暴雨砸在废弃屠宰场的波纹铁皮顶上，像无数把钝刀子同时刮过耳膜。
沈砚把刀尖从第三根肋骨里拔出来的时候，血溅了他半张脸。他喘着粗气，瞳孔里映着眼前跪在地上的男人——那是个穿西装的中年人，此刻正捂着胸口，血从指缝里涌出来，混着雨水淌进水泥地的裂缝里。
“你……你疯了……”男人的声音像破风箱，每说一个字都带着血沫。
沈砚没说话，只是把刀往他脖颈上压了压，刀锋切开皮肤的声音很轻，像撕开一张湿透的纸。他盯着男人的眼睛，那里面的恐惧正在一点点碎掉，像玻璃被锤子敲出蛛网状的裂纹。
“我说过，”沈砚的声音很平，平得像一潭死水，“碰她的人，都得死。”
刀锋到底的瞬间，男人的身体往前栽，额头磕在水泥地上，发出沉闷的响声。沈砚松开手，刀“当啷”一声掉在地上，他后退两步，背靠着墙滑坐下来，雨水从铁皮屋顶的破洞里漏下来，滴在他脸上，混着血，流进嘴角，带着铁锈味。
他想起林晚。
想起她站在巷口，手里举着那把红伞，伞面上的牡丹花被雨水泡得发皱。她朝他笑，眼睛弯成月牙，说：“沈砚，我等你。”
那是三个月前的事了。
三个月前，林晚还是他的林晚。他们住在城中村的老房子里，墙皮剥落得像癞蛤蟆的皮，窗户上的玻璃裂了一条缝，风一吹就呜呜地响。林晚总爱坐在窗边织毛衣，毛线是暗红色的，像凝固的血。她织得很慢，针脚却密实，说是要给他织件过冬的毛衣，说他总穿那件洗得发白的夹克，风一吹就透。
沈砚那时候在码头扛包，每天天不亮就出门，深夜才回来。他浑身都是汗味和鱼腥味，林晚从不嫌弃，总是放好热水，让他泡澡，然后端来一碗姜汤。她坐在他旁边，看他喝汤，眼神软得像水。
“沈砚，”她总说，“等攒够了钱，我们就离开这儿，去海边，买个小房子，种满向日葵。”
他点头，把她的手攥在掌心，她的手很凉，指节上有织毛衣磨出的茧。
可那天晚上，他回来得晚了些。
巷子里的路灯坏了，黑得像口井。他远远看见林晚的红伞倒在泥水里，伞骨断了几根，像折断的翅膀。他跑过去，看见她靠在墙边，衣服被撕得乱七八糟，头发散乱地遮着脸，嘴角有血，眼睛睁着，望着天空，像一尊碎掉的瓷娃娃。
他跪下来，把她抱进怀里，她的身体已经凉了，只有指尖还残留着一丝温度。他喊她的名字，喊到嗓子哑了，喊到眼泪混着雨水流进嘴里，咸得发苦。
她没应。
后来他才知道，是赵坤的人干的。赵坤是这片的地头蛇，开赌场，放高利贷，手底下养着一群打手。林晚在巷口卖煎饼，赵坤看上了她，派人来“请”她去“坐坐”，她不肯，就被拖进了巷子里的废弃仓库。
沈砚找到赵坤的时候，他正在酒吧里喝酒，身边搂着两个姑娘，笑得满脸横肉都在抖。沈砚没说话，只是把刀插进了他面前的桌子，刀柄还在颤。
赵坤的脸色变了，他挥了挥手，十几个打手围了上来，手里拿着钢管和砍刀。
那一晚，沈砚杀了七个人。
他的刀很快，快到那些人还没反应过来，喉咙就已经被割开了。血喷在他脸上，热得烫人，他眨都不眨，只是机械地挥刀，砍，刺，劈，像一台没有感情的机器。赵坤最后是被他拖到巷子里的，就是林晚倒下的那个地方。他把赵坤按在地上，刀尖抵着他的眼球，看着他哭嚎，看着他求饶，看着他尿了裤子。
“你碰了她，”沈砚说，“我就碰你。”
刀尖刺进去的时候，赵坤的眼球爆了，血混着脑浆溅了沈砚一身。
从那以后，沈砚就成了“疯子”。
道上的人都这么说。说他不要命，说他杀人不眨眼，说他是个彻头彻尾的疯子。没人敢惹他，也没人敢提林晚的名字。他每天还是去码头扛包，只是眼神变了，像淬了火的刀，冷得能割伤人。他不再和人说话，不再笑，甚至不再看任何人一眼。
只有下雨的时候，他会去巷口，站在那把破红伞旁边，一站就是几个小时。雨水把他浇透，他也不躲，就那么站着，像一尊雕塑。
有人问他：“沈砚，你到底图什么？”
他不回答，只是看着雨，眼神空得像一片荒原。
图什么呢？
他也想知道。
林晚死了，赵坤死了，那些打手也死了，可他心里的火还在烧，烧得他骨头缝里都疼。他总觉得林晚还在，就在某个地方看着他，用那种软软的眼神，说：“沈砚，我等你。”
可他等不到。
他只能杀。
杀那些碰过她的人，杀那些欺负过她的人，杀所有让他想起她的人。每杀一个，他就觉得离她近了一点，可又觉得远了一点。血洗不掉记忆，刀砍不断思念，他越杀越空，越空越杀，像一个掉进漩涡里的人，只能不停地往下沉，往下沉，直到沉到最底，沉到连骨头都化成灰。
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