老槐树下的石墩子被晒得发烫，刘老根蜷在上面，烟袋锅子吧嗒吧嗒响，烟灰落在蓝布褂子上，像撒了把碎雪。我爷蹲在旁边，手里攥着半块西瓜，红瓤汁顺着指缝往下滴，下礼拜三，让你孙子来我家吃桃，院里那棵熟了。
刘老根没回头，烟袋锅子往石墩上磕了磕，不稀罕，我家的杏比你家桃甜。话虽这么说，嘴角却翘着，露出颗豁了的门牙——去年吃我爷种的山楂，被酸掉的。
我蹲在他俩中间，数石墩子上的裂纹。那石墩子是青灰色的，据说是刘老根年轻时从河里捞上来的，上面刻着些歪歪扭扭的道道，像他烟袋锅里的火星子。刘老根总爱摸那些裂纹，摸得石墩子光溜溜的，雨天能照出人影。
小崽子，数啥呢？他用烟袋锅子敲了敲我的后脑勺，力道不重，带着点痒，再数把你手指头掰下来当柴烧。
我爷笑骂：你个老东西，就会吓唬孩子。
刘老根也笑，咳嗽了两声，痰吐在石墩子旁边的草丛里，这石墩子有灵性，你看这裂纹，像不像条龙？他用粗糙的手指头在上面划，等我死了，就埋在这树底下，还能天天坐石墩子上抽烟。
我爷啐了口唾沫，呸呸呸，说啥胡话！
那年我八岁，不懂是什么意思，只觉得刘老根的话好玩。他的蓝布褂子上总有股烟味，混着汗味和泥土味，闻着很踏实，像我爷身上的味道。
没过俩月，刘老根真的走了。半夜突发的脑溢血，等发现时，身子已经硬了，手里还攥着那杆铜烟袋，烟锅子里的烟丝没燃尽，在凉席上烫出个黑窟窿。
出殡那天，我跟着我爷去吃席。院里的杏树落了一地青杏，没人捡。他家门口的石墩子空着，青灰色的石面在太阳下泛着冷光，裂纹里卡着点烟灰，像谁没擦干净。
席间，刘老根的儿子哭红了眼，给我爷倒酒时，手还在抖，叔，我爹走前说，让您常来坐坐，他......他就爱跟您抬杠。
我爷端着酒杯，半天没喝，最后一仰脖灌下去，酒顺着嘴角往下流，这老东西，说话不算数。
回家的路上，我爷牵着我的手，走得很慢。路过刘老根家门口时，他特意往石墩子上看了一眼，叹了口气，以后没人跟我抢烟抽了。
石墩子还是老样子，只是旁边的草丛被踩秃了一块，像有人刚在那儿吐过痰。
秋天来得快，玉米秆在地里黄成一片。我每天放学都要路过刘老根家，有时是跟同学疯跑着过，有时是帮我爷去村头小卖部打酱油，慢悠悠地晃。
他家的院门总是关着，红漆掉得斑驳，露出里面的木头，像老人的骨头。门口的石墩子依旧空着，只是石面上落了层薄灰，裂纹里的烟灰被雨水泡成了黑泥。
我爷偶尔会去坐坐，搬个小马扎，坐在石墩子旁边，抽着烟，对着空气说话，老东西，今天的烟没你的冲你家的杏树该剪枝了。
有天傍晚，我帮我妈去给前院的张奶奶送饺子。路过刘老根家门口时，夕阳正斜斜地照在石墩子上，把石面染成了金红色。
我下意识地往石墩子上瞥了一眼——
上面坐着个人。
蓝布褂子，铜烟袋，花白的头发贴在头皮上，侧脸的轮廓在夕阳下像块剪影。他微微低着头，好像在看石墩子上的裂纹，又好像在抽烟，烟袋锅里的火星子一闪一闪的，在暮色里格外清楚。
我的脚步猛地顿住，饺子盘在手里晃了晃，差点掉地上。
是刘老根。
我看得清清楚楚，他的耳朵后面有颗黑痣，像颗小煤渣，我以前总好奇地想抠下来。他的蓝布褂子袖口磨破了边，露出里面的棉花，白花花的，跟我记忆里的一模一样。
风从玉米地里吹过来，带着股秸秆的甜味。刘老根坐着没动，蓝布褂子的衣角被风吹得轻轻飘，像水面上的波纹。
我浑身的汗毛一下子竖了起来，像被针扎了。脚像钉在地上，挪不动，也喊不出声。脑子里乱糟糟的，只有一个念头：刘老根不是死了吗？他怎么会坐在这儿？
距离只有五米，近得能看见他蓝布褂子上的烟洞，近得能听见他吧嗒吧嗒抽旱烟的声音。可他身上没有一点活气，侧脸白得像涂了粉，连被风吹动的衣角都透着股寒气，不像真人。
他好像察觉到了什么，微微动了动脖子，像是要回头。
我吓得魂飞魄散，猛地低下头，盯着自己的鞋尖，脚步飞快地往前走。鞋底擦过地面，发出的响，在安静的傍晚格外刺耳。
我不敢跑，也不敢抬头，就那么低着头，肩膀绷得像块铁板，一步一步往前走。耳朵里嗡嗡作响，什么都听不见，只觉得背后有双眼睛，死死地盯着我，凉飕飕的，像冰锥子。
走过刘老根家的院门，走过那棵老槐树，一直走到张奶奶家门口，我才敢喘口气。敲门的时候，手抖得厉害，饺子盘在手里晃来晃去。
张奶奶开了门，看见我脸色发白，咋了？被狗追了？
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