林野站在监控屏幕前，目光黏在那个佝偻的身影上。
老人戴着浅灰色口罩，只露出一双微微发红的眼睛，手指枯瘦，捏着一块软陶，像是攥着什么沉甸甸的秘密。
她站在“刻写角”的木桌前，迟迟没有动笔，只是反复低头看着那团灰白色的泥块，像在确认它会不会开口说话。
然后她抬手了。
指节微颤，指甲边缘泛白，她在陶泥表面缓缓划下第一笔——“对”。
那一横很轻，几乎要被呼吸吹散。
但她没停，又添上“寸”，再是“又”字的转折。
三笔落下，“对不起”三个字歪斜地躺在软陶上，像三个站不稳的孩子。
可就在最后一捺即将收尾时，她的指尖忽然一顿，随即用力抹开——泥面塌陷，字迹模糊。
林野的心口轻轻一抽。
不是痛。
荆棘纹身蛰伏多年，早已习惯了撕心裂肺的刺扎，可此刻的波动却不同。
它低频地嗡鸣着，像一根旧弦被风吹动，发出喑哑的共鸣。
她认得这种感觉。
那是共情，不是伤害；是看见一个灵魂在笨拙地学着道歉，而不是命令别人原谅。
她没动。
值班室的门虚掩着，她只要推一下就能走出去，叫一声“妈”。
但她知道，如果现在出现，这块软陶会立刻变成证据，一句“你看，我都来了”就成了任务完成的印章。
而母亲需要的，或许不是被看见，而是允许自己看不见也能存在。
周慧敏又试了一次。
这次笔画更慢，仿佛每个字都在对抗某种无形的阻力。
可当“对不起”终于成形，她还是抬起手掌，将整片泥面揉成一团不规则的疙瘩。
她没扔，也没换新的，就这么捏着那块变形的软陶，站了许久，久到窗外的日光从斜照变成了平铺。
最后，她轻轻把它放进了展台旁的回收箱——那里堆满了未完成或废弃的刻写作品，等待统一粉碎重塑。
工作人员戴上手套，拎起箱子准备送去处理间。
林野几乎是本能地走出值班室，在对方按下粉碎机开关前拦住了他。
“这一块……能给我吗？”
她没解释。那人犹豫了一下，点头答应。
林野回到桌前，摊开掌心。
那块软陶已被揉得不成形状，指纹深深浅浅，边缘裂开几道细缝。
她用指尖轻轻抚过背面，忽然触到一道极浅的划痕——起笔顿挫，横折略带弧度，分明是个“野”字的开头，却戛然而止。
她怔住。
不是写给她的名字，也不是完整的表达。
只是一个想写又不敢写完的念头，藏在无人注意的背面，像一颗埋进泥土却忘了发芽的种子。
她没拿工具修复它，也没放进陈列柜。
沉默片刻，她起身走向读者捐赠区，打开《歪读》专属的捐赠柜，将这块残陶轻轻放入空位，贴上编号：“077”。
备注栏里，她写下四个字：未完成的‘我’。
那天晚上，她坐在书桌前，台灯洒下一圈暖黄的光。
桌上摆着周慧敏寄来的第二本《歪读》，封面干净，书脊贴着一张便利贴，上面写着：“第37页”。
上次她翻的是正文，这次她绕过章节，直接翻到最后附录的空白页。
铅笔字一行行浮现，工整得近乎僵硬：
船体打磨需顺纹，逆则裂。
打磨纸应由粗至细，每道工序不可跳级。
弧面处须以指腹施力，匀速推进，忌急压猛推……
是《船舶模型制作指南》的步骤抄录。
一字不差，一笔不苟，连标点都复制得严丝合缝。
林野盯着那些句子，忽然笑了，又忽然眼眶发热。
她懂了。
母亲一辈子活在“正确”里——教案要规范，作业要批改，人生要有标准答案。
她曾用这套逻辑去雕琢女儿，以为严厉就是负责，控制就是爱。
可现在，她开始抄一本关于“如何不破坏船体”的手册，仿佛在问：如果人也像木头一样有纹理，我是不是一直都在逆着她的生长方向用力？
她不是在学做船模。她是在学，怎么不再弄伤她。
林野合上书，靠近椅背，久久不动。
窗外城市灯火如星，远处高架桥上的车流划出流动的光带。
她低头看向自己的左手——虎口的老茧已软，心口的荆棘不再渗血，反而在静默中透出一丝温热。
有些话，从来不需要说完。
就像有些靠近，不必抵达终点，只要开始，就已经是光。
林野把那块残陶轻轻放进扫描仪时，手指停在启动键上很久。
灰白色的泥坯在冷光下泛着哑色，裂痕如蛛网般蔓延，而背面那个未完成的“野”字像一道沉入深水的呼救。
她闭了眼，荆棘纹身忽然轻轻一颤——不是痛，而是一种奇异的共振，仿佛某种长久僵死的根须正试探着抽出新芽。
她决定在《光从裂缝来》的新章节末尾开辟一个新栏目：“施害者手记”。
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