谢无妄的指尖还卡在匕首的血槽里，刀身插在向日葵根部，像一根插进大地的保险丝。血顺着掌纹往下淌，在焦土上烫出一个个小坑。他没动，也不敢动——光柱还在，结界没塌，但那股撑着它的劲儿，已经快从骨头缝里漏光了。
台下妖藤们陆续站起，有的摇晃着身子，有的低头看手，像是第一次认出这具躯壳是自己的。评分牌歪在一边，数字还在闪：“颜值9.1”、“淘汰”、“自动认丑”。规则还在跑，但没人再撕谁的脸皮了。
谢无妄喉咙发干，咽了口血沫，开口时声音像砂纸磨铁：“规则没死——只是换了个裁判。”
他左手哆嗦着探进怀里，摸出一张烧得只剩半截的纸。那是几天前他让司藤收的报名表，边角焦黑，字迹模糊。他咬破中指，蘸血在空白处写下四个字：**第一轮，形态之美**。
手腕一抖，纸飞上半空。
火苗从纸角窜起，金灿灿的，不像是凡火。它烧得安静，烧完后化作一道光幕，悬在结界穹顶，上面浮现出参赛名单，还带编号和倒计时。
“现在开始。”他说，“谁想活成数据，谁想活成名字，自己选。”
没人动。
一只断了藤须的小妖藤缩在角落，眼珠乱转。它刚从暴走里醒，还记得自己差点把同伴的头拧下来。它看看光幕，又看看谢无妄插在地上的匕首，犹豫半天，终于挪到台中央。
它没打架，也没吼叫，而是把残藤往地上一按。
沙地开始震动。
根须如针，在土面绣出一幅画：一个藤屋，门口坐着两个小藤人，头顶冒泡，写着“爹”“娘”。画完，它退后两步，低着头，像在等判决。
观众席传来一声笑。
不是嘲讽，是真笑。
接着，第二个妖藤上场。它没用根，而是抖开满身藤蔓，编——先绕腕，再穿肘，三下五除二，织出一件披风，纹路是苍山云海。披风一抖，阳光穿过缝隙，在地上投出流动的影。
第三个直接躺下，藤脉贴地蔓延，一圈圈扩散，像声波。三秒后，地面浮现出一串符号——是古藤语，写的是：“我生于戊寅年，活了三百零七年。”
谢无妄靠着断柱，眼皮沉得快合上，可嘴角抽了一下。
这才是人话。
不是打打杀杀，不是评分淘汰，是**报名字**。
第四个上台的是个老藤，藤皮皲裂，走路都颤。它不展示，只张嘴，发出一段音律——不是语言，是花语。低沉悠远，像风吹过山谷。音波扫过向日葵，花盘轻轻一震，竟回了一段更亮的光。
司藤站在边缘，看着这一幕，手指慢慢蜷紧。
她忽然往前走。
没人拦她。她走到舞台正中，单膝跪地，手掌按进泥土。一缕藤脉从心口延伸而出，钻入地底，直连向日葵根系。
光柱猛地一涨。
结界上的裂纹开始愈合。
她闭眼，身子缓缓后仰，双臂如藤蔓舒展，脚步轻移，跳的是苍山祭典的老舞步。动作不快，却带着一种沉甸甸的韵律，像春天破土，像老树抽芽。
台下妖藤一个个静了下来。
有年轻的不自觉跟着摆手，有年老的闭目轻哼。一只原本拒绝参赛的壮藤，突然撕开胸口藤甲，露出内里一道陈年伤疤，高举手臂，吼出一句没人听懂的古语。
全场应和。
光柱中，一道编号缓缓浮现：**#47**。
三秒。
它没消散，而是顺着光流，钻进司藤眉心。她身子一震，舞步没停，但眼角滑下一滴透明的汁液，落地即化作一朵小花。
谢无妄看见了。
他没笑，也没动，只是把插在地上的匕首往里又推了半寸。刀身“生死看淡”四字被血浸透，红得发黑。他知道这光撑不了太久，混沌之瞳还在冷却，系统玉佩像块废石头，连个提示音都蹦不出来。
但他不急。
规则已经换了血。
不再是“谁丑谁死”，而是“谁敢说我是谁”。
第五个上场的妖藤直接开始织网——不是战斗用的绞杀网，而是生活用的藤篮。它编得极细，一圈一圈，最后成型时，竟是一只婴儿摇床，里面还放了朵干花。
第六个用根须在空中写字，写的是：“我不叫37号，我叫藤阿九。”
第七个干脆唱起了童谣，调子荒腔走板，可唱到一半，台下三四个跟着哼起来，越聚越多，最后竟成了合唱。
谢无妄靠在柱子上，听着这乱七八糟的歌声，忽然想起星际监狱里的事。那会儿他们也这样，一群被判了“剧情污染罪”的囚徒，在牢房里轮流讲自己世界的故事。讲完一句，就有人接：“我也是。”“我那儿也这样。”
原来人活着，就图个**有人认你**。
第八个上台的是个双头藤，两个脑袋吵了一路，最后达成一致：一个负责用藤须画画，一个负责解说。画的是当年苍山祭火的场景，老藤王举杯，百姓跪拜，天空有九颗眼状光珠悬浮。
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