林晓星站起来，擦了擦眼泪，对荀师傅和小吴说：“我们把这面墙保护起来吧，做成一个‘隧道记忆墙’，让所有经过这里的人，都知道当年有一群工人，用汗水和热血，挖通了这条隧道，也让他们知道，这里藏着一个女儿对爸爸的思念。”
荀师傅点点头，拿起工具，开始小心翼翼地清理墙上的灰尘。小吴则拿出相机，对着涂鸦和铁盒子拍照，准备记录下这珍贵的瞬间。
就在这时，林晓星突然发现铁盒子的底部，刻着一行小字：“晓星，等你考上工程师那天，爸爸就藏在这道光里。”
林晓星指尖抚过那行浅浅的刻痕，铁盒冰凉的触感混着眼泪的温热，让十年的思念突然有了落点。她想起去年整理父亲遗物时，在旧相册里发现的一张纸条——是她七岁那年写的，歪歪扭扭写着“爸爸是隧道里的星星”，纸条背面，父亲用红笔描了个小小的笑脸，和墙上的涂鸦一模一样。
荀师傅凑过来，看着那行字，眼眶也热了：“林师傅早就料到，你会沿着他的路走下来。你看这隧道，当年他一镐一镐挖，现在你一点一点修，这就是传承啊。”
小吴举着相机，偷偷抹了把脸，镜头里，暖黄色的应急灯光裹着三人的身影，墙上的红漆笑脸、铁盒里的全家福、还有林晓星手里的火车头模型，在隧道深处拼成了一幅完整的画。他突然明白，师傅说的“隧道记忆”，从来不是冰冷的混凝土和钢筋，是藏在裂缝里的家书，是混着故乡泥土的铁盒，是一代又一代人对“责任”和“思念”的坚守。
林晓星把铁盒轻轻放回凿开的空腔里，又将父亲的家书叠好，贴在涂鸦旁边。她从工具包拿出特制的透明保护罩，小心地扣在墙上，像是给这段记忆安了个温暖的家。“等加固工程结束，我们就在这里装盏长明灯，”她看着荀师傅，眼里闪着光，“让爸爸的星星，永远亮着。”
隧道外传来第一班地铁试运行的轰鸣声，沉闷的震动顺着铁轨传来，像是在回应十年前那个蹲在墙前画画的小女孩，也像是在拥抱此刻捧着铁盒的工程师。林晓星摸了摸保护罩里的笑脸，轻声说：“爸爸，我带你坐地铁了，从你挖的隧道里经过，像你答应我的那样。”
荀师傅看着她的侧脸，突然想起十年前那个中秋，林师傅抱着刚画完画的晓星，站在隧道口看月亮，说“等隧道通了，让女儿知道，爸爸挖的路，能载着她去更远的地方”。如今，月亮还是当年的月亮，隧道里的光，却比当年更亮了。
小吴收起相机，笑着说：“荀哥，林工，我刚才把照片传给档案馆了，他们说要把这段故事放进市政博物馆，让更多人知道咱们隧道里的温暖。”
林晓星点点头，转身看向隧道深处延伸的铁轨，晨光从入口处照进来，在地上铺成一条金色的路。她知道，父亲的故事没有结束，就像这隧道里的光，会一直照着后来的人，沿着前辈的脚印，走得更远、更稳。
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