斯台普斯中心的计时器闪烁着第四节的血红数字——1分05秒，湖人117比103领先14分。 科比的左腿已经快撑不住了。每走一步，跟腱都像被人用生锈的锯子来回拉锯，疼痛从脚踝蔓延到小腿，再从小腿蔓延到膝盖。他的额头全是汗，不是热的，是疼的。但他的眼睛依然很亮，像两盏在暴风雨中摇摇欲坠却始终没有熄灭的灯。
科比站在右侧45度角，双手撑膝，大口喘着气。他知道自己的腿最多还能撑一个回合——不是一分钟，不是一个进攻，是一个回合。也许三十秒，也许二十秒，也许下一次落地，跟腱就会再次断裂。他把这个念头从脑子里赶了出去，像关掉一扇窗户。
湖人进攻。克拉克森运球过半场，科比的跑动路线不再是右侧45度角到底线的直线——他的左腿已经跑不动直线了。他从左侧45度角启动，慢跑，不是快跑，是慢跑，像一只受伤的猎豹，依然在追猎物，但每一步都带着血的印记。他穿过兰德尔的背掩护，往右侧45度角兜出去。
格林和伊戈达拉再次包夹过来。格林的手臂推着科比的腰，伊戈达拉的手掌遮着科比的视线。两个人像两堵移动的墙，从两个方向夹过来。
但科比没有接球。他只是跑。他的跑动牵走了两个防守者，像一块磁铁吸走了两枚铁钉。克拉克森把球传给林昊。
林昊在弧顶接球，面前是库里一个人。帕楚利亚站在禁区边缘，他的眼睛盯着林昊，但脚钉在地板上，不敢扑出来，怕被过掉。库里贴了上来，他不是在防林昊的投篮，是在防林昊的突破。他的重心压得极低，双手张开，脚步快速移动，嘴里在喷垃圾话：“你投不进，你投不进，你投不进。”
林昊没有运球，直接起跳。库里扑了上去，手掌再次盖到林昊的脸上，指尖几乎戳到林昊的眼球。但林昊的出手点太高了，球从库里的指尖上方飞过，像一支被射向天空的箭，穿过穹顶的灯光，飞向篮筐。
“唰！”
120比103，湖人领先17分。
球穿过篮网的声音清脆得像玻璃碎裂。斯台普斯中心的欢呼声像海啸，两万人同时站起来，挥舞着毛巾和球衣。林昊进球后没有庆祝，转身回防，经过科比身边时，他说了一句：“你还行吗？”
科比看着他。“还行。”
林昊没有再说话。他知道科比在撒谎，但他没有拆穿。有些谎言，是信仰。
勇士进攻。库里持球，他的眼睛已经不看篮筐了。分差17分，时间只剩48秒，比赛已经结束了。但他还是运球过半场，在林昊的防守下强行三分出手——打铁。球砸在篮筐后沿弹起，兰德尔抢下篮板。
沃顿叫了暂停。48秒，湖人120比103领先17分。
科比走回替补席，左腿拖在地上，脚尖蹭着地板，发出“吱——”的声音。
他坐下来，维蒂蹲在他面前检查跟腱。科比的脚踝肿得像一个馒头，皮肤下面淤血泛紫，像一块被摔烂的茄子。维蒂的嘴唇在颤抖，他没有说话，因为他知道说什么都没用。
沃顿走到科比面前，低头看着他。“科比，你不能再打了。”
科比看着他。“我知道。”
沃顿愣了一下。他以为科比会说“我还行”，会说“再打一个回合”，会说“比赛还没结束”。但科比说“我知道”。
科比低下头，解开左脚的鞋带。他的手指在颤抖，不是因为紧张，是因为疼。他把鞋脱下来，露出肿得像馒头一样的脚踝。那道跟腱手术的疤痕像一条蜈蚣趴在皮肤上，此刻肿得发亮，像要被撑破。
沃顿蹲下来。“科比，你——”
“够了。”科比打断他，“足够了。”
沃顿的眼眶红了。他没有再说话，站起来走向技术台，对裁判说：“换人。24号上。”
裁判愣了一下。“布莱恩特？”
沃顿点头。
斯台普斯中心的大屏幕上打出了字幕：“湖人队换人。8号下场，24号上场。”
全场两万人同时站了起来。没有欢呼，没有掌声，只有沉默。那种沉默不是安静，是屏息——两万人的喉咙里同时憋着一口气，等科比把这口气呼出来。
科比从替补席上站起来，拐杖夹在腋下，左腿拖在地上，一步一步走向技术台。林昊站在场上，看着科比走过来，两个人的目光在空气中碰撞。
科比伸出右手，林昊握住了。两只手握在一起，用力地、紧紧地。
科比说：“剩下的，交给你了。”
林昊点头。“好。”
科比松开手，转身走向替补席。他走了几步，停下来，回头看了一眼球场。他的目光扫过穹顶上的冠军旗帜——2010、2011、2012、2013、2014、2015。六面旗帜，六个总冠军。今年，也许是第七面。也许不是。但不管怎样，他投进了那些球。这就够了。
科比走回替补席，坐下来，把拐杖靠在旁边。维蒂蹲下来，给他的左脚缠上绷带，把冰袋敷在脚踝上。科比低着头，看着自己的左腿，那道蜈蚣一样的疤痕在冰袋下面若隐若现。
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