一声闷响，听起来像是金属敲击骨头。
扑到半空的父亲被一根结实的铁管狠狠抡中侧脸，砸翻在地。母亲也被另一个冲出来的身影撞开。
不是俱乐部保安，也不是救援队。
是刚才几个穿着补丁工装的人。他们手里拿着水管撬棍炒锅，脸上满是汗水和油污。
桑浩峰从他们的眼中，看到的只有同类受难时的焦急。
自此以后，每每想到这事，他都会给自己来两巴掌。
“匣子（孩子），跑啊！发什么呆！”满脸络腮胡的大叔冲他吼道，同时一锅砸在试图爬起来的“父亲”头上。
桑浩峰连忙爬起身。母亲咆哮着再次扑来，目标是他！大叔想回身救援已来不及。
一阵剧痛从额头传来！
母亲的牙齿，擦着他的额头划过，皮开肉绽。温热的血模糊了他的左眼。
“啊啊啊啊啊！”他惨叫着向后跌倒。
“麻辣隔壁！”大叔红了眼，抡起炒锅用尽全力砸在“母亲”的后脑。另一个瘦小的汉子趁机将桑浩峰拖开。
“走，这边！”他们拉着他，穿过弥漫着血腥火焰的走廊，砸开一扇安全窗，从排水管滑下，跌进后院堆积的垃圾和瓦砾中。
背后，俱乐部已然成为燃烧的炼狱，里面隐约还有咀嚼声和惨叫。
他们带着他，这个额头淌血、西装革履的富家子，躲进了更深的棚户区迷宫，连霓虹灯光都照不到。
等到确定安全之后，大家用肮脏但干净的布条给他包扎伤口，分给他有限的食物和浑浊的饮水，在他因高烧和噩梦颤抖时，轮流守着他。
他们是一群在俱乐部后巷做零工，搬运垃圾，被里面光鲜人物随手打发点小费的“穷人”。灾难降临，他们没地方可逃，只能抱团挣扎。
而那个曾以为世界围着自己转的桑浩峰，死在了俱乐部的冷库门前。
活下来的，是额头上带着怪物留下的伤疤，被“穷人”从怪物口中救下，在瓦砾和棚户中重新学习呼吸的.......浩哥。
......
额头的伤口拆线后，留下了一道的新疤。
医生是在Z市重建时期主动出现免费提供医疗的一位退隐老军医，手法粗糙但有效。他告诉桑浩峰，这疤会跟着他一辈子。
但浩哥并不在意。跟那道疤一起留下的，还有更多看不见的东西。
冷库门在身后关闭的撞击声，父母扑来时喉咙里的低吼，牙齿划过眉骨的刺痛，棚户区兄弟们粗粝手掌的温度，分给他半块硬馒头时的眼神。
他回到了自家的顶层复式，智能管家用一成不变的柔和声音欢迎他回家。
一切都保持着【盛宴】那晚他离开时的样子，茶几上那杯他没喝完的香槟，都还在恒温器上冒着气泡。
奢华，整洁，死寂。
“他妈的，没一个靠谱的。”
父母卧室的门紧闭着。他没有打开。
最初几天，他只是在巨大的房子里游荡。
从能俯瞰江景的落地窗走到恒温酒窖，从摆满限量版球鞋的衣帽间走到他几乎没使用过的健身房。
角落充斥着“过去”的气息，精致、优越、被妥帖安排好。如今闻起来却像防腐剂，令人窒息。
他试着联系过以前的“朋友”。
通讯器能打通，但接起来后的声音要么支支吾吾，要么带着刻意的疏远。
他们活着，躲在不同但同样坚固的堡垒里，对那晚俱乐部的事讳莫如深。
话题总是：“浩峰你节哀”、“现在外面乱，好好在家待着”、“以后有机会再聚”......然后匆匆挂断。
没人问他额头的伤，没人问他是怎么活下来的，更没人提曾说过要“顶住天”的长辈们最后的模样。
世界没有完全抛弃桑浩峰，只是温柔而坚决地，将他隔绝在了玻璃墙外。
墙内是劫后余生、心照不宣继续运转的旧秩序；墙外，是他，和巨大而空旷的家。
他现在只剩下钱了。
钱。账户里的数字大得惊人，父母留下的、家族信托的、各种投资权益。
曾经代表地位的符号，现在只是一串串没有温度的数字。
他不知道该用它们来做什么。
继续订购那些限量的、毫无意义的奢侈品？投资某个遥远的、与Z市苦难毫无关系的项目？
数字在他眼中流淌，却激不起任何涟漪，只映照出豪宅里自己孤独的影子。
直到某个午后，他站在落地窗前，百无聊赖地向下望。
城市很多地方还在冒烟，街道上多了许多临时帐篷和排队的人群。
距离豪宅几条街外，一个由慈善组织设立的临时派饭点前，排着长长的队伍。
男女老少，穿着朴素破烂，面容疲惫，安静地等待着。
队伍很长，移动缓慢，派发点的食物总是不够。
他看到有人领到一点糊状食物后千恩万谢地离开，也看到排在后面的人，望着逐渐见底的锅盆，眼中露出绝望。
于是他鬼使神差地走了下去，挤在远处围观的人群边缘，试图理解队伍背后的东西。
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