傍晚六点，花店终端室的空气凝固如铁。
林默立在终端前，屏幕上的红点还在海面缓缓移动——那艘货轮，正载着楚怀瑾最后的残党驶向国门。签到提示刚落，【痕迹追踪·跨域锚定】的能力已悄然激活，可他的目光却骤然定格。
不是因为坐标，是一道几乎被系统忽略的低频波动。
像老式打印机吐纸的咔嗒声，又像旧药厂结算系统深夜报错的提示音。1998年，母亲所在的制药厂倒闭前夜，就是这声音，在后台一遍遍循环：“结算异常，账户冻结。”
可如今，它竟藏在本地数据流深处，微弱、持续、如呼吸般规律。
林默指尖轻触终端外壳，低声默念：“场域共鸣，启。”
刹那间，世界倒转。
无数记忆碎片如潮水倒灌——不是画面，是情绪。是烧档案时颤抖的手，是孩子梦里母亲捂住她嘴的影子，是深夜阳台上被风吹散的名字。那些被时间掩埋的恐惧，此刻全数苏醒。
最清晰的一句，像针扎进脑海：
“不能说……说了他们会找上门。”
林默猛地睁眼，呼吸一滞。
他终于明白，幽灵账户虽已解封，但人心仍被锁着。不是技术的问题，是伤疤太深，深到连呼唤亲人的勇气都被磨成了灰。
“账户解了，心还锁着。”他喃喃道，转身拨通阿账的通讯号，“明天上午十点，社区广场，办‘亡者祭’。”
“什么？”阿账声音发紧，“公开念名字？林默，这太危险了！楚怀瑾的残余势力……万一还在盯着？”
“正因为他们可能还在看，我们才更要喊出来。”林默语气平静，却带着不可撼动的力量，“藏了三十年，够久了。真正的安全，不是躲，是让全世界都知道——他们不是数据，是人。”
电话那头沉默良久，终是一声低叹：“……我来组织。”
次日上午十点，社区广场。
风带着凉意，人群稀稀落落，不过三十余人。有人低头刷手机，有人抱着遗像缩在角落，像怕被谁听见。
小愿躲在母亲遗照后，小小的身体紧贴冰冷石碑，嘴唇咬得发白，仿佛只要不出声，痛苦就不会蔓延。
林默站在“见证灯”下，手中捧着一把铜锁——老匠花了七天七夜打造的，没有钥匙孔，只有一道细缝，据说，唯有“声音”能开启它。
他将锁挂在灯柱上，金属碰撞发出清越一响。
“这把锁，开的是门，也是嘴。”他说，“今天，我们不审判谁，只做一件事——让名字回家。”
没人回应。
沈清棠这时走上台，一束满天星在她手中洁白如雪。她目光温柔扫过人群，轻声道：
“我认识一个人，她种了一辈子花，从没听过别人喊她的名字。她总说，花开花落，没人记得谁种的。可我知道，她叫——沈玉兰。”
台下一位老妇猛地一震，手里的相框差点滑落。
“妈……”她嘴唇颤抖，声音细如蚊蚋，“我是小芳……我来看你了……”
那一声“妈”，轻如叹息，却像惊雷劈开阴云。
林默蹲下身，牵起小愿的手。那小手冰凉僵硬，像冻在寒冬的枝头。
“小愿，”他声音极轻，“你不想让哥哥听见吗？他一定也想听你叫他。”
小女孩摇头，眼泪却止不住滚落。
风忽然停了。
所有人屏息。
然后——
一声清亮的童音，撕裂寂静：
“哥哥……我想念你。”
“咔。”
铜锁轻震，锁舌微动，仿佛被无形之手拨开。
那一刻，有什么东西碎了。
一个中年男人突然跪倒在地，对着天空嘶喊：“爸！你听见了吗！我是阿强！我没忘你！”
一位老太太拄着拐杖站起，颤巍巍念出丈夫的名字，笑着哭出了声。
角落里，一个青年蹲在地上，对着空气低语：“我……记得你。”
百声汇聚，如河奔涌。
风起，卷起满天星花瓣，在空中盘旋成河，仿佛亡魂也在回应。
林默仰头望着那束光从灯柱中升起，照进每个人眼里。
这是救赎的开始。
而此刻，花店终端室的监控屏前，阿账猛然抬头——
直播信号波形图上，一段隐蔽音频正悄然浮现，频率缓慢偏移，像某种沉睡的脉搏，正在苏醒。
下午三点，阳光斜切过广场边缘的配电箱，投下一道锯齿状的阴影。
阿账的瞳孔骤然收缩——监控屏上，直播信号波形图正发生诡异偏移。那频率起初缓慢，如同潜行的毒蛇，逐渐逼近一个他曾在“静域档案”里见过的数值：17.8赫兹，静默者组织的催眠共振波段。
这是能诱发群体性失语、压制情绪表达的声波武器，早已被列为禁用技术。
“不可能……这种设备早就该销毁了！”阿账猛地站起，手心渗出冷汗，目光如刀扫向广场角落。
就在那片阴影里，一个佝偻的身影正低着头，手指颤抖却精准地接入线路。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！