然后，那种“沙沙……沙沙……”的声音又响起来了。比刚才清晰得多。像很多双脚，穿着软底鞋，或者干脆就是光着脚，摩擦着路面。缓慢，拖沓，但持续不断。
声音是从街上传来的。
老陈的心跳得像擂鼓。他慢慢地从床上爬起来，手脚冰凉。他不敢开灯，龟缩在柜台后面，一点一点，探出半个脑袋，从超市的玻璃门往外看。
玻璃门上贴着商品广告和电话，有些遮挡视线，但足够看清门外。
只看了一眼，老陈就像被冻住了，血液似乎都凝固了。
街上，有“人”在过路。
不是一个，不是几个，是一队。排着稀稀拉拉的队伍，正经过他的超市门口。
打头的，是个矮小的影子，像是个孩子，走路姿势有些歪斜。后面跟着的，高矮胖瘦都有。他们都走得很慢，很专注，朝着同一个方向，对路边的店铺、路灯、甚至对缩在超市里偷看的老陈，都毫无反应，仿佛行走在另一个完全不同的世界里。
老陈看到了那个红裙子女人。她飘在队伍靠后的位置，暗红色的裙子在惨淡的路灯光下像凝固的血，脚尖依然朝下，离地三尺，悄无声息地“走”过。他也看到了那个脖子扭成九十度的人影，这次看清了，是个穿着旧中山装的男人，身体朝前，脸却死死扭向一侧，维持着那个可怕的姿势，随着队伍移动。他还看到了那几个蹲着的“人”，此刻他们都站起来了，夹在队伍中间，低着头，肩膀缩着，走得慢吞吞的。
队伍很长，仿佛没有尽头。每一个身影都笼罩在一种不真实的模糊感里，看不清具体的五官，但能感觉到他们沉浸在一种共同的、死寂的氛围中。没有交谈，没有眼神交汇，只有那一片令人窒息的“沙沙”声，摩擦着路面，也摩擦着老陈的神经。
老陈捂着自己的嘴，生怕发出一丁点声音。他缩回柜台后面，浑身发抖，牙齿磕得咯咯响。不知过了多久，那“沙沙”声渐渐远了，消失了。然后又过了一会儿，极细微的风声，远处隐约的车声，才一点点重新渗入这片黑暗。
天快亮时，老陈才僵硬地挪动身体，发现自己保持一个姿势太久，几乎麻痹。他踉跄着走到门边，从玻璃门看出去：街道空空如也，晨曦给路面铺上一层灰白。仿佛昨夜那漫长的队伍，只是一场集体噩梦。
但老陈知道不是。那种真实的恐惧感，还牢牢攥着他的心脏。
早上，王桂芳来电话骂他死哪去了。老陈嘶哑着声音说昨晚在店里睡了。王桂芳又抱怨了一通才挂掉。
老陈打开店门，阳光刺眼。隔壁五金店的老板正在门口扫地，看见他，打招呼：“老陈，脸色这么差？没睡好？”
老陈点点头，犹豫了一下，指着街道，声音干涩：“老赵……你昨晚，听见什么动静没？街上。”
“动静？”老赵想了想，“没有啊。哦，后半夜好像有阵子特别静，静得有点怪。怎么了？”
“……没什么。”老陈摇摇头，没再说话。
那天之后，老陈像是变了个人。更沉默，更易惊。晚上绝不出门，超市也尽量早关。王桂芳骂他越来越没出息，他也不再还嘴。他偷偷去庙里求了符，藏在身上，没什么用，该怕还是怕。他也试探着问过几个常走夜路的熟人，没人说见过什么“队伍”。那夜的情景，成了他一个人心里腐烂的秘密。
只有一次，他喝多了点酒，对着一直抱怨的王桂芳吼道：“你懂个屁！老子那天晚上看见的是‘过路鬼’！它们就在那儿！一直在那儿！说不定哪天就轮到你看！”
王桂芳被他吼得一怔，随即更大声地骂回来，说他疯了，精神病。
老陈没疯。他只是知道了，在这座城市最深最静的夜里，有些东西，会在你看不见的角落，或者就在你眼前，沉默地行走，过路。它们不属于这里，却又一直都在。你不知道它们从哪来，到哪去，为什么出现。你只能祈祷，自己不是那个它们突然停下，转过身来“看”一眼的人。
日子还得过。超市照开，老婆照骂，儿子照样要交培训费。只是老陈从此怕极了黑夜，怕极了空荡的街道，怕极了那种突如其来的、万籁俱寂的安静。
而关于这条街的都市怪谈，在极少数夜归人的窃窃私语里，悄悄多了一个模糊的版本。
据说，在某个特定的时候，运气不好的人，会目睹一支沉默的队伍。它们走过路灯下，走过黑暗里，走向城市无人知晓的深处。看见的人，都说不出它们的样貌，只记得那种冰彻骨髓的注视感，和之后长久的、无法摆脱的寒意。
老陈从不参与这些谈论。他只是默默地，早早关灯，锁好门，在每一个夜晚来临之时。
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