，盛出第一勺最饱满的米饭，恭恭敬敬地放在灶台旁那张磨得光滑的矮几上。
整个过程一丝不苟，仿佛在进行一场无人观看的祭典。
他知道，这不仅仅是饭，这是一份契约，一份对那位“慢路人”的承诺。
村里人都明白，阿耕没有死，他只是换了一种方式，陪着大家走接下来的路。
转眼到了清明。
这一年的春天格外湿冷，晨雾浓得像化不开的牛乳，将整个讲理坡都浸在其中。
阿守如常点燃了灶火，等着锅里的水汽氤氲开来。
他习惯性地瞥了一眼矮几，昨晚供上的那碗冷饭还安安静静地待在那里。
可就在他目光扫过的一刹那，他猛地顿住了。
只见那碗早已凉透的糙米饭表面，竟凝出了一层极薄的白霜。
在这春夏之交的暖湿天气里，结霜本就是咄咄怪事，更诡异的是，那霜并非随意凝结，霜花的纹路细密交织，隐约勾勒出两个古朴的篆字。
阿守的心像是被一只冰冷的手攥紧了，他凑近了，借着灶膛里跳动的火光，一个笔画一个笔画地辨认着。
那霜纹清晰无比，正是两个字——未竟。
事情……还没有结束。
一股寒意从他的脚底板直冲天灵盖，但他脸上却没有流露出丝毫慌乱。
他只是默默地站直了身子，深吸了一口带着水汽和柴火味的空气，然后转身，将昨夜就备好的那些劈得匀称、码得整齐的干柴，一根一根，不急不缓地添进了灶膛。
火苗“噼啪”一声，舔上新的木柴，烧得更旺了，映得他漆黑的瞳孔里，仿佛有两簇永不熄灭的火焰。
夏日接踵而至，一场罕见的大旱席卷了方圆百里。
邻近的村子，井水见了底，河床裂开了龟甲似的纹路，田地里的庄稼蔫得抬不起头。
唯独讲理坡，仿佛被这焦灼的天地遗忘了，村口的老井依旧泉水丰沛，绕村而过的小溪也只是水位降了些许，依旧潺潺流淌，滋养着这一方土地。
如此奇景，很快便传了出去。
不久，一个据说能寻龙点穴的术士闻讯而来。
他身穿道袍，手持罗盘，在讲理坡的山前坡后转悠了整整三天。
他焚烧符纸，口念咒诀，可那罗盘的指针却像喝醉了酒，只是疯狂地打着转，始终定不住一个方向。
“怪哉，怪哉！”术士捋着山羊胡，百思不得其解，“此地气脉沉稳，润泽万物，必有大龙脉潜藏，为何罗盘失灵，分金不定？”
是夜，他无奈之下，只得借宿在村口一户农家。
夜深人静，他翻来覆去睡不着，总觉得这村子处处透着一股说不出的古怪。
他起身踱步到院中，不经意间走到了灶屋门口。
灶膛里的余火还未完全熄灭，透出一点温暖的红光。
那光不灼人，反而带着一种奇异的温润感。
他鬼使神差地伸出手，探向那尚有余温的灶门。
就在他手掌靠近的瞬间，一股纯净而浑厚的暖流竟从灶门缝隙中涌出，顺着他的掌心劳宫穴，长驱直入，直透丹田气海。
术士浑身一震，如遭雷击，又如醍醐灌顶。
那股暖流在他体内游走一圈，让他干涸的经脉都仿佛得到了滋养。
他猛地惊醒过来，冲进屋里摇醒了酣睡的老农，急切地追问这灶火的奥秘。
老农被他晃得七荤八素，揉着惺忪的睡眼，茫然地答道：“啥奥秘？不就是烧火做饭嘛……哦，对了，我们讲理坡的人，不烧香，只烧饭；不拜神，只守信。”
术士愣在原地，反复咀嚼着这句话，似懂非懂。
第二天清晨，他失魂落魄地告辞离去。
走到村外的田埂上，正巧遇见一个牧童赶着老牛悠哉悠哉地走过。
那牧童嘴里哼着一支不成调的歌谣，曲调古朴苍凉，细听之下，竟隐隐有几分《春秋》的韵味。
牧童的脚步很轻快，踩在窄窄的田埂上，却异常沉稳，仿佛脚下生了根。
术士停下脚步，看着那一人一牛的背影消失在晨雾里，他猛然间顿悟了。
他回头望向被炊烟笼罩的讲理坡，长叹一声，对着村子的方向深深一揖。
“原来如此……原来如此……此地无龙脉，人人皆是脉。”
讲理坡的奇特终究还是惊动了官府。
朝廷听闻此地民风怪异，既无寺庙道观，也无神像牌位，却风调雨顺，百灾不侵，怀疑是“隐匿邪祀”，便派了一位钦差前来巡查。
钦差一行人马浩浩荡荡开进村子，带来的却是一股肃杀之气。
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