甲骨文球馆的客队更衣室里，空气像被抽干了一样稀薄。52比34，那四个数字像烙铁一样印在每个人的视网膜上。半场落后18分，天王山之战，客场，对手是卫冕冠军勇士。如果这场比赛输了，大比分就变成2比3，勇士拿到赛点，而G6将回到甲骨文球馆——那意味着湖人很可能在这个赛季止步西决。
林昊坐在自己的更衣柜前，用毛巾盖着脸。他的胸口剧烈起伏，不是因为累，是那种半场只得了9分的耻辱感在烧灼着他的胃。汗水从下巴滴落，砸在地板上，发出细微的“啪嗒”声。他的左膝在第二节被格林撞了一下，肿了一个包，但他不觉得疼。比膝盖更疼的，是那颗骄傲的心。他半场出手7次，只命中3球，三分球4投2中。不是勇士的防守有多神奇，是他自己慌了——每一次接球都急着出手，每一次运球都想着要一个人解决战斗。他忘了他的队友，忘了战术，忘了所有科比教过他的东西。
尼克·杨坐在旁边的椅子上，用毛巾擦着脸。他半场0分，3投0中。不是他投不进，是林昊没有把球传给他——不是不想传，是林昊眼里只有篮筐，只有格林的手掌，只有伊戈达拉的协防。克拉克森在角落里喝水，一口接一口，眼神空洞。兰德尔低头系鞋带，手在发抖。更衣室里没有人说话，那种沉默不是安静，是窒息。
更衣室的门被推开了。科比·布莱恩特拄着拐杖走进来，左腿穿着保护靴，拐杖敲击地板的声音在寂静中回荡——咚，咚，咚，每一下都像战鼓。他走到更衣室中央，环顾每一个人的脸，然后把拐杖靠在椅子腿上，双手撑在膝盖上，弯下腰。
没有人敢看他。
“都看着我。”科比的声音沙哑，但每个字都像钉子。
所有人抬起头。科比的眼眶是红的，不是哭过，是那种被愤怒和失望烧红的。他的目光扫过尼克·杨、克拉克森、兰德尔、布莱克，最后落在林昊身上。那目光像一把刀，把林昊脸上的毛巾挑开了。
“林昊。”
林昊看着他。
“你上半场得了9分。”
林昊点头。没有辩解。
“你知道库里得了多少分吗？”
林昊沉默。
“20分。”
科比的拐杖砸了一下地板，发出“咚”的一声巨响。“你让他得了20分，自己得了9分。这就是你给我的承诺？你说你会超越我，这就是你的超越？”他的声音不大，但每个字都像钉子一样钉在每个人的耳朵里。
林昊的嘴唇颤抖了一下。“科比，他们用三个人防我。”
“我知道。”科比的声音突然低了下来，低到只有更衣室里的人能听到，“他们用三个人防你，你的队友就有空位。尼克·杨上半场0分，克拉克森2分，兰德尔4分。不是他们投不进，是你不相信他们。你看不到他们，因为你一直在看防守者。你一直在想怎么过掉格林，怎么躲开伊戈达拉，怎么在库里的协防下出手。你没有想过——把球传出去。”
科比的拐杖又砸了一下地板。“篮球不是一个人的运动。你一个人得了9分，但你的队友得了几分？加起来6分。”
更衣室里有人低下了头。
科比站直了身体，左腿的疼痛让他的眉头皱了一下，但他的腰挺得很直。他看着林昊，沉默了三秒，然后开口了——他的声音不再沙哑，变得很平静，平静得像一潭死水。
“你知道我为什么能超越乔丹吗？不是因为我的得分比他多，不是因为我的总冠军比他多。是因为我在最需要相信队友的时候，选择了相信。2000年总决赛第四场，我加时赛独得8分，带队赢球。但如果没有沙克在内线的牵制，没有罗恩·哈珀的防守，没有里克·福克斯的传球，我得不了那8分。2009年总决赛，我场均32分，但如果没有保罗·加索尔的策应，没有拉马尔·奥多姆的篮板，没有德里克·费舍尔的关键三分，我拿不到那个冠军。2010年总决赛第七场，我24投6中，但我的队友抢了53个篮板。那场比赛之后，有人问我，你投丢了那么多球，为什么还能赢？我说——因为我相信我的队友会抢下篮板。他们抢下了，我们赢了。”
更衣室里安静了。所有人都看着科比。
“林昊，你投了十万个三分。不是为了让你在三个人包夹下强行出手，是为了让你在空位的时候，投进那些球。当勇士用三个人包夹你的时候，你的队友就有空位。你不需要自己一个人扛着球队走，你只需要把球传给他们，然后相信他们会投进。”
科比伸出手，指着尼克·杨。“尼克，你站在底角的时候，林昊会看到你。”尼克·杨点头。科比指着克拉克森。“乔丹，你在弧顶接应的时候，林昊会传给你。”克拉克森点头。科比指着兰德尔。“朱利叶斯，你在篮下等着的时候，林昊会找到你。”兰德尔点头。
科比收回手，看着林昊。“你可是要超越我的人。半场9分，怎么超越？”
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