夜未尽，风已止。
农信坊的地窖口被重新封上，泥土压实，草皮复原，仿佛什么都没发生过。
可苏晚晴知道，三百二十六坛忠魂已被她从地狱边缘抢了回来，此刻正静静安卧在月阙库旁，与那些记载着谢家军工匠心血的密档为邻——一个是死者的骨灰，一个是生者的证言，两者并列，如同一把尚未出鞘的刀，寒光已在鞘中颤动。
她站在地窖入口，指尖轻轻抚过石壁上新刻的一行字：“不许遗忘”。
三个字，是她昨夜亲手凿下的誓言。
身后脚步轻响，雷夯低声禀报：“主理人，名单已送出去了。二十一名弦月卫残部、七位工坊老匠、一百三十七户阵亡将士家属……全都收到了断箭印笺。”
苏晚晴点头，目光沉静如深潭。
“那就等三日。”她说，“不是等时机，是等人心。”
她没说破，但她心里清楚：这一场“招魂祭”，从来不是为了哭丧，也不是为了作秀。
她要的是唤醒——用一首耕歌，唤醒被权贵踩进泥里的尊严；用一场公开点名，把那些曾被抹去的名字，重新钉回这片土地的记忆里。
消息像野火燎原，一夜之间烧遍京城暗巷。
百姓私语不断：“听说了吗？农信坊要办招魂祭，不披麻戴孝，只唱歌。”
“唱什么歌？”
“《盐滩耕歌》。说是当年谢家军屯田时，士兵们一边开荒一边唱的曲子。”
“可那不是禁曲吗？十年前就被朝廷列为‘煽动民怨’，谁提谁掉脑袋……”
“现在有人敢提了。苏娘子说了——今天不哭，我们唱歌。”
茶楼酒肆、街头巷尾，这话越传越广，越传越烫。
有人冷笑，有人落泪，更多人只是默默记住了那句歌词：“兄弟殁于北风夜，骨未归乡土先凉。”
而裴府内，御史裴文远听完密报，手中茶盏“啪”地摔碎在地。
“荒谬！”他怒极反笑，袖袍一挥，“她以为弄几坛骨灰，念几个名字，就能翻天不成？这是闹鬼戏！是蛊惑民心！我倒要看看，她怎么收场！”
他转身踱步至香案前，凝视那尊无铭牌位，神情忽有片刻恍惚，随即咬牙低语：“三日后？好，我亲自去听一听——听她如何给死人唱挽歌。”
祭日前夜，月隐云层。
一道黑影翻墙入院，落地无声，直奔农信坊后院地窖。
林断鸿来了。
他一身玄衣，面覆轻纱，掌心攥着半截铁锥，眼神冰冷如刃。
他是来毁掉那些骨灰坛的——奉命行事，清除隐患。
只要证据消失，一切就还能压回去。
可当他推开地窖门，烛火映照出那一排排整齐摆放的陶瓮时，脚步却顿住了。
空气中有种说不出的气息——不是腐朽，不是阴冷，而是一种近乎庄严的沉默。
他一步步走入，目光扫过坛身上的名字。
忽然，视线定格在一只不起眼的灰陶罐上。
“陈十一，陇西人，癸亥年战殁于雁门关外。”
五个字，像五把刀，狠狠捅进他心窝。
“……十一？”
他踉跄上前，手指颤抖着触碰那三个字，仿佛怕它会消失。
刹那间，记忆如洪水决堤——
火光冲天的营地，弟弟浑身是血地趴在他背上，气若游丝：“哥……我不想死……我想回家……”
蒙面人从暗处杀出，剑光一闪，弟弟坠地。
他扑过去抱起，却被重击昏厥。
再睁眼，已是三年后。
他成了弦月卫副统领，效忠裴御史，代号“断魂使”。
过往尽失，唯余忠诚二字被反复洗刷灌输。
可现在，这个名字告诉他——你不是断魂，你是林十九，你有个弟弟叫陈十一，他至死都在喊你回家。
“啊——！”一声压抑到极致的嘶吼从喉咙深处炸开，林断鸿双膝猛然跪地，指甲深深抠进泥土，指节泛白，血顺着指尖滴落。
他看着那只陶瓮，像是看着自己早已死去的灵魂。
“我对不起你……我对不起你们……”他喃喃自语，声音破碎，“我忘了……我竟然忘了……”
风从地窖缝隙吹入，拂动角落悬挂的一面小幡，上面写着所有幸存者的名字。
其中，“林断鸿”三字，在烛火下微微晃动，似在回应。
他没有动手毁坛。
反而脱下外袍，轻轻盖在“陈十一”的陶瓮上，像是为弟弟挡一挡这千年寒夜。
然后，他悄然离去，背影佝偻，却不再冰冷。
祭日当天，宣政街万人空巷。
百姓扶老携幼而来，不是来看热闹，而是来听那一声声被掩埋十年的名字。
高台之上，苏晚晴一袭素衣，未施脂粉，发间只插一支铁骨银簪——那是谢云书昏迷前亲手为她戴上的。
她身后，巨幅“忠魂幡”迎风展开，上千个名字随风飘荡，宛如英灵巡游人间。
鼓手列阵，琴师就位。
她立于台前，目光扫过台下黑压压的人群，朗声道：“今天不哭，我们唱歌。”
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