房间里的空气似乎凝固了。油灯的火苗不安地跳动着，将刘小利脸上残留的惊悸映照得忽明忽暗。
陈树和乔伊的目光从桌上摊开的绢纸密信和那三本《源氏物语》上移开，牢牢锁在刘小利身上。那些写在纸上的危险——药品、密码、监视——此刻被码头巷子里真实飞溅的鲜血，涂抹上了令人窒息的质感。
“慢慢说，小利。”乔伊的声音压得很低，像怕惊扰了门外无形的耳朵，但每个字都带着沉甸甸的分量，“把你看到的，一点不漏地讲清楚。”
刘小利深吸一口气，用力抹了把脸，仿佛想擦去鼻尖萦绕不散的血腥味。
“我按树哥说的，往桐文书店那边去。”他开口，声音还有点发干，“快到码头仓库区那片儿，就觉得不对劲。太静了，静得邪乎。”
他描述起那条窄巷异常的寂静，与平日码头夜晚的嘈杂形成诡异反差。
风是从江面吹上来的。
带着水汽、柴油味，还有一股怎么也散不掉的鱼腥。桐山码头一带向来如此，白天喧闹，夜里更乱。昏黄的电灯只照亮主路，灯光照不到的地方，什么都可能发生。
刘小利把洗得发白的蓝布学生装衣领往上竖了竖，低着头往前走。陈树交代得含糊，只说“去桐文书店附近看看，有没有什么特别的人进出”，可那眼神里的焦灼和紧抿的嘴唇，分明写着“这事比命重要”。
他懂。陈叔躺在床上，伤口化脓发烧，胡话里念叨的都是“药”“书店”“密码本”。乔磊哥说，再弄不到进口的福西林，人恐怕撑不过五天。
五天。
刘小利脚步快了些。他不怕跑腿，怕的是跑腿的时候，路突然塌了——就像现在。
刚拐进靠近码头仓库区的那条窄巷，空气就不对了。
太安静。
平时这个时辰，码头夜班工人交接、偷运零散货物的车夫、收保护费的地痞……脚步声、低语声、货箱摩擦声早就混成一片。可现在，只有江风刮过破损木板的吱呀声，和远处偶尔响起的、单调的汽笛。
刘小利脚步慢了下来，脚尖微微转向，随时准备后撤。
下一秒，枪声炸响。
不是一声，是连着三四声，干脆利落，带着军用枪械特有的硬脆回声。子弹打在巷口堆积的空木箱上，碎屑和着陈年灰尘簌簌飞溅，在昏暗光线下扬起一团灰雾。
不是日军制式步枪的闷响，更像是……驳壳枪，或者撸子。
“站住！”
喝令声从前方的岔道口响起，带着北方口音，凶狠，但刻意压低了音量。
不是日语。是中国人。
刘小利心里一沉，整个身体贴到冰凉潮湿的砖墙边，屏住呼吸。
借着远处码头灯塔扫过的、一瞬即逝的光束，他看见：
七八个穿着黑色短打、动作矫健的汉子，正护着两个人，边打边退，朝码头方向逼来。他们手里的枪不时喷吐火舌，枪法很准，但明显弹药有限，射击节奏克制。被他们护在中间的，是一个穿着深灰色绸面长衫的中年人，和一个抱着个尺半见方、用油布裹得严严实实木箱的年轻人。
追击他们的人更多，有十几个，穿着杂乱，有的像码头苦力，有的像商铺伙计，但动作同样狠辣，手里的家伙什也杂——斧头、短刀、甚至还有铁钩，枪只有两三把，显然不是正规军，更像是……某个帮派的打手。
黑吃黑。
刘小利脑子里冒出这三个字。码头这种地方，为了抢货、抢地盘、抢走私路线，这种事不新鲜。但今晚的阵仗，透着一股不同寻常的紧绷。双方都不高声叫骂，只有粗重的喘息、肉体碰撞的闷响、偶尔爆开的枪声和压抑的痛哼。像是在进行一场沉默的、你死我活的收割。
他本该掉头就走，从另一条巷子绕去书店。陈树交代的事要紧，这滩浑水沾不得。
可就在那一瞬间，那个被护在中间的绸衫中年人，在躲避一颗擦着头皮飞过的子弹时，脚下被散落的缆绳绊了一下，身形踉跄。抱着箱子的年轻人想扶他，却被侧面扑来的一个打手一铁钩砸在背上，箱子脱手飞出，“哐当”一声砸在刘小利藏身处不远的地上，油布散开一角，露出里面码放整齐的、贴着外文标签的玻璃药瓶。
药瓶？刘小利瞳孔一缩。那标签样式……他好像在医院药品的橱窗里见过类似的。
就这半秒的分神，局面陡变。
一名黑衣汉子怒吼着扑向箱子，却被对面领头的一个疤脸汉子（手里端着把驳壳枪）一枪打在腿上，惨叫倒地。疤脸趁机抢上前，伸手就要抓那箱子。
绸衫中年人眼中寒光一闪，竟不顾自身安危，猛地撞开身边护卫，合身扑向箱子！疤脸显然没料到对方如此拼命，枪口下意识调转——
“砰！”
枪声在狭窄巷道里震耳欲聋。
中年人左肩爆开一团血花，身体被子弹的冲力带得向后踉跄，但他右手死死抓住了箱子的一角，借力向后滚去，正好滚向刘小利藏身的这个方向。
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