第一排座位上,那个穿着8号球衣的白发老人跪下了——不是坐,是跪。他的膝盖磕在地板上,发出一声闷响。他的双手捂着脸,肩膀剧烈抽动。他的球衣上印着“Bryant 8”,那件球衣他已经穿了二十年,洗了无数次,号码上的数字已经开裂了,但他没换过。他旁边的女人——他的妻子——扶着他的肩膀,自己也在哭。她哭的不是科比要退役了,是她丈夫的青春结束了。
一个小男孩从看台上跳了下来?不是跳,是翻。他翻过护栏,落在地板上,然后跑向了科比。他的母亲在后面喊“不要”,但保安没有拦他——保安也在哭,鼻涕和眼泪混在一起,眼睛都看不清了。小男孩跑到科比面前,五六岁的样子,穿着陆鸣的17号球衣,手里拿着一个篮球,不是新的,是旧的,皮都磨破了。他站在科比面前,不敢说话,把球递了过去。
科比看着他,那个小男孩的眼睛是棕色的,亮亮的,像一个玻璃珠。科比的眼泪还在流,但他的嘴角慢慢上扬,笑了一下。他伸出手,接过那个篮球,在上面签了名。不是用笔,是用记号笔——从上衣口袋里掏出来的,紫金色的。他签了“Kobe Bryant”,然后在下面写了一行小字:“Dream big.”(梦想远大。)他把球还给小男孩,小男孩接过球,抱在怀里,转身就跑,跑了两步又回头,说了一句:“科比,你是最棒的。”科比点了点头,没有说话。小男孩跑回看台,扑进母亲的怀里,哭了起来。那是幸福的哭。
陆鸣站在弧顶,看着科比亲吻地板的那一幕,他的右手在剧烈颤抖——不是紧张,是那种“我终于看到了”的、本能的、原始的、像被电击一样的——震动。他的左手无名指在绷带里依然没有任何感觉,但他的右手——那只今天投进了四个超远三分的、盖了詹姆斯的、抢断了欧文的、接过科比传球的右手——握紧了拳头。
他的脑子里闪过一句话,不是系统提示,是自己对自己说的:“他就是我打篮球的理由。”
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