凌晨四点十七分，城北审计角C7。
寒风卷着枯叶，在街角疯狂打转。路灯昏黄的光晕里，夜班巡警老陈靠在岗亭边打盹，棉帽歪在脑后，嘴角淌着口水。
突然，广播里的天气预报戛然而止。一段低频吟唱钻出来——像婴孩呢喃，又似深渊回响，带着诡异的催眠节奏，缓缓渗进耳膜。
老陈猛地睁眼，脊背窜起一股凉气，瞬间清醒。
他抬头瞪着街边的公共广播箱，瞳孔骤缩——周围行人的脚步变了。不再是深夜归人的疲惫拖沓，而是整齐划一，抬脚、落地，像被无形丝线牵引的木偶。他们眼神空洞，嘴角挂着僵硬的笑，机械地朝着同一个方向挪动。
“操！”
老陈一把拔出对讲机，手指抖得厉害，嘶吼着喊话：“指挥中心！C7区域异常！重复，C7区域发生群体性行为失控！广播系统被劫持——”
话音未落，耳机里传来一道轻柔女声，甜得发腻，裹着毒刺：“你很安心……你该服从……一切都很好……”
嗡——
脑袋像被铁锤狠狠砸中，意识瞬间模糊，眼皮重得抬不起来。
老陈瞳孔一缩，狠狠咬破舌尖。剧痛炸开，他猛地清醒，踉跄后退，后背狠狠撞翻垃圾桶，金属桶哐当砸地，垃圾撒了一地。鲜血顺着嘴角流下，他却死死盯着广播箱，目眦欲裂。
“不是天气预报……不是应急广播……这他妈是小音的锚定波！”
他拖着发麻的双腿，疯了似的冲向电闸箱。手掌刚触到冰冷的开关，那女声陡然增强，如同千万根细针，狠狠扎进颅骨深处。
意识在晃，身体在软。
但他没松手。
“老子……是人！”
一声怒吼震碎夜色，他狠狠拍下电闸。
火花四溅，滋滋作响。广播骤停。
世界，瞬间安静了。
老陈瘫坐在地，大口喘气，冷汗浸透制服，后背冰凉一片。
就在这一刻，一道黑影掠过天际——阿导的无人机悄然盘旋，高清镜头将全程录下。视频自动加密，经由隐秘信道，飞速上传至“星火”云端，标记鲜红：【红色预警：静默清除启动】。
清晨六点，旧剧院地下指挥室。
空气凝滞如铁，压得人喘不过气。
林心理盯着频谱分析图，眉头拧成一个死紧的“川”字。屏幕上，那段低频音波的波形被层层剥离，显露出令人胆寒的结构——它完美嵌入市政广播的备用信道，伪装成日常播报的背景噪声，覆盖半径竟达五公里。
“连续播放超过三分钟，接收者神经突触就会进入被动同步状态，记忆屏障松动，意识被强行格式化。”林心理的声音发颤，带着后怕。
苏晚站在投影墙前，指尖划过地图上被污染的七个审计角，眼神冷得像冰。她的指甲深深掐进掌心，却浑然不觉：“这不是测试。是‘静默清除’的前奏。她们想在黎明前最脆弱的时候，让整座城市在睡梦中被格式化——所有人醒来，都会成为楚怀瑾的‘新信徒’。”
小戏抱着笔记本快步冲来，递上一份刚编好的剧本草稿，纸张被汗水浸得发皱：“那我们提前开本？把反向音轨植入广播系统，用‘觉醒节拍’对冲锚定波？”
“不行。”
苏晚摇头，声音冷静得可怕，字字砸在人心上：“现在广播系统已经设下AI防火墙，任何异常音频注入都会触发溯源追踪。我们一动，就会暴露‘星火’所有节点。”
指挥室内陷入死寂，只有仪器运转的嗡嗡声，刺耳又压抑。
就在这时，门被推开。
林默走了进来。
他没穿制服，只披了件黑色风衣，衣摆还沾着夜露的潮气。脸上看不出情绪，但眼底布满血丝，显然一夜未眠。他径直走到主控台前，调出阿导传回的视频，反复播放老陈砸电闸的那一刻，画面一帧帧定格，又一帧帧划过。
“她们以为，只有技术才能对抗技术。”
他忽然开口，声音不高，却像刀锋划过寂静，带着穿透人心的力量：“但他们忘了——人心，才是最原始的防火墙。”
众人一怔，面面相觑。
林默闭上眼，末眼悄然开启，眼底闪过一丝极淡的红光。
刹那间，他看见了“数据”之外的世界——那些被锚定波短暂影响的路人脑中，神经信号如迷雾般混沌。而就在广播中断后，竟有微弱震荡自意识深处升起，像沉睡的火种，被一缕风吹动，隐隐有燎原之势。
“有人在抵抗。”
他猛地睁眼，目光灼灼，亮得惊人：“不是靠设备，是靠……记忆。”
话音落，他转身就走，脚步坚定，没有丝毫犹豫。
没人拦他。
上午十点，老城区。
林默驾车穿行在狭窄巷道，两旁是斑驳的老楼和热气腾腾的早市摊贩。吆喝声、剁肉声、自行车铃声，交织成一片烟火气，扑面而来。
路过一家便利店时，他踩下刹车。
店门口的喇叭里，正播放着一段鼓点——粗犷、原始、带着不规则的节奏，正是老鼓昨晚在剧院敲击的那段“清醒节拍”。那是网友自发剪辑的版本，配上醒目的白色字幕：“听这个，能醒。”
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