"后来呢？"
"电话亭被拆了，但有人说偶尔在深夜还能看到它出现。"张叔摇摇头，"特别是雨夜。不过这都是老掉牙的都市传说了，没人当真。"
朱成才感到一阵寒意爬上脊背。昨晚不是雨夜，但他确实看到了那个电话亭。
"那个自杀的人...是谁？"
张叔叹了口气："记不清了，好像是附近公司的职员，加班到很晚...压力太大吧。那时候工作压力也大，不像现在有那么多心理辅导。"
当天晚上，朱成才故意加班到深夜。他不知道自己为什么要这么做，也许是想要证明昨晚只是幻觉，也许...是某种他不敢承认的好奇心，或者干脆是鬼使神差。
凌晨一点，他再次走出公司大楼。同样的时间，同样的路线。转过那个街角时，他的心跳几乎要冲出胸腔。
红色电话亭又出现了。
在同样的位置，同样的鲜艳红色，在路灯下散发着诡异的光芒。朱成才站在远处观察了一会儿，确认这不是幻觉。电话亭真实存在，至少此刻是真实的。
他深吸一口气，走向电话亭。这一次，他决定弄清楚到底是怎么回事。
电话亭内部和昨晚一模一样，干净得不正常。朱成才刚关上门，电话就响了。刺耳的铃声在寂静中回荡，他毫不犹豫地拿起听筒。
"我看见你了。"同样的声音，同样的语调，"时间不多了。"
朱成才鼓起勇气："你是谁？你想要什么？"
电话那头沉默了几秒，然后是一阵诡异的笑声，不是通过听筒传来的，而是直接在他脑海中响起的笑声。
"他快来了。"声音说道，"他会带走你，就像带走其他人一样。"
朱成才感到一阵刺骨的寒意。电话亭的玻璃开始结霜，他能看到自己的呼吸变成了白雾。而更可怕的是，玻璃外的黑影又出现了，比昨晚更加清晰。
那黑影有了模糊的人形，但比例完全不对——脖子长得不自然，手臂垂到膝盖，整个身体以一种不可能的角度扭曲着。它慢慢靠近电话亭，每一步都让玻璃上的霜花蔓延更多。
"谁...谁是'他'？"朱成才艰难地开口，牙齿因为寒冷而打颤。
电话那头没有回答，取而代之的是一种液体滴落的声音。朱成才低头，看到鲜红的液体正从电话听筒中渗出，滴在他的鞋上。
血。
他惊恐地想要挂断电话，但听筒像是粘在了他手上。血越流越多，很快就在电话亭底部形成了一个小血泊。朱成才的脚浸在温热的血液中，恶心的铁锈味充斥着他的鼻腔。
玻璃外的黑影已经贴在电话亭上，朱成才能看到它没有五官的脸部贴在玻璃上，似乎在嗅闻什么。电话亭开始轻微震动，像是有什么巨大的力量正在从外部挤压它。
"不...不！"朱成才用尽全力拉扯听筒，终于把它从耳边移开。就在这一刻，电话亭的门猛地弹开，一股无形的力量把他推出了电话亭。
朱成才重重摔在人行道上，公文包里的文件散落一地。他顾不上疼痛，手脚并用地爬起来，回头看向电话亭。
红色的电话亭正在...融化。不是物理意义上的融化，而是像一幅被水浸湿的油画，颜色开始流动、混合。黑影伸出了细长的手臂，似乎在拉扯电话亭的内部空间。
朱成才转身就跑，这次他没有停下，一直跑到家门口才敢回头。远处的街道空荡荡的，红色电话亭再次消失了。
第二天，朱成才请了病假。他脸色苍白，眼下是深深的黑眼圈。他尝试在网上搜索二十年前电话亭自杀事件的新闻，但一无所获。这片区域二十年前的报纸档案也找不到相关报道，仿佛这件事从未发生过。
但朱成才知道，他经历了什么。那通电话，那个黑影，还有电话亭里渗出的血...都是真实的。
一周后的深夜，朱成才加完班准备回家时，发现公司大楼的保安换了一个年轻人。
"张叔呢？"朱成才问道。
"老张？"年轻保安露出困惑的表情，"我们这儿没有姓张的保安啊，至少我工作三年没见过。"
朱成才感到一阵眩晕。他清楚地记得和张叔的对话，关于红色电话亭的传闻...难道那也是幻觉？
走出大楼，朱成才刻意避开了那条有小路。他宁愿多走二十分钟，也不愿再经过那个可能出现的红色电话亭。
然而，在转过一个陌生的街角时，他的血液再次凝固——红色电话亭出现在他面前，鲜艳得刺眼。
电话亭的门微微敞开，像是在邀请他进入。朱成才后退几步，转身就跑。他听到身后传来电话铃声，越来越响，直到充斥整个街道。
从此以后，朱成才再也不敢深夜独行。他换了工作，搬到了城市的另一端。
而在这座城市的某个角落，关于红色电话亭的都市怪谈又多了一个版本——一个加班到深夜的年轻人，接到了一通来自死者的电话，差点成为下一个受害者。这个传说在都市夜归人中悄悄流传，警告着那些深夜独行的人们：不要接听陌生来电，特别是在你看到一个不该存在的红色电话亭时。
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