紫禁城西角楼外，正是月上中天时分。
瓦是冷的，琉璃映着寒浸浸的月光，一片肃杀的青白色。风也是冷的，贴着陡峭的殿脊呜咽盘旋，卷起尚未化尽的残雪，细碎如盐，打在脸上，激起一片针刺般的凉意。
两条人影，一南一北，静静立在角楼两侧最高的檐尖上。
南边是西门吹雪。一袭白衣，在夜风里纹丝不动，仿佛早已与这寒夜、冷月、孤寂的琉璃冻为一体。他的人就像他的剑，无鞘，无饰，无多余的温度，存在的意义只在那一瞬间的锋芒。他手中无剑，但任何人望向他，都只觉得有柄无形的、吹毛立断的利刃，正直抵着自己的咽喉。
北边是陆小凤。四条眉毛的陆小凤。他的红披风在风中猎猎作响，像一团不肯熄灭的火焰，搅动着这凝固的寒冷。他脸上惯常挂着那副满不在乎、甚至有点讨人嫌的笑容，仿佛天下没有什么事值得他真正皱一皱眉。可此刻，这笑容底下，却藏着一丝几乎不可察的疲惫，与紧绷。
空气凝滞，比冰还硬，比铁还沉。决战的气氛早已拉满，弦绷到了极致，只等那根手指轻轻一拨，或者，只等那片注定要落下的雪花，飘至眼前。
连角楼下阴影里远远窥探的几双紧张兴奋的眼睛，都屏住了呼吸。
就在这千钧一发的寂静里——
一道极细的破风声，不是来自对面的西门吹雪，也不是来自任何一方可能的埋伏，而是来自更高、更远的夜空深处。微不可闻，却带着一种不容置疑的精准，撕裂了那几乎要炸开的死寂。
陆小凤的眼皮，几不可察地跳了一下。
那东西来得太快，快到西门吹雪的眉头似乎也蹙起了一毫米的深度。但两人都没有动，仿佛任何微小的动作，都会引爆脚下这桶足以将半个紫禁城屋顶掀翻的火药。
“叮。”
一声极轻微、极清脆的响动。
不是金铁交鸣，倒像是一小片薄冰，轻轻磕在了玉磬的边缘。
那东西，击在了陆小凤身前三尺处的瓦垄上，力道拿捏得妙到毫巅，没有击碎一片瓦，只是借着那一撞之势，向上微微一弹，翻了半个身，然后才悄无声息地落下，躺在冰冷的琉璃瓦上，映着月光。
不是暗器。
是一个小小的、蜡封的圆筒。
简身上，借着月光，能看到一抹淡淡的、几乎要化开的冰蓝色痕迹，形似一朵将绽未绽的花。
陆小凤的目光，第一时间就锁住了那抹冰蓝。
西门吹雪也看见了。他的视线从那圆筒上移开，重新落到陆小凤脸上，眼中的寒意似乎更重了些，但依旧没有开口，也没有动。只是那无形的剑意，似乎因为这突如其来的、意料之外的“杂质”，而略微波动了一下，旋即恢复成更深的沉静，沉静得可怕。
陆小凤脸上的笑容，慢慢淡了下去。他看了看那圆筒，又抬眼，望向对面白衣如雪的剑神。
规矩是规矩。紫禁之巅，二人对决，生死之外，再无他物。任何干扰，都是对这场对决、对西门吹雪、对他陆小凤自己的侮辱。
可那抹冰蓝……
司空摘星或许会在这个时候弄出点古怪，花满楼绝不会用这种方式打扰，至于其他人……能把这东西在这种时候、送到这种地方的，本就不会是“其他人”。
陆小凤忽然叹了口气。很轻，但在这样的寂静里，清晰得如同一声闷雷。
他抬起手，不是去拔腰间的软剑，也不是摆出任何迎战的架势，而是对着西门吹雪，拱了拱手。一个很简单的动作，甚至带着点潦草。
“看来，今晚喝不成你的喜酒了。”他说，声音不高，却足够让对面的人听清。
西门吹雪看着他，依旧不语。只是周身的空气，仿佛又冷了三分。那不是杀意，而是一种极致的失望，与……了然。他或许已经猜到了什么。
陆小凤不再看他，弯下腰，捡起了那个冰凉的蜡筒。指尖触及筒身，一股寒气直透上来，并非真实的低温，而是一种标记，一种宣告。
他捏碎蜡封，抽出里面卷得极细的素笺。
月光很亮，足以让他看清上面铁画银钩、却力透纸背的寥寥数字：
“皇上三日后必死。除非陆小凤入宫。”
没有称谓，没有寒暄，没有任何多余的线索。只有这直白的威胁，或者说，求救。
落款处，没有名字。
只有一枚小小的印记。线条简洁，却寒气森然，仿佛是用极北之地的玄冰雕刻而成——
一朵六棱冰花。
六扇门总捕头，“寒江独钓”冷若冰的独门印记。江湖上见过的人不多，但陆小凤恰巧认得。不仅认得，他还知道，这女人从不轻易动用这个印记，一旦用了，就意味着事情已到了最危急、最隐秘、也最不容拒绝的地步。
皇帝……三日后……
陆小凤的眉头，终于彻底皱了起来。四条眉毛扭结在一起，显得有几分滑稽，却再无半分笑意。
他把纸条重新卷好，塞回怀里，动作很慢，仿佛每个动作都需要耗费极大的力气。然后，他再次抬头，看向西门吹雪。
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